Pedro Guilherme Moreira's Blog, page 27

Dia 15

Ao décimo quinto dia
amo-te outra vez
no mundo
na cidade
nos mercados
nos comércios
nas comidas
nas bebidas

ao café

amo-te
nos hotéis
se a recepção guardar
o pê
ou no jardim
se o amor guardar
você

não, por favor,
trate lá o gabiru
sua senhora por
tu
porque eu a amo
porque eu te amo
mas a pessoa do verbo
preclude o dia

estamos a meio do mês
e, por ser justo,
mais que cortês,
o que eu conto dizer
a vossas mercês
não é eu amo tu,
mas - é, pois é - 
amo vocês

A proposta vai de pé,
o amor, esse,
vai deitado
ou vai de lado,
complemento
enviesado,
nome,
nome todo

todo o nome

PG-M 2014
fonte da foto

Dia 14

Ao décimo quarto dia
és uma ilha
de levadas e de rios
bravos
de calhaus e de escarpas
doces
não há dureza nos medos
nem desespero na
queda
não há defeito no que está
antes de nós 

no amor que é sobre-
-humano

como a terra onde nascemos
como o ar em que medramos
e podemos cair juntos
em abraço
sobre todas as fajãs
ou distantes
como ilhas 
como aves

ascender


PG-M 2014
fonte da foto

Homo Literatus XXI (e a feira-do-livro-mesmo-do-Porto)

Primeiro ponto prévio: só o meu leitor me é hierarquicamente superior na literatura - o acto de criação só responde perante aqueles para quem cria.
Segundo ponto prévio: o meio literário não foge aos tempos que vivemos, os da mediocridade nos vários poderes. Os tipos de mediocridade no meio literário são de várias ordens e feitios: estão também em alguns que já deram muito à literatura, e que não resistem a ser arrastados, de vez em quando, para os níveis rasteiros e a fazer juizinhos ou a adoptar atitudezinhas; estão em alguns escritores que se vão munindo de certezas parvas e as vão difundindo por aí; estão em alguns organizadores de eventos literários que começam a achar-se importantes por conviver com alguns grandes; estão nos que citam grandes nomes e criam cultos, tornando-se animais acríticos dentro dos cultos e descontroladamente histéricos fora deles - alguns até usam as redes sociais para exaltar moderamente e apoucar furiosamente; estão nos que se aproximam dos pares para os apoiar no frontispício e trair pelos fundos; estão nos, poucos, medíocres desonestos, ou nos desonestos de qualidade, a que não podemos fugir, sob pena de nos tornarmos eremitas; estão nos que dão opinião apenas à sombra dos outros, ou depois de lhes perceberem a inclinação; estão, pois, nos que querem estar de bem com deus e com o diabo; estão em todos os que perdem a curiosidade e o encanto.


Mal nenhum em simpatizar com medíocres - há pessoas verdadeiramente simpáticas que nem sequer têm consciência de o ser, tal como mal nenhum em odiar génios (o problema talvez esteja no "odiar", não no "odiar génios"). Há sempre casos práticos contemporâneos desta evidência. Neste preciso momento o ódio a Saramago vai-se esbatendo com a sua não existência física, mas persiste viva aquela "impressãozinha" do costume ao Lobo Antunes. Aliás, eu tendo a simpatizar com os medíocres, ou porque sou um deles, ou porque há sempre uma animação pungente na forma como se olham e se aplaudem, como se têm em boa conta e como defendem o espaço que ocupam, encarando-se como concorrentes. E até acham que estão certos, que a literatura é apenas isso: mais um comércio.

Esta gente raramente estima os maiores entre os seus contemporâneos.
Mas, mesmo quando se quer matar ou considerar morto um consagrado, há um erro ético na crítica. Outro filosófico. Outro social: não devemos desassossegar os mortos.

Há também quem escreva que tem saudades de uma boa polémica literária à moda antiga que, dizem, quase deixou de existir. À distância, o ataque pessoal é motivo de sorriso. Na contemporaneiade, nem por isso. Mas até isso se contraria: um bom debate de ideias não tem de incluir o ataque pessoal, não precisa, os grandes, os mesmo grandes, sabem ser elegantes. Claro que houve e haverá sempre grandes que eram e são também grandes bestas. Mas deve investir-se mais na ciência, menos na vaidade, no narcisismo e no egocentrismo.

