Pedro Guilherme Moreira's Blog, page 8

às vezes é preciso chorar para dar força aos rios

às vezes é preciso chorar para dar força aos rios
outras calar

para os acalmar


PG-M 2016
fonte da foto

figueira

na altura da minha escola
a tristeza era mais branca
e eu ficava na figueira

a outra figueira do recreio

e tinha saudades
sozinho
o barulho era distante
os ramos erguidos
sem sombra
o recreio aberto
o sol imortal
a bata da mesma cor
da tristeza
eu feliz
e moreno
a olhar

a olhar

PG-M  2016
fonte do desenho

vem tempestade

os dias já se notam
e sempre que tomo na cara a chuva que o mar cinza atira como gravilha
penso no Ahab do Herman e no Fuentes do Ernest

vem tempestade

corro para dentro do café que ainda não suporta as portas fechadas,
o vento assobiará e entrará de qualquer maneira.
por causa da Herta,
compreendi o silêncio na nuca e como se distingue do que trazes na boca
agora sim, é outono
só é outono quando muda de face e te mostra o inverno e a sombra,
a chuva de manga curta

já te expliquei como na negação da minha velhice me sinto violada por todos os escritores?
nenhum homem entrou em mim assim
nenhuma mulher ficou perto
não esperam nem contemporizam

entram, partem ossos, laminam órgãos, bebem o sangue, secam a água e executam a alma

já entendi que me enterraram para uma empreitada nova
uma fonte em vez de um aterro
já entendi o contrário. ou nunca entendi. nunca soube

os livros
andam lá como tufões. levantam voo no outono,
migram no inverno, regressam na primavera
e no verão estão sob as palmas das mãos

são as últimas flores, as primeiras árvores nuas
ou ao contrário, tudo ao contrário

tudo

matam, ressuscitam, sobem e descem degraus
os dias já se notam
e sempre que tomo na cara a chuva que o mar cinza atira como gravilha
penso no Ahab do Herman e no Fuentes do Ernest

vem tempestade


PG-M 2016
foto idem

nós, vencedores (epopeia)

posso situar o princípio da glória
nos versos daquele amigável com a noruega
no estádio do dragão no fim de maio

mas isto não é um poema
é uma espécie de choro
impulsivo e desconexo
como o canto de alaúde
dos bardos da irlanda antiga
ou as odes de alexandre  
afonso e nuno matos
na antena um

é talvez,
no princípio e no fim
de tudo, uma simples
declaração de amor

cantarei o que vi e ouvi no mundo inteiro sobre uma vitória portuguesa para que os netos
da nação, e mesmos os outros, os que estão antes e depois de Portugal,
os que pensam que estão acima e os que se lamentam abaixo,
tenham acesso ao detalhe das sombras e das luzes que transcendem
a pertença exígua a um jardim, somos em vez disso o pomar
do firmamento, somos isso porque somos a emoção toda e
a emoção toda está no mundo inteiro e talvez
além

serei redundante nas emoções e nas expressões,
não farei literatura, muito menos cultura, 
apesar de nenhuma literatura ser possível
no deslumbramento grave em que peco
desde o dia dez de julho

por isso convém sanear
toda a razão e
escrever
não aspirarei
a génio nenhum, apenas
ao universo

para tal, e por já não governar El Rei e esta crónica ser em nome do universo,
como estipulado supra,
cuidarei de usar linguagem corrente, para que seja entendida até
nos poros da miséria humana, onde a dor é tão profunda
e o abalo do ódio tão intenso,
que só se percebe a palavra golo e só a palavra golo
une

posso situar o princípio da glória naquele amigável com a noruega
no estádio do dragão no fim de maio
ganhámos três a zero sem ronaldo e com um golo do quaresma, outro
do raphael guerreiro
e um último do éder
e chamaram aos que seriam campeões no segundo e terceiro acto do dia dez de julho
versão beta

e eu estive lá fisicamente e depois com alma e depois a alma
saiu do corpo para pairar sobre Paris e depois ficou tomada
de estrelas e voltou para dentro, acredito que,
pelo menos neste caso,
os milhões que ganharam e os milhões que
perderam o fizeram fisicamente

