Hugo García Michel's Blog, page 216

The Mighty Groundhogs / Who Will Save the World? (1972)

¿Un disco progresivo? ¿Un disco premetalero? ¿Un disco de blues? Sea lo que sea, los míticos y –paradójicamente– muy poco recordados Mighty Groundhogs hicieron un disco que desde su portada logró convertirse en material de culto, aunque hoy parezca de culto oculto.

Mejor tema: “Earth is Not Room Enough”

Mona Lisa

Escribí este poema el 7 de octubre de 1994. Se lo escribí a la mujer de quien en ese momento estaba profundamente enamorado. Yo le había dibujado un retrato suyo a tinta, lo enmarqué y se lo regalé. Ella no estaba enamorada de mí en absoluto, aunque era mi amiga, y al ver el dibujo, su comentario fue: "está muy bonito el marco, lo voy a usar para poner una foto en él". Del dibujo nada dijo. Un momento cruel que se tradujo en lo siguiente:

Oigo sonrisas en la azotea.
Son las diez y para ti amanece.
Estiras tu ánima como una gata
al despertar.
Ojos que no te ven
                    corazón que te siente.
Derramé azul tinta
y quise retratarte.
Pretendí calcarte de la irrealidad.
Tu sonrisa Da Vinciana.
Tu mirada que sin algo decir
lo dice todo: el amor, el alba,
la plácida manía de estar sintigo.
Dibujé como quien lee una página
sin comprender significados.
Me vacié de lleno en la punta de un bolígrafo
y a ti te conmovió
-tan sólo-
el marco.

Juan Cirerol

Ilustración de Ricardo Sandoval.En el principio fue el chiste: un chavo norteño, raro, simpaticón, escribidor de canciones que algunos quieren ver enraizadas en Johnny Cash y Bob Dylan pero que en realidad abrevan de Los Tigres del Norte y Chalino Sánchez. Excelente para recorrer cantinas con su guitarra de doce cuerdas y su voz de pronunciación ininteligible, bueno incluso para tocar en autobuses urbanos y hasta en el Metro. Una curiosidad, un Mexicali curious. Hasta que lo “descubrieron” los que hacen y deshacen los gustos  del público roqueril mexicano y, muy especialmente, de la masa chilanga que atiborra año con año el festival Vive Latino.
  En la colonia Condesa –literalmente– alguien lo eligió y dictaminó que Juan Cirerol se convertiría en estrella del rock nacional, sin importar que su música tuviera de rock lo que los líderes sindicales Carlos Romero Deschamps o Martín Esparza tienen de democráticos y honorables.
  Entonces aconteció el milagro: el muchachito fue revestido de un carisma ficticio y se le colgó el sambenito de genio. Nadie osó oponer la menor objeción a semejante despropósito, so pena de ser considerado un enemigo del mainstream hipsterista del famoso eje Condesa-Roma-Coyoacán. Por decreto de los sacerdotes de las dos únicas radiodifusoras roqueras, de las revistas cool, de las disqueras independientes con sede en calles con nombres de entidades y ciudades del país (ya saben: Nuevo León, Tamaulipas, Jalapa, Orizaba, Mazatlán, etcétera) y de los empresarios que regentean los antros y salones de moda (incluidos, but of course, los del Centro histórico del DF), se determinó que Juan Cirerol era el trovador que la juventud mexicana esperaba.
  Pero, ¿qué tan buena es la música de este bajacaliforniano que, gracias a las relaciones públicas que le cayeron del cielo, ya hasta realiza giras internacionales? He tratado de ser objetivo hasta donde se puede al escucharlo y, a decir verdad, no encuentro aún la gracia de sus letras o la calidad de su música. De Dylan tiene algunas estructuras armónicas, pero esas las tienen cien mil cantantes de folk en todo el mundo (y la armoniquita también). De Johnny Cash, quizás el parecido entre la canción norteña mexicana y la canción sureña estadounidense. Sin embargo, la voz de Cirerol es mala, desafina, no tiene gracia, no tiene intención, carece de matices, es aguardentosa pero no como la de Tom Waits sino como la de un chavito que agarra la farra y en plena borrachera se pone a cantar canciones sufridas. Nada más.
  Lo vi también en algunas entrevistas en video. Su discurso es nulo. Contesta con monosílabos. Su vocabulario es limitadísimo. Juega el papelito de estar siempre hasta las manitas y con ello justifica las incoherencias que emanan de su boca ante los entrevistadores, mismos que suelen ser tanto o más patéticos y le hacen el juego de la manera más acrítica y complaciente (en YouTube hay varios ejemplos ilustrativos de esta oligofrenia compartida).
  Juan Cirerol es un invento de la mafia en el poder…, pero en el poder de los medios “indies” y “alternativos”. El se define a sí mismo como “un músico de taquerías”. Nadie pudo decirlo mejor.