Não advogo que desprezemos sumariamente os que consideramos errados ou fora de foco - mal nenhum em discordar. E não o advogo, em particular, na Feira do livro que renasce na cidade onde nasci e que acarinho com todas as minhas forças. Não quero bichanice entre as pedras do Porto, embora saiba que ela é, na prática, invevitável. Mas para tal devemos enfrentar esses maus hábitos e tentar trabalhar com quem os transporta, em vez de lhes virar as costas.
Fui ao Brasil com dois best-sellers, tantas vezes ostracizados nos meios provincianamente elitistas, e aprendi a simplicidade e a essencialidade da relação com os livreiros. Aliás, a experiência brasileira foi única, e escreve quem está presente e observa os festivais literários, como utilizador e leitor, há muitos anos, e gosta menos deles como escritor. É raro encontrar um espectro alargado e diversificado como o que levámos a este festival brasileiro, em que todos aprenderam com todos e nem por um momento se perdeu tempo a falar de personalidades. As conversas, incessantes, foram, aliás, surpreendentemente ricas. Acontece que os festivais literários nacionais estão a ficar planos, normalizados, estão a perder intensidade e densidade, e momentos como os que o Rubem Fonseca protagonizou na Póvoa são cada vez mais raros. E aconteceu porque era o Rubem Fonseca, não porque foi na Póvoa. Sem desprimor para os nomes que estão sempre em todos os festivais, muitos deles de pessoas com valor, outros nem por isso, e para o trabalho meritório de criar artistas pop na literatura, que é bem preciso, já era altura de nos deixarmos de manias e de tiques de elitismo.



A verdade é que falta Porto ao Porto. E Porto sem Porto é que não. Pelo menos nunca mais. É com alegria que recebemos todos, mesmo os que o ano passado tiveram medo de apoiar a mais pura iniciativa literária que conheci, um momento histórico de protesto de escritores contra os tiques de uma Apel que, recordo, interrompeu uma sucessão histórica de 83 feiras do livro com uma motivação espúria e, lá está, mesquinha: punir politicamente a equipa camarária de Rui Rio. E eu sei porque fui uma das centenas de pessoas que ofereceram à Apel alternativas sólidas e irrecusáveis. Muitas dessas centenas de pessoas tinham apoios que superavam largamente os 75.000 Euros pedidos pela Apel. E garanto-vos que a presunção e o pedantismo nem sequer quiseram ouvir. Quiseram apenas punir. Motivações tão pequeninas que o Porto não pode perdoar. A não ser que lhe peçam desculpa. Ao Porto e a nós, tripeiros.


 Verdade seja dita: expus estas preocupações à organização da actual Feira do Livro do Porto. Apesar dos muitos defeitos que lhe podem apontar, ouviram e acolheram. Estavam mesmo dispostos a promover um debate que eu considerava essencial entre homens e mulheres de pelo na venta como são os nortenhos, e que tinha de contar com os protagonistas do protesto livre de 2013. Dificuldades de agenda já não permitiram esse debate, mas uma livreira e escritora desassombrada acabou por ter uma atitude à moda do norte: incluiu todos os nomes no programa, incluindo o meu, que era dispensável, acreditem, porque a mim apenas importa que as coisas se façam, não têm de me incluir, até agradeço que não incluam, porque tenho fraca presença e trago pouco para lá da palavra escrita. Mas vou lá estar, isso vou, e com muita honra, na útlima tarde do último dia de feira, dia 21, a conviver com os leitores no meio da Avenida das Tílias.

Há uma falta, sim, há uma falta importante, e não importa porquê, porque eu vou trazê-lo aqui e agora: o Luís Miguel Rocha.
Este rapaz, estre tripeiro, esquecido e olhado de lado pelo meio literário durante tantos anos, e que um bom trabalho de livreiros e agentes tem trazido mais para perto de nós, é só o escritor com quem mais aprendi neste último ano. Entre nós, e naquilo que posso divulgar, ele sabe que eu sei que ele sabe (uf!) escrever mais do que o necessário para best-sellers - basta tomar contacto com o primeiro de todos os seus livros - e estou ansioso que ele entre por outros campos. Mas ele ensinou-me tanto, a mim e a outros. Ensinou-me a relação essencial com os livreiros. Ensinou-me a atitude correcta, e tenho até a certeza de que nesta altura me corrigiria todos os superlativos. E basta olhar para a forma como ele construiu o seu percurso para perceber a lição que deu a tantas editoras que ainda não sabem vender livros ou chegar mais perto do leitor.