mas eu estava lá quando os cavalos selvagens
cor-de-menta fizeram um círculo no extremo
oriental do dragão, a crina rebelde que é um
poema sem rima para que a substância se propague
líquida pelo corpo dos outros e de todos nós,
a crina do potro renato e o galope errante
do mustang, eu não vos consigo explicar a diferença que senti
no quaresma que é nosso, do porto, há tanto tempo,
a diferença entre a displicência artística naquele último jogo
do fcp com a académica em catorze, talvez o primeiro deste período negro,
e o mergulho mágico e a fusão com a relva daquele animal
imperial
que começou com um golo lírico no dragão e
se ergueu épico como uma espécie de brilho no olhar de todos nós
nos sete a zero da luz

não digam a idade nem contem o passado do quaresma
quando se vê na pose do mustang o ente sem amo que
vai conquistar tudo por nós, nem que seja
mais um metro dentro da cerca
que o tenta domar

(eu já lhe canto os golos)

todas as sílabas de um mustang começam
na europa e culminam no eixo do cigano feito
ceptro, e eu não sei se foi a taça se foi a
descrença e a presunção e o dislate e a
arrogância que sempre fundou os medíocres
e, em contraponto,
os cavalos

é que, pensem bem, a vitória do medíocre
é sempre frívola e passageira e egocêntrica,
é sempre apenas a vitória do medíocre
e a vitória de mais ninguém,
mas a vitória do humilde perdedor que toda a vida e toda a História
fez das derrotas músculo e ora se ergue virtuoso e vigoroso apoiado nas patas de
trás e relincha e depois parte a cerca
não é só a glória do mustang

é a glória do universo

(como estipulado supra)

não, compatrícios de alma
(de alma, não de fronteiras),
não temos de viver à sombra de gigantes,
reis, infantes, navegadores, adamastores ou
ídolos inventados, não temos sequer
de inventar ídolos novos,
mas devemos ao pudor deixar nota de grandeza
devemo-lo
aos que não sabem de Portugal, e portanto 
não sabem que somos capazes e perfeitos
nos detalhes e que o nosso peito
ferve desde a pele
e vence

em carne viva

e, que ainda que o país se apresente mirrado de tudo
e se envergonhe e pedinche aos burocratas pequenos e
aos anões amigos deles,
cada português é maior do que o mundo
e que a cerca que o mustang quebrou
se abriu às estrelas
e é maior
o universo

(como estipulado supra)

mesmo que arda agosto e entre os papéis e as glórias
não se salvem as casas e as florestas,
está na mão firme de cada português
a velocidade e o poder da luz

o golo de quaresma no dragão no fim de maio contra a noruega e,
mais do que o golo, o galope e a raça que fez
de todos nós heróis
foi o fecho de um século de descrença
e o desplante do santos
e a forma bela como compôs a imagem do feio
aos olhos dos outros e dele fez feito


e é tão grande o feito que luz nos olhos dos outros
como os feitos dos outros luziram nos nossos,
alemães, brasileiros, espanhóis, italianos, argentinos, dinamarqueses, checoslovacos,
soviéticos, holandeses, 
franceses, gregos, 
e todos os outros, para lá do futebol e até do sistema solar, como
a suíça gabriela andersen-schiess, que acabou a maratona
de los angeles em último e quase morta
ascendeu ao olimpo

e as nossas lágrimas tomaram finalmente sentido quando vimos
o nome de Portugal ser gravado na taça,
e todos os vencedores, como ela, luziram - ou deviam ter luzido - em nós,
porque essa é a essência dos campeões

esse é o universo
(como estipulado supra)


não quero que pensem que somos absolutos
mas somos

somos absolutos

há, efectivamente, uma reflexão que parte de factos e de um olhar subjectivo sobre eles, mas esta elevação ao eterno é objectiva, matemática, lógica, filosófica, cultural.  
um axioma. uma proposição euclidiana. um teorema. um algoritmo. um erro.

