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“La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y
creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera
del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en
no alejarse del alba.
Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de
todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las
probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que
va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni
futuro.
El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo
tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas
atravesando el arco iris, ...
...
Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y
guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el
universo busca su voz, una voz inmortal.
...
Toda Poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no
sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es
otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde
los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al
llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos
rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del
poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
...
Hay en su garganta un incendio inextinguible.
Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.
Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua.”
― Vicente Huidobro, Manifestes: