Vera Q.'s Blog, page 15

Dell'indifferenza.

Tutto nasce per essere seppellito.
Persone, cose, questioni, in una giustizia primitiva, cedono alla forca dell'Abbandono.
Per cui non frignolare. Dalla tua fossa non riesco a sentirti.

Vera Q.

Né più né meno.

Non mi piace ciò che dici, e nemmeno come lo dici. E non aggrapparti - brancicando - alla tua inviolabile libertà d'opinione perché io preferisco puzzare di zolfo che di merda.

Vera Q.

A ciascuno il suo.

Ti perseguiterò. A parole. Divorata viva dal tarlo del forse.
E tu tremi, e mi disgusti, e i nostri peccati divergono.
Ecco perché ho scritto il tuo nome sulla sabbia. Sbagliato.

Vera Q.

Un sabato qualunque.

In attesa di decomposizione, secerno distacco ché la grazia dell'autocontrollo è la ricca dote delle donne brutte.
Già, l'indifferenza. Croce e delizia. La sola forma disinteressata d'amare ancora il mondo. Così da non chiedermi dove si andrà a finire.

Vera Q.

Contrappasso.

Mi hai resa superstite, e non ho lacrime per te.
E non cambierò l'abito, né verrò al tuo funerale.
Sei nato morto e ti condanno a vivere.
Il tuo desiderabile Aldilà confinato nell'ingrato al di là.
Che crudele destino.
Lo stesso che si prova quando scruti a lungo in un Abisso.
Perché dal Profondo, a scrutare in te, ci sarò io.

Vera Q.

Meglio di niente.

Non riesco più a gestire il Vuoto. Sabbie immobili.
E la Mancanza mi divora. Un dono di Natura.
Affamata, certo. Ma la pienezza è solo un punto di vista.
E i cattivi pensieri svelano il loro carattere quando spengo le luci riempiendo di Nulla l'Assenza.

Vera Q.

Ciò che è fuori.

Non mi specchio mai nuda.
Quel corpo non mi piace.
E non perché sia brutto o deforme o chissà quale altra diavoleria freudiana.
Non sono io, ed io so come sono. E non sono quello.
E dunque a cosa serve guardare la mia finzione di carne se per riconoscermi devo comunque annusarmi il culo?

Vera Q.

Annusami.

Mi bagno d'inchiostro nero.
Di seppia.
Perciò le mie parole appestano.
Un rancido manicaretto. Fino alla nausea. E non resta che il disgusto.
Ma il Fastidio è il mio mestiere. A colpi di penna.
Ed è per questo che scrivo: per affidare agli altri le spine.

Vera Q.

A te.

L’Amore, amica mia, è venuto al mondo senza libretto d’ostruzioni.
E se tu avessi saputo a quanti intoppi, muraglie, ostacoli ed ingorghi saresti andata incontro, avresti preso subito un purgante.

Vera Q.

In poche parole.

Isso la bandiera nera, i miei mostri bisbigliano.
Demoni delle Passioni Imperfette: nettare o veleno. Non c'è che un passo.
È un cibo indigesto digerire se stessi.
E quando sei irrimediabilmente morto, lo sai.
Come un'irritante stupidaggine.

Vera Q.