nas contas portuguesas
somos absolutos
e as contas portuguesas

não aspiram a mais nada.
não é importante, é só essencial
há sempre, em todos os lados de todos os tempos,
todo um grupo que se acha mais importante do que os sábios e os cientistas, um grupo que se esforça no limbo – ah, o limbo! – e a radix sobre a qual a palavra pode avançar com mais luz e serenidade, a escola, a universidade, estão esquecidas: 
há uma cúria “leve”, muito enérgica, muito “viva”, que ocupa o espaço todo
mas que novidade vos conto?
cervantes já o mencionava no prólogo do quixote.
querem lê-lo antes de avançarmos?  


foi uma armada humana, não sobre-humana,
a responder com o bastante ao esplendor,
a tornar tremenda a vitória natural
e vice-versa ,
tremenda a coragem com que suportou o penálti falhado com a áustria
tremendo o desespero com que não consentiu o aleatório à hungria 
tremenda a resistência à croácia e o mustang
a três do fim
tremenda a resposta ao golo imediato da polónia e a crina do potro
a facturar
tremenda a superioridade e maturidade sobre a gales que perdeu por
deslumbramento interno, como houvéramos na final de lisboa
tremendo o silêncio com que suportámos a pressa francesa e o azar do gignac e
soubemos todos, quando o poste devolveu a bola sem convicção
ao minuto noventa e um,
que podia ser o dia, que podia ser o dia
 
o golo de quaresma no dragão no fim de maio contra a noruega

e um princípio quase igual a um final:
no dragão o raphael guerreiro marcou um livre perfeito apontando ao lugar
onde a aranha faz o ninho
e o éder também, quase-perfeito, logo a seguir,
e o dragão a dizer, afinal o éder e tal,
o andré silva devia ir, mas afinal

o éder e tal

na final foi mais-que-perfeito
porque o guerreiro bateu na trave
e o éder absoluto 
o éder absoluto

o éder absoluto

o golo de quaresma no dragão no fim de maio contra a noruega, o animal
recebe a bola perto da quina da grande área, balanceia o corpo para a frente e
conduz a bola como se fosse para a linha de fundo,
flecte para trás e anula o defesa norueguês que o acompanha,
aproxima-se da área e em cima da linha exterior pontapeia em arco para o poste mais distante

grande golo.

uns dias depois ainda mais arte e técnica e magia para fazer o mesmo à letónia,
já bem dentro da área dá um efeito maior ao arco para que a bola dispare em frente e não passe demasiado perto do guarda-redes e descreva o círculo à esquerda
para dentro da baliza 

grandíssimo golo

o estádio da luz levanta-se e o povo sorri. é nosso. o mustang é nosso. nessa noite faz dúzias de assistências e mais um golo, quase dois. o país em peso sente que ele vai resolver em frança.

na qualificação
tínhamos caído e depois resistido à albânia
que viria a encantar mundo
e resgatar a infância
de biasi  

e apanhámos aqueles que seriam vice-campeões
logo no primeiro jogo
não a frança, a islândia,
só a islândia se pode reclamar como o mito do torneio
para cá de nós 
o golo de nani é natural, o do islandês não,
o do islandês é uma estrofe de uma Edda moderna,
na vitória sobre a inglaterra luziram os olhos do universo (como estipulado supra),
na derrota com a França o mundo era indissociável dos vikings e da celebração com os braços abertos ao ritmo da alma do povo,
ganharam mesmo perdendo,


eis a alma física

e como a levámos 
até ao fim

e da alma física passamos ao movimento, o professor manuel sérgio dizia algo assim, 

no jogo com a áustria,
ainda que a síntese universal diga apenas "penálti falhado por ronaldo",
apareceram os nossos guerreiros para escrever os seus próprios cantos,
não um sistema de jogo mas uma mente comum
pequenos peões intercambiáveis e indestrutíveis
paciência e resiliência
e o adepto a pressentir
que sofrerá pela vitória,
não pela derrota  

e o santos diz
só volto no dia onze

e o ronaldo afunda microfones, mas
continua o barulho e a dor
da liberdade

e vem a hungria e o fernando alves,
na comoção,
que nele é o mesmo que rádio, 
lembra o poeta húngaro attila józsef
"Confiei em mim desde o primeiro momento
 custa muito pouco
 ser dono do vento"
 