(Texto mío, publicado bajo el seudónimo colectivo de Goyo Cárdenas Jr., en la revista Mosca No. 2, de septiembre de 2013, sección "Vacas sagradas").

La traición de Tame Impala

¿Soy yo o hay algo de artificioso en muchos de los grupos y solistas que surgieron por medio del MySpace, el YouTube y otras redes de ese tipo? Por ejemplo el caso que hoy nos ocupa y que es el del grupo australiano Tame Impala y su muy reciente álbum, Currents (Carolina/Interscope), aparecido hace apenas cuatro días.
  Tame Impala cuenta con una amplia cauda de seguidores en todo el mundo y México no es la excepción (de hecho, ha venido dos veces a nuestro país y nos visitará de nuevo este año). Con su pinta de hippies pasteurizados y su sonido impoluto, estos músicos lograron gran éxito con su disco Innerspeaker de 2010, por medio de una propuesta que de algún modo recordaba a la psicodelia de los años sesenta (con un toque de los Stone Roses y otro de los Flaming Lips) y en la que predominaban las guitarras. Fue ese sello el que los hizo gozar de la aceptación del público, a pesar de la demasiada limpieza de su estilo (o quizá por ello).
  Pero hete aquí que con Currents las cosas han cambiado de la manera más radical. Por principio de cuentas, el grupo (o más bien su líder, Kevin Parker) dijo adiós a las guitarras para sustituirlas por sintetizadores y suscribirse a un electropop que recuerda a New Order, los Pet Shop Boys o MGMT. Las canciones suenan mucho menos a jams espaciales y mucho más a ese pop con sintes que hizo furor en los ochenta. No más temas como “Lucidity” (quizá mi favorita de Tame Impala), “It’s Not Meant to Be” o las célebres “Elephant” y “Feels Like We Only Go Backwards”.
  Current es una propuesta que Kevin Parker bien pudo sacar como un disco solista, mas prefirió hacerlo bajo el nombre de la agrupación que regentea. No es un mal producto, en absoluto. De hecho, se trata de un disco muy bueno en lo suyo. Hay canciones excelentes, como “Let It Happen” o “New Person, Same Old Mistakes” (título que parece una justificación anticipada de Parker). El problema está en los seguidores del grupo, muchos de los cuales podrán sentirse traicionados frente a la nueva propuesta. ¿La aceptarán? Muy pronto lo sabremos.

(Publicado hoy en mi columna "Gajes del orificio" de la sección ¡hey! de Milenio Diario).