E, sobre este ano, o último raciocínio que fiz foi muito simples. Ainda que seja preciso mais Porto, porque todos os escritores portuenses gostavam de estar presentes para receber e festejar os seus pares - e não estão -, ainda que se dispensassem os tiques elitistas,  se eu vou à feira lisboeta da Apel por respeito aos meus leitores e à minha editora, vou ao meu Porto.

Tenho pena, muita pena, que a principal editora da minha cidade, e que tem o nome dela,  a Porto Editora, provavelmente o maior grupo editorial português do momento, não esteja presente na feira. Entre a PE e a CMP, há certamente gente menos iluminada, não faço ideia se de um ou de outro lado - ou se de um lado estranho a ambas, um qualquer outsourcing moderno -, mas que não podem nem devem afectar o prestígio de ambas as instituições, desiluminados que ainda não perceberam o que está em causa, tal como tantos no ano passado. É triste quando a História tem de contar com esta gente que dá cabo dela. A verdade é que, "até ao fecho desta edição" ainda não tinha sido possível apurar porque é que a PE não estava na feira. Mas era o mínimo que a PE e a CMP podiam fazer pelos leitores: explicar porquê. Não explicam porque, disso não tenho dúvidas, nenhuma motivação é maior do que o leitor. E, para explicações pequeninas, pensam eles, mais vale estar calado. Era bom, no entanto, ver mais coragem.

Já poucos conservam aquela sabedoria que já quase não exisite na nossa geração. Talves seja impossível voltar. Mesmo entre os mais cultos. Não há tempo. Mesmo que haja muito mais tempo do que o que dizem. Mas ficam as saudades dos que verdadeiramente sabiam e sabem disto.
Onde ficam os livros nisto? Não ficam. Veradeiramente não ficam. O Homo Literatus XXI tem pouca literatura e sabedoria em si. Salvam-nos os leitores, os que estão no topo da hierarquia. Mesmo que vos custe.


PG-M 2014
fonte da foto: jornal Público

Dia 13

ao décimo terceiro dia
toma a mão do Bragança
e desenha no periódico
a morte da perdiz

o Saraiva é jornalista
e o Rangel morreu
o Balsemão ainda
almoça
a Lourenço emite em modo 
gore


há uma lucidez média a todos
que por ser média arrasta
o povo
outra vez a metáfora do rio
que nestes poemas já foi
círculo e
infinito
que são sinónimos
mas no primeiro era
utopia
e no segundo
sangue

se não percebes nada
liga a tv
vê a Estela a ouvir
esse sangue nas
palavras à morte
do Pinto Coelho
tenta não vogar na luz da estupidez
que afinal é branca como a clareza

achas mesmo que os vídeos de degola
são outra coisa?
que o esquecimento dilui
o poder?

não, meu amor,
dirão que éramos amantes amáveis
como os gorilas no zoo
chorarão na nossa face
sob honrarias
e nem é o treze
a dar azar, só a
mediocridade
a dar o mundo

a lucidez média a esquecer-nos
ao Pinto Coelho,
a mim, a ti,
ao Bragança


e à perdiz


PG-M 2014
fonte da foto

Em Setembro

 
em setembro
amei-te estreito à ombreira
e o peito
encheu-se da terra inteira
e o medo
teve o recorte profundo
da nossa manhã
no mundo.
setembro amei-te

a voar
fiz dos meus braços milagres
levei um modo de amar
setembro assim,
que é sem princípio nem fim
e tem-te a ti


sem mim.


PG-M 2011
fonte da foto

Namora o falcão na tarde do mundo (e cuida da cerejeira)