e vem o vento
e vem a hungria
e o príncipe ronaldo, que até aí fora sustento e chão na sombra
brilhante dos soldados,
e os braços ao alto e os murros no ar pela irritação,
ficaria oito a oito se durasse três horas,
o que faz um campeão é voltar sempre
como nós voltámos,
e haveria ressaltos infinitos
e golos dos húngaros 
e nós voltaríamos sempre,
como poucos alguma vez fizeram,
mas também houve isto:

farda menta. junho vinte e dois. zero um por gera, aos dezanove. 
aos quarenta e dois assistência de ronaldo
pouco à frente da linha do meio-campo
para a corrida de nani
cinco jogadores húngaros ficaram anulados só com o passe
e nani corre dentro da área pelo lado esquerdo do central
remata para o poste mais próximo de király
e marca 

um dois por dzsudzák por ressalto aos quarenta e sete. aos cinquenta
joão mário corre junto à linha e passa para nani
este devolve a joão mário que cruza para a área
ainda antes dela
ronaldo deixa passar a bola e bate com o calcanhar
ao poste mais distante de király
grande golo
aos cinquenta e cinco
dois três outra vez por dzsudzák
outra vez por ressalto
aos sessenta e dois
quaresma marca canto para joão mário
à maneira curta
nani devolve a quaresma, que centra do cume da área
um dos arcos da arte pura
ronaldo eleva-se, juhász nem por isso,
e marca de cabeça

então o engenheiro manda abrandar
e quatro minutos depois do fim o islandês  traustason
marca à áustria
e tira-nos do lado mau,
disseram,

e coloca-nos nos oitavos
com a melhor equipa
depois de nós:

desse jogo a crónica é respeito, primeiro,
e resistência, depois,
respeito não é medo, santos,
a croácia a cercar-nos no prolongamento,
quase marca, lembro-me de que
o vida tentou tantas vezes,
e tinham o modric e o srna e o perisisc, tinham quase tudo,
mas nós tínhamos mais
a três do fim o potro renato conduz a bola pelo centro do terreno
com linhas de passe para o ronaldo e para o nani
nessa altura quaresma passa pelo lado direito do renato e, sempre sem bola,
corre para o centro da área,
o renato mete no nani, à esquerda, que,
da quina da área, do lugar onde o mustang faz os arcos,
passa para o ronaldo, que, à entrada da pequena área,
remata para o centro da baliza

a bola tinha passado à frente do quaresma, que continuava
uma espécie de corrida até ao infinito 

grande defesa do subasic com o pé

a bola sobe ligeiramente, em vez de partir
para o infinito, ou talvez o infinito
fosse ali,

não foi sorte, senhores,
quaresma estava lá porque tinha procurado,
dizem que anda com a cabeça nas estrelas

pois anda

a bola foi direita à cabeça do mustang
e ele empurrou para dentro

e portugal estava em todo o lado
e portugal começou a pensar
no impossível
no infinito

com a polónia lewandowsky, mesmo sem um pé,
encurta os nossos sonhos logo aos dois minutos,
mas aos trinta e três potro renato ergue-se e
galopa para lá da cerca 
de fabianski

estamos nos penaltis mais ou menos a rezar
mais ou menos cientes dos fados
frágeis e raro inquebrantáveis 
vê-se de cá a força. a garra. aquela acidez - não o cinismo, esse é sulfúrico -,
aquela lucidez não pacífica - a que nos leva à guerra e nos faz vibrar. perdemo-nos
do "Old England", dos Waterboys, como nos perdemos de pessoas que nos fazem falta. justificamos sempre com a vida e com o comodismo, com um certo pudor, um certo tento, que isto do amor está gasto e se tornou perigoso
perdemo-nos da música e quando a voltamos a ouvir ficamos outra vez furiosos,
não furiosos como a rocha cinzenta que ocupa a repartição de finanças para sempre, mas furiosos como o mar que bate todos os dias nas escarpas há milénios e pacientemente nos moldou o terreno. é vibrante
constatar que algo está a morrer quando nos sentamos para a transfusão.
por isso esse grande português que disse ao moutinho
no dealbar do grande círculo
"vais tu marcar, tu marcas bem, se perdermos
que se foda" 