La Mosca electoral

Cuando en julio de 1994, le editorial Toukán nos avisó que La Mosca en la Pared dejaría de aparecer y que el No. 6 sería el último en salir, quienes la hacíamos nos alarmamos sobremanera. Ya teníamos en preparación el No. 7, en el que publicaríamos una portada en homenaje al Sgt. Pepper de los Beatles, pero con personajes del rock nacional e internacional, de la farándula, del deporte, de la política y en un plano principal, los tres candidatos a la presidencia de la república: Cuauhtémoc Cárdenas, Ernesto Zedillo y Diego Fernández de Cevallos.
  La razón que se nos dio fue económica: que La Mosca tenía pérdidas y ya no era viable. Aunque siempre sospechamos que a alguien (o a alguienes) dentro de la editorial le había dado frío por el hecho de que nos metiéramos con la política. La cosa es que la revista no saldría más y tanto Fernando Rivera Calderón, Patricia Peñaloza (quien había entrado en lugar de Karem Martínez) y yo sentimos que las cosas no debían ser así.
  Decidimos entonces sacar por nuestra cuenta el número de La Mosca electoral, así fuera de manera rústica y artesanal. Con la extraordinaria ayuda de Ileana Gordillo, a la sazón jefa de prensa del Museo de Culturas Populares, fue posible imprimir mil ejemplares en hojas tamaño carta, a una sola tinta, casi casi mimeografiadas, con artículos de algunos colaboradores y dibujos de Antonio Garci. La cabeza era "Rock y elecciones". Nadie cobró por sus contribuciones y Pati Peñaloza se dio a la tarea de capturar los textos y coordinar buena parte de la edición, la cual fue presentada (y obsequiada) en las instalaciones del propio museo, en Coyoacán, en agosto de ese histórico 1994. Los presentadores de aquel ejemplar sui generis (que hoy es un preciado objeto de colección y joya hemerográfica) fueron los periodistas Jaime Avilés y Roberto Zamarripa, el etnomúsico Jorge Reyes y el caricaturista Toño Garci. La parte musical corrió a cargo de Francisco Barrios, “El Mastuerzo”, con un lleno total en uno de los patios del hermoso edificio. Fue ante todo un acto simbólico y una profesión de fe, el necio convencimiento de algunos de nosotros de que La Mosca no estaba muerta, sino que sólo había entrado en un periodo de hibernación.

Elogio de los pezones femeninos

No entiendo esa fijación censora que tienen facebook e Instagram respecto a los pezones femeninos. En Instagram hay mucha gente que sube fotos de mujeres hermosas y desnudas. Pueden verse a plenitud sus nalgas, sus piernas, sus vientres, sus pechos... Bueno, sus pechos sólo parcialmente, porque siempre habrá una estrellita, una ruedita, una manchita o de plano un tachón para ocultarles los pezones.
  ¿Qué es lo que espanta a los gringos que manejan esas redes sociales? Se supone que se trata de gente joven y liberal. ¿Entonces? ¿Cuál es el horror que les causa que podemos ver un par de bellos pezones? ¿A quién puede dañar? ¿Por qué en el caso de los torsos masculinos no opera esa censura, cuando los pezones de los hombres son muy similares a los de las damas?
  Pezones rosados, pezones oscuros, pezones pálidos, pezones grandes, pezones diminutos, pezones tan tenues que se confunden con la piel de la teta o tan erguidos que resaltan con orgullo y en desafiante contraste con el color de su entorno. Yo los encuentro bellos, inspiradores, seductores, venerables, sagrados; dignos de homenaje, de contemplación, de adoración.
  Acariciables, besables, mordibles. fuente de placer infinita para quien los ostenta y para quien logra poseerlos con la mano, con la boca, con la lengua.
  Hagamos el elogio de los nobles pezones y neguémonos a aceptar que una runfla de frustrados sexuales trate de borrarlos de la realidad. De los pezones recibimos el primer alimento, el primer calor, el primer amor. Justo es que sigamos amándolos por el resto de nuestra existencia.

