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O bom do caminho é haver volta. Para ida sem vinda basta o tempo.

Que ele era como a montanha, prosseguiu. Tinha raiz mais funda que o mundo. Mas às vezes lhe raspava a asa de um sonho - e ele se deslugarejava.

Deixar de ser gente. Suspender o coração como quem pendura um casaco velho.

Certas coisas vemos melhor é com os olhos fechados.

O importante não é a casa onde moramos. Mas onde, em nós, a casa mora.

Vantagem de pobre é saber esperar. Esperar sem dor. Porque é espera sem esperança. Mariano sofria sem pressa. Isso, ele me ensinara: o segredo é demorar o sofrimento, cozinhá-lo em lentíssimo fogo, até que ele se espalhe, diluto, no infinito do tempo.

Fosse eu assim, velho, quando lhe encontrei e eu lhe teria amado melhor. Não tanto, mas melhor, muito melhor.

No fundo, porém, o azul nunca é uma cor exata. Apenas uma lembrança, em nós, da água que já fomos.

Não vê que só o pé esquerdo é que pisa com vontade? Aquilo é peso do coração. Explica-me que sabe ler a vida de um homem pelo modo como ele pisa o chão. Tudo está escrito em seus passos, os caminhos por onde ele andou.

Na nossa terra, o sofrimento é uma nudez - não se mostra aos públicos.

longe ou perto, não somos donos mas simples convidados. a vida, por respeito, requer constante licença.

A morte é como o umbigo: o quanto nela existe é a sua cicatriz, a lembrança de uma anterior existência.

Encheram a terra de fronteiras, carregaram o céu de bandeiras. Mas só há duas nações – a dos vivos e a dos mortos.

'No princípio, a casa foi sagrada isto é, habitada não só por homens e vivos como também por mortos e deuses' SOPHIA DE MELLO BREYNER

foi isso que num só instante desequilibrou toda a construção antecipada.

Outra coisa que o ajudava era saber que nada que ele fosse durante aquele dia iria realmente alterá-lo. Pois prematuramente - tratava-se de criança precoce - era superior à instabilidade alheia e à própria instabilidade.

Só muito depois eu ia compreender que estar também é dar.

Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter (...) Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade.

“Nos quilombos
temos
relacionamentos,
não
temos
aglomerações.
Aglomerações são feitas de corpos que não se conhecem,
que não se tocam”.

Passaram-se vários governos até que Guaribas tivesse uma estrada asfaltada. Era o que o povo mais queria, mas demoraram para fazer. Antes, fizeram quadra de voleibol e de basquetebol – por mais que lá não se jogasse voleibol nem basquetebol. Fizeram um hotel. O hotel e as quadras estão abandonados, tudo foi rejeitado.

Gente rica não precisa de restaurante e hotel, porque recebemos as pessoas em nossas casas.

Para nós, a moradia é o lugar onde vamos passar a maior parte das nossas vidas. A casa tem que ser uma parte dos nossos corpos, temos que suar naquele material, temos que sentir nosso cheiro em nossa casa.

O mundo é grande e tem lugar para todo mundo. O mundo é redondo exatamente para as pessoas não se atropelarem.

mas cada um deles exigia do outro que fosse o que o outro não era.

a astúcia finca em nós raízes mais profundas do que a irreflexão ou a imprudência: como se desprender desses laços tão tenazes, tão apertados, tão profundos? A prudência, o raciocínio, a astúcia têm o rosto da razão: o rosto, a voz amarga da razão, que argumenta com seus argumentos infalíveis, aos quais não há nada a responder, só a concordar.

Pavese cometia erros mais graves que os nossos. Porque nossos erros eram gerados por impulso, imprudência, estupidez e candura; e os erros de Pavese, ao contrário, nasciam da prudência, da astúcia, do raciocínio e da inteligência.

Era necessário voltar a escolher as palavras, a perscrutá-las para sentir se eram falsas ou verdadeiras, se tinham ou não raízes verdadeiras em nós, ou se tinham apenas as raízes efêmeras da ilusão comum.

Mas depois aconteceu que a realidade se revelou complexa e secreta, indecifrável e obscura não menos que o mundo dos sonhos; e revelou-se ainda situada do outro lado do vidro, e a ilusão de ter quebrado esse vidro revelou-se efêmera.

No tempo do fascismo, os poetas viram-se obrigados a exprimir somente o mundo árido, fechado e sibilino dos sonhos. Agora, havia de novo muitas palavras em circulação, e a realidade parecia de novo ao alcance da mão; por isso, esses antigos jejuadores puseram-se a vindimar com deleite.

O pós-guerra era um tempo em que todos pensavam ser poetas, e todos pensavam ser políticos; todos imaginavam que fosse possível e necessário antes fazer poesia de tudo, depois de tantos anos em que o mundo pareceu ter emudecido e petrificado, e a realidade fora olhada como que através de um vidro, numa vítrea, cristalina e muda imobilidade.