cristiano dá três passos atrás, arranca, bate a meia altura para a direita de fabianski, que voa para a esquerda. dois um
lewandowski atira para a esquerda de patrício, que cai para a direita. dois dois
potro sanches bate para o canto superior direito de fabianski, que volta a atirar-se para a esquerda três dois
milik para a direita de patrício, que se atira outra vez para a esquerda. três três
moutinho (tu bates bem), pela terceira vez, para a direita de fabianski,
que pela terceira vez se atira para a esquerda. quatro três
glik para a direita de patrício, que volta a escolher a esquerda. quatro quatro

ronaldo vira-se para trás, esconde-se atrás dos colegas, sofre
mas há uma determinação nova no sangue
e uma estranha leveza no ar

nani escolhe a esquerda de fabianski, que desta vez se atira para a direita. roleta polaca. cinco quatro
e agora o primeiro momento do céu: patrício vai insistir na esquerda novamente, a bola vai baixa, patrício estica-se todo, está paralelo ao chão, todo no ar, e estende o braço, a mão, a luva, e defende o remate de blaszczykowski. a polónia não marca.


amanhã aparecerão crónicas sobre detalhes da vida de blaszczykowski
as crónicas costumam ser sobre as vitórias morais dos portugueses

está tudo no corpo do mustang. desta vez não é só empurrar de cabeça,
é menos do que um arco de arte desde o cume da área,
é só um remate, a escolha de lado e altura, alguma precisão e sorte
e raça
roleta polaca
quaresma e fabianski escolhem o mesmo lado
fabianski toca na bola de raspão
não chega
as redes vibram e o cigano suspende o tempo para pescar
peixes imortais
dilui-se a metáfora do mustang
na poeira cósmica
seis quatro

estamos nos últimos quatro:
nós, gales, frança e alemanha

de gales mediram-se outra vez os comprimentos
de ronaldo e gareth bale
mas deles apenas um abraço
que os tornou indistintos e
infungíveis 
não é sequer costume que os dragões não instiguem
medo, mas iam os cavalos galopando, 
discutiu-se o salto do astro no golo imperial
de cabeça, a assistência a nani,
o primeiro jogo ganho em
noventa minutos
 estávamos na final de paris
a torre eiffel de quinas  
a respiração a cidade e o coliseu perfeitos
os elísios verdes e vermelhos
distintos como nunca
as fan zones o metropolitano as correntes dissonantes
do universo a convergir
na relva
o primeiro acto são os dominadores gauleses
mas nenhuma caravela vacila
ou muda de azimute
no segundo acto 
ronaldo é varrido por payet
e a mariposa pousa no astro e diz-lhe
parte, deixa-os ao destino

e eles erguem-se e nivelam o combate

o terceiro acto é éder
girould tinha saído aos setenta e oito
éder entra aos setenta e nove, sai o potro, e é sobre éder que se reimprime a metáfora dos cavalos
agita, corre, salta, cai, recupera, devolve, fixa,
remata, cabeceia, tira faltas,
cai aparatosamente de cabeça na relva,
levanta-se

portugal passa de dominado a dominador,
gignac roda sobre si, pepe cai,
e ao remate dos noventa e um
patrício faz a mancha
tira o ângulo
a bola bate no poste e passa à frente da baliza
quando chega o fim do tempo
patrício sorri
e no tempo que se soma aos noventa
somos nós outra vez

o árbitro engana-se e marca mão a koscielny,
livre perigoso
quaresma ao lado de guerreiro
quaresma insinua e guerreiro
marca, trave

e por momentos o pensamento português
foi quase

e éder e o moutinho continuavam o combate
sobre a linha lateral 
a bola sobra para moutinho, que,
perseguido por gignac,
passa de primeira,
a bola ressalta e sobe,
moutinho vai disputá-la num trevo
com gignac e griezmann,
sobra para griezmann, que dá vários toques no ar
e dispensa a bola,
que volta a moutinho

moutinho passa para trás,
william carvalho para a frente,
quaresma recebe e devolve a moutinho,
moutinho dá dois passos adeante e passa a
éder             