Una fuga de película

Los filmes sobre temas carcelarios siempre han gozado de la preferencia del público cinéfilo y aquellos que contienen fugas suelen emocionar al respetable con ese suspenso que lo tiene al borde de la butaca y lo hace identificarse con el héroe que vence una serie de peligros, hasta lograr salir de la prisión o el campo de concentración en el cual se hallaba confinado.
  En el caso que nos ocupa, se encuentran presentes varios de estos elementos. El personaje principal posee un carisma que hace que mucha gente simpatice con él, más cuando se sabe que es un tipo agudo, inteligente, carismático, con ese halo entre misterioso y legendario que siempre atrae a los espectadores.
  La manera como el mencionado personaje urdió su plan y como, a lo largo del tiempo que duró su estancia en el terrible reclusorio, fue excavando aquel túnel con paciencia infinita y sin que nadie –ni una sola de las autoridades del penal, ni uno solo de los guardias, ni uno solo de sus compañeros de reclusión– se percatara de lo que hacía, no deja de resultar asombrosa, francamente difícil de creer, y sin embargo, así sucedió (cuando menos esa es la versión que nos quieren dar quienes hicieron el guión de este hecho de la vida real).
  A uno le entra la duda y desconfía ante lo que le presentan como producto terminado. ¿De veras era posible escabullirse de ese modo? ¿En serio que nadie se dio cuenta ni cuando entraban a su celda? Porque aunque tampoco nosotros lo veíamos, resulta inverosímil que un solo hombre, por más astuto e imaginativo que sea, pueda llevar a efecto semejante hazaña y desaparecer de pronto de su calabozo, para meterse a un túnel, cruzar más de un kilómetro a través del mismo y salir del otro lado de los límites de la cárcel para escabullirse en la oscuridad, sin dejar la menor huella.
  Por supuesto que ustedes ya saben de quién estoy hablando. No puede haber lugar a dudas: me refiero, claro está, a Andy Dufresne, el personaje de la cinta The Shawshank Redemption (conocida en México como Sueño de fuga) que protagonizara Tim Robbins en 1994. Muy buena peli.

(Publicado el día de hoy en mi columna "Cámara húngara" de Milenio Diario)

C. Gibbs and the Cardia Bros. / The Pinkermen Set (2002)

Un gran álbum, casi una obra maestra que prácticamente nadie conoce. C. Gibbs, antiguo miembro de Modern English, realizó este trabajo que nada tiene que ver con su ex grupo y sí mucho con el folk y el alt-country. Introspectivo, austero, intenso. Un discazo.

Mejor tema: “Dear Me”

Las canciones de José José

Ilustración de Ricardo Sandoval.“Espera un poco, un poquito más.Me moriría si te vas”.
La nave del olvido
Hay quienes aseguran que todo mexicano que se embriague hasta el punto del llanto y la vulnerabilidad terminará por cantar alguna canción de José José. En especial si sufre eso que algunos llaman el mal de amores. Puede ser que esto se aplique a muchísimas personas, pero resulta absurdo generalizar el asunto.
  Yo, por ejemplo, no podría cantar un tema del llamado -de la manera más cursi y pastelera- Príncipe de la canción: primero, porque no me sé una sola letra completa. Segundo, porque su sensiblería barata sencillamente no me llega y eso le pasa también a una buena cantidad de gente nacida en nuestro país.
  Concedamos sin embargo que son más los que se conmueven con las tonadas del cantante que los que no sienten la menor conmoción “romántica”. ¿Demuestra ello la grandeza de dichas canciones, su riqueza musical, literaria, artística? No. Lo único que demuestra es la calidad sentimentaloide y francamente vulgar de una pléyade de débiles emocionales que se regodean con ellas.
  Para hablar de manera estricta, el título de este artículo no corresponde a la verdad. No hay tal cosa como “las canciones de José José”, porque el hombre ha sido toda su vida un intérprete y no un autor. Es decir: José al cuadrado canta canciones de otros. Con su estilo edulcorado y lloriqueante, pero las composiciones no son suyas. Esto en realidad poco importa a sus seguidores, a sus fanáticos (en el más estricto sentido de la palabra), quienes han endiosado a un cantor de buena voz pero de mediocre personalidad.
  José José encarna a ese típico perdedor al que tanto santifica nuestra idiosincrasia tricolor y godinezca. Incluso en las películas en las que ¿actuó?, el hombre encarnaba papeles de tipos grises, apocados, sin carácter, enamoradizos sin suerte a quienes las mujeres y el destino maltrataban con sadismo, para hacerlos padecer la peor de las penas que puede concebir un connacional educado por el cine y la televisión de Mexicalpan de las Tunas: el desamor (¡ay!).
  Un mal entendimiento del amor ha hecho que buena parte de la humanidad -y los mexicanos y mexicanas en destacadísimo lugar- conciba a dicho sentimiento como un vehículo no para el gozo, sino para el sufrimiento. De ahí que el individuo adopte una actitud masoquista, lastimera, sumisa, pasiva y se solace con el dolor, la pesadumbre y la dependencia emocional de aquel o aquella que lo azote con el látigo de su desprecio.
  Ante este patético contexto, convertido en verdadero caldo de cultivo, no es de extrañar que tantos y tantas se identifiquen y conmuevan con el repertorio josejosesiano y lo transformen en el soundtrack de sus tristes y lamentables existencias.
  Veamos un par de ejemplos tomados al azar de diferentes temas de José José, frases que son como epigramas de la vida vista como un valle de lágrimas. Por ejemplo, ¿cuál es la tesis de la canción “Amar y querer” cuando dice: “Casi todos sabemos querer / Pero pocos sabemos amar / Y es que amar y querer no es igual / Amar es sufrir, querer es gozar”. Uno pensaría que lo mejor entonces es querer, ya que así se puede gozar, pero ¡no!: a lo largo de la pieza vamos viendo que lo ideal es lo contrario: amar para sufrir, porque sólo así se aprecia el amor, ¡o sea…!
  También se glorifica a la terrible dependencia emocional en canciones como “El triste”: “Qué triste todos dicen que estoy / que siempre estoy hablando de ti / No saben que pensando en tu amor / he podido ayudarme a vivir” y en otra parte: “No sé, si vuelva a verte después / No sé qué de mi vida será / Sin el lucero azul de tu ser / que no me alumbra ya / Hoy quiero saborear mi dolor / No pido compasión ni piedad / La historia de este amor se escribió para la eternidad”. ¿Puede haber algo más enfermo que esa dependencia del otro?
  Saborear el dolor: he ahí la síntesis de toda una psicología y la manera como los mexicanos afrontamos muchos de los problemas culturales, sociales y hasta políticos que padecemos como pueblo desde la época de la dominación azteca. Saboreamos las aflicciones y las amarguras, nos bañamos en el lodo del sufrimiento y la humillación para cantar, llenos de resignación y la más pedestre autoconmiseración: “Y es verdad: soy un payaso / pero qué le voy a hacer / uno no es lo que quiere / sino lo que puede ser”.
  No, pos sí… ¡Viva México!