O dia mais duro do ano. 11 de Setembro, 13º aniversário. Os juristas, quando numa assistência, são ilhas. Já não te lembravas disto. E como as conferências raramente acabam com sessões de autógrafos, os juristas partem e confessam-se longe, de costas, ao frio.
Ontem esteve quente naquele jardim.
Das cerca de quartenta pessoas, dois terços eram mulheres. A mulher é um ser superior, daí a tarde - junto à cerejeira, entre os voos do falcão - ter-te parecido a tarde do mundo.
Lembras-te de que o direito e os advogados esfriaram e esvaziaram ao longo dos anos oitenta e noventa, quando nos campos se plantavam cogumelos e faculdades de direito e antes de os bastonários serem eleitos pela televisão. Ouve lá a surpresa: aquela assistência já não era leve, nem frívola, nem cinzenta. Era densa, focada, luminosa. Mesmos os homens, repara bem, os homens advogados, estavam dotados de empatia às duas pernas, e o elemento, a condição, erguia-se nos braços pousados - mas principalmente nos sorrisos contidos. Mas elas, Marlene, elas eram completas - umas intensas, outras luminosas, uma ou outra com a  desconfiança justa do que lhe estavam a vender.
E tu sabes que nunca vendemos nada.
O João poupou o maçarico - a Rita não podia ser, a Rita não podia mesmo ser, era demasiado bonita e ameaçava ler bem e não podia. O João não leu bem, mas teve a coragem de deixar o poema tomar conta dele, de não levantar muros.
May I feel said he, E. E. Cummings, 1935
Há outras gargalhadas e estes advogados são mais altos, mais completos, mais distintos, como se voltássemos ao tempo em que a lealdade começou esta história de amizade com o Falcão e que a paixão por dragões continuou com o Cerejeira. Namora o falcão na tarde do mundo. E cuida da cerejeira.
E depois disseste tu, assim. Antes apresentaste-me os livros como poucos e eu perdi-me na paixão pelas minhas profissões de advogado e escritor. Tê-los-ei perdido a eles, também?
Tu e eu sabemos que no direito há menos pessoas com a doença dos livros, sabes que as queremos reconquistar, toldar num primeiro momento, tragar num segundo, falar de pele, de sangue, de pulsações, de vísceras, num terceiro.
Ontem, afinal, foi tudo à primeira.
Na placa diz Nuno Cerejeira Namora, Pedro Marinho Falcão e Associados. O modelo pode parecer um daqueles eventos bonitinhos em que se exalta um colectivo à custa da arte: um escritor apresenta-se no jardim de um escritório de advogados nobre. Olha que bonito.
Afinal deixámos lá o corpo.E trouxemos os corpos deles.
Do Eduardo, do Pedro, do Miguel, do João, da Adriana, da Joana, da Angelina, do Nuno, da Rita, da Francisca, da Ana, da Leonor, da Sara, da Filipa, da Sofia, do Vítor, da Tatiana, da Susana. De todos.
Que surpresa, Marlene, como os decobridores de antanho, vamos Mar dentro insensatamente, afinal, todos descobrimos livros,
we do all feel.
PG-M 2014foto de NM, PMF & Associados

Dia 12

Ao décimo segundo dia amo-te nua
como no vigésimo,
como noutros, claro,
mas principalmente

como no vigésimo
do mês passado

nua mas não em silêncio
estás imune aos meus poemas
não ao meu corpo
gemes as didascálias

(o não de Eurídice é contido, sumindo-se
como um sim)

não? não? não?
e sobre ti à meia-luz
de glúteos tensos
hesito, e tu
gemes outra vez
as disdascálias
dessa forma afectada e doce que me leva
pelas paredes
do firmamento

(o não de Eurídice é contido, sumindo-se
como um sim)

os lábios redondos
os olhos cerrados
ris-te
ah ah ah ah ah ah ah
e as línguas destes
poemas

em fogo
Orfeu. Orfeu. Orfeu.



PG-M 2014
fonte da foto

Dia 11

ao décimo primeiro dia

sou o velho parado
nos semáforos
brinquei naquela casinha rosa
sobre a areia
quando era da tua idade

e agora, avô?

conheci a tua avó nos intervalos
das dunas
por trás da casa
trocávamos cigarros
e promessas

e agora, avô?

agora ela está morta
e eu sou o velho parado
nos semáforos
brinquei naquela casinha rosa
sobre a areia
quando era da tua idade
e,
desde que ela morreu,
volto cada dia onze
a esta memória,
e voltarei mais
e mais
até desaparecer nela

estaremos os dois num intervalo do tempo
a fumar

PG-M 2014
foto da capa do livro "A manhã do mundo", do autor, autoria Rui Garrido

Dia 10

Ao décimo dia do mês
serás amada como no
vigésimo oitavo
nas horas de vazio
nos buracos negros

nos momentos em que o olhar
te desliga

enquanto caminhas no passeio
e fazes checklists

em branco,
serás amada em branco

ao inclinares o corpo
para a próxima rua

subitamente eu estarei
dentro da tua boca

PG-M 2014
fonte da foto

Dia 9

ao nono dia és tu
tens todos os cortes de cabelo de todas as mulheres
que amei em silêncio
a boca indolente das amantes, a língua
que veda as palavras
tens o murmúrio da loucura
os sons indistintos, as sílabas
soltas

no curso  do beijo ouço um rio

parece chuva
mas são as pausas dos lábios
deixámos os beijos longos
contínuos
ficámos nos infinitos
curtos
ao nono dia fica só

a história das nossas bocas

PG-M 2014
fonte da foto