éder recebe
puxando koscielny pelas costas da camisola
e este éder pelos calções
é um combate corpo a corpo
éder dá um passo com a bola para o interior
adianta-a com outro passo
agora é koscielny que o puxa pelas costas
e éder puxa-o a ele na zona da omoplata
é um combate corpo a corpo
éder olha em frente com uma expressão quase vazia
como se sonhasse
koscielny descola e corre por trás de éder
éder tem matuidi pela frente
quase tropeça e

finalmente

arma o remate
e chuta
suspendemos a posição de éder depois do remate
os braços abertos como em bailado
a perna direita esticada e o corpo inclinado
como um canhão de alma lisa
como eusébio descido sobre ele 
depois do livre de guerreiro, lloris ficara
magoado, andara a coxear pela área
enquanto se combatia junto à linha
lateral
ao ver a ameaça de éder
posicionou-se mais próximo
do poste direito, onde a bola
entraria

a bola bate uma vez no chão,
já na pequena área,
lloris estira-se, mas este povo
já não se cala
a rede vibra

e é golo

minuto cento e nove

éder tem de fugir
joão mário não o apanha
éder arma o colo como se tomasse um filho
nos braços
quaresma vem eufórico da linha de fundo
nani da intermediária
moutinho toca-lhe de raspão
raphael sorri
william tenta placá-lo
o árbitro observa
não vá haver falta  
fonte atira-se e falha
pepe faz muro
os suplentes com o colete respect
(respeito não é medo)
- danilo, andré gomes, rafa -
cercam-no
falta tirar a luva da meia,
éder liberta-se
eliseu persegue-o

griezmann ali no meio,
prostrado

éder cerra os punhos
para o banco
emídio vale responde
de punhos cerrados 
chega eduardo e abraça-o
chega ricardo carvalho e fecha
o círculo, chega cédric,
ergue-se a montanha pela pátria

o povo festeja nas bancadas
tapam-se as caras com pudor
as cabeças com as mãos

vamos mesmo ganhar isto? 


dizia-se que depois figo
era o deserto
e afinal é o mar

o mar de sempre            
  
quando éramos superiores e espectaculares  
quando éramos o brasil da europa
dávamos e recebíamos goleadas
nunca taças 

não vão agora reclamar por sermos tão
simples, por sermos do tamanho
do universo 

(como estipulado supra)

banal e aborrecidos, disseram, como aquela itália
de oitenta e dois, começou a final a perder com a Alemanha
e depois Rossi, Altobelli, Tardelli
e depois quaresma, renato, ronaldo, nani, éder


e depois de sermos campeões 
já nem o hino soa ao mesmo 
não fragiliza nem faz chorar
como último reduto
ou solidão


("ai como dói a solidão
  quase loucura")*

ou voz de párias 
é uma espécie de ladainha
da alma física 
a cantilena 
do universo 

nos dez minutos seguintes
todos sofremos
os segundos caíam que nem punhais
ou gongos ruidosos
uns cortavam, outros

ensurdeciam 

ronaldo junto ao banco agredia o treinador
por amor
e comandava
e escondia-se
e chorava


não queremos mais platinis
não queremos mais meias sem finais
nem vitórias morais
não queremos lisboa
nem grécia     

 e então

aos olhos de todos aparece o mundo inteiro

a sónia, depois de uma vida de voleibol, é intérprete de português num hospital de toronto, mas ao golo do éder não foi preciso ninguém traduzir o que ela estava a fazer de joelhos e com as mãos a velar a cara, não as lágrimas, junto ao desfribilador,

em brampton, havia uma bela morena com um coração verde numa camisola vermelha, 

o puto colombiano, xander, que não tirou a camisola sete durante um ano e recebeu de prenda de anos o dinheiro para imprimir o nome e mandou escrever ronaldo, não xander, e atacou a televisão a chorar quando o primeiro acto da final, ronaldo no chão, teve epílogo e a mariposa lhe pousou na cara e ele arrancou a braçadeira para a dar ao nani,