(Publicado en la sección "Vacas sagradas" y escrito por mí bajo el seudónimo colectivo de Goyo Cárdenas Jr. Revista Mosca No. 8, marzo de 2014)

El "especial" que dio origen a La Mosca

En 1992, trabajaba como guionista de historietas en Editorial Ejea y colaboré en un breve número especial de U2, realizado con el pretexto de la primera visita a México del cuarteto irlandés. Acababa yo de publicar en El Financiero la traducción de las letras del Achtung Baby y le propuse a Jaime Flores republicarlas en su especial. También le solicité escribir el texto principal del número, pero no confió mucho en mí y prefirió dárselo a Pablo Queipo, en aquel entonces director de la chafísima revista Rock América y mejor conocido –irónicamente, por supuesto- como “El Jann Wenner mexicano” (Pepe Návar lo bautizó así). Ni modo.
  Poco después, se me ocurrió retomar mi vieja idea de hacer una revista de rock y en diciembre de 1992 se lo comenté a Jaime Flores. “Preséntamela por escrito”, me dijo. En dos hojas tamaño carta, escribí entonces -en mi vieja maquina Olivetti Lettera- el proyecto y se lo mostré a una linda chavita de veinte años que trabajaba en la misma editorial, como redactora de la revista musical de pop Atrevida. Su nombre, Karem Martínez. A Karem le encantó la idea, me sugirió algunos cambios, me ayudó a hacerle algunas adecuaciones y ella misma le llevó aquellas dos hojitas a Jaime. Todavía no sé qué tanto le debo a la labor de convencimiento de quien hoy sigue siendo mi gran amiga para que Jaime Flores haya terminado por aceptar y dar luz verde a aquella incipiente revista de rock que ni siquiera tenía nombre.
  Lo que sí creo es que, sin la existencia del aquel especial de U2, La Mosca en la Pared quizá nunca hubiera existido.