kant, disse adorno, postulou a imortalidade para fugir do desespero

o locutor chileno que, à conta de ter visto a sua própria selecção numa situação-espelho, se emocionou mais do que, disse, era devido ou suposto um chileno emocionar-se com uma vitória de Portugal,

o povo de marcoussy, que viveu dormente durante um mês, exaltando nas ruas aquilo que, ou cala, ou diz baixinho, ou só exalta no café ou no intervalo da bucha,

a empregada fabril de Lille que é leal ao seu empregador francês há trinta anos e que, num só dia destes trinta anos, precisamente o dia da meia-final com a frança no mundial da alemanha, dele ouviu a esmagadora reprimenda: não te concentras por causa do futebol, já sei, mas escusas de estar ansiosa, porque a tua equipa perde sempre nos grandes momentos, aliás o teu povo, o teu povo perde-se sempre nos grandes momentos,

laín entralgo, ainda sobre a morte ou a imortalidade, escreveu que "certo é sempre o penúltimo; o último é sempre incerto"

na roadhouse de macau, na rua de madrid, vários portugueses com apelidos chineses e chineses com apelidos portugueses cerravam os punhos pela vitória sobre qualquer coisa maior,

maria, a "bonne" de Saint-Denis que tinha ao seu cuidado o pequeno Jean-Charles e ouviu o golo do quintal e refulgiu quando o rapazito de onze anos apareceu amuado no horizonte da cozinha, que também está a seu cargo, e soube logo o que se passava, porque a explosão fora mais plana do que o são as explosões dos golos dos bleus,

e em trafalgar square em contramão abraçaram-se um executivo e o dono de um fish and chips,

martunis, o menino "náufrago" encontrado à deriva nos despojos do tsunami, posto numa escola de futebol portuguesa a tocer pelo país que não fez de conta, fez caminho, sentiu o peito cheio,

fernando pimenta, o remador, estaria na sua ponte de lima entre a glória do ronaldo e a sua própria, que não é menos brilhante na derrota, quando o desportista é distinto

mathis, o menino luso-descendente que conforta Anthony, o adepto francês, paradigma da universalidade, mais do que do desportivismo, esses que, por serem celebrados, vozes que são pagas à crónica e ao comentário temeram virar caricaturas, e afinal mathis é tão francês quanto português e escolheu vibrar por portugal porque portugal tinha menos e era mais pequeno - já anthony era só francês, qualquer coisa italiano, e agora português porque foi devorado pelo meio,

media

respeitar o adversário derrotado é olímpico, o contrário
é nada 

para habermas, não estaremos tão vazios doravante, por causa desta imortalidade: "a esperança perdida na ressurreição sente-se amiúde como um grande vazio"


tomás roncero, o polémico jornalista do as, que andou aí a sofrer pelas quinas e pelo seu ronaldo,

todos os povos africanos e americanos e de timor que sentem esta equipa como sua,

arthur, bombeiro no estado de nova iorque, é português e, na margem do combate político entre clintons e trumps, percebeu o que, acima de tudo, importava, e escreveu no facebook "Please don't look for a fight !!!! I won't give you one"

no more

os fãs portugueses de Petersham, Sydney, a invadirem a passadeira para festejar sempre que o sinal ficava verde, e a retirar-se para o passeio no vermelho,

a música do David Guetta que não nos era nada e de repente ficou nossa para sempre,


em Ontario, o fã com cabeça de touro e o corpo coberto pela bandeira a ser transportado num atrelado pelas ruas de London,

o acordeão em Long Island,

e na américa toda os portugueses a praguejar em inglês para trazer a taça em português,

e em itália em italiano, e em espanha em espanhol, e na macedónia em macedónio, e na rússia em russo, e na ucrânia em ucraniano, temos o lastro infinito dos grandes,

e, porque assim o terá dito platão no sophistés até para ortega y gasset a tradução de filosofia é ciência do desporto:

"bien sé que a la hora presente me hallo solo entre mis contemporáneos para afirmar que la forma superior de la existencia humana es el deport"

e em nova déli um tempo comprido e uma paixão contida a desatar pelos sorrisos,
hã fãs indianos de frança a deixar-se inconsoláveis nas cadeiras, 

e por isso não há aqui relato do delírio contido e maduro dentro do próprio território,
porque portugal há muito ganhou a virtude de transcender
as pequenas fronteiras   

todos os que dizem não gostar de futebol e desta corja toda que se anda a orientar, blá, blá, blá e que o mundo está vendido ou em saldo, mas souberam parar e tremer e perceber que aquilo foi algo maior e ficará em exposição pela eternidade,

e a ficarem nos pedestais das estátuas das praças principais
todas as dúvidas e reservas e o tom leve de quem não entende
portugal

todos, todos, todos,
são campeões da europa
em rigor do universo

como estipulado supra ou mais acima,

por deus 


PG-M 2016
fontes das fotos:
ronaldo, patrício, quaresma, ronaldo gales, poste gignac, ronaldo calcanhar,golo éder 
gabriela  , islândia
* O Grito, Amália 

Está a morrer, mas "Vais tu marcar, tu marcas bem (....)"

A força. A garra. Aquela acidez - não o cinismo, esse é sulfúrico -, aquela lucidez não pacífica - a que nos leva à guerra e nos faz vibrar. Perdi-me desta música, "Old England", dos Waterboys, como me perco de pessoas que me fazem falta. Justifcamos sempre com a vida e com o comodismo, com um certo pudor, um certo tento, que isto do amor está gasto e tornou-se perigoso. Perdi-me desta música e quando a voltei a ouvir fiquei outra vez furioso, não furioso como a rocha cinzenta que ocupa a repartição de finanças para sempre, mas furioso como o mar que bate todos os dias nas escarpas há milénios e pacientemente nos moldou o tereno. É vibrante constatar que algo está a morrer quando nos sentamos para a transfusão. Como esse grande português disse, "vais tu marcar, tu marcas bem, se perdermos que se foda".

Ode a quem ama quem nós amamos

A tua fotografia, as fotografias de todos os que amam quem nós amamos, serão sempre a composição gráfica de uma pietá.
Vais pensar que é ficção.
Depois vais saber que é verdade, porque eu to vou dizer.
Depois vai ser ficção outra vez, para proteger as vozes claras do mundo.
Depois vais ler aquilo que eu estou sempre a escrever:
que a ficção existe pela verdade e a verdade precisa da ficção, umas vezes para temperar o sofrimento, outras para entender o que a transcende.

O amor é sobre-humano. Não se entende de frente, mas em dinamismos que às vezes o fazem parecer o seu contrário. É banal e simples, como a beleza. Olhas a beleza de frente e podes não a entender, podes vê-la transfigurada. Qual é a diferença entre observar uma obra-prima numa fotografia de altíssima definição no ecrã do teu computador ou ao vivo, num museu, pendurada na parede? Se te aproximas demasiado, não vês o quadro, não vês a beleza, vês o detalhe, vês a emoção da assinatura, vês a forma como foi construído, espantas-te como algo aparentemente tão desordenado como são as pinceladas vistas de perto pode dar-te a ideia da perfeição uns cinco ou seis passos atrás. E, antes de começar a explicar-te porque é que o amor é sempre incondicional e, enquanto existe, infinito - e, quando nasce por dentro das coisas e das pessoas, eterno, como o amor dos pais pelos filhos -, falo-te da beleza e de todas as coisas que nos transcendem, porque o amor é assim: sobre-humano. Ainda que a agitação e a imperfeição da vida, o egoísmo e a maldade, possam tornar um pai ou uma mãe incompleto e ausente para o seu filho, eles só morrerão completos com ele ao seu lado.
Deves estar a tocer os lábios, entre o espanto e a incredulidade. Mas afinal o que é que ele quer? Porque é que não deita esta pretensão de grandiloquência por terra e diz ao que vem, de forma tão crua e simples como a que defende para o amor e para a beleza, porque é que não é mais perfeito, como uma manhã de verão antes de o norte se levantar contra ela?
Então eu digo. Esta é uma oração de devoção a quem ama quem nos amamos. Se amas alguém que nós amamos, corres o risco de ser amada por nós. Se cuidas dele, se te preocupas, se o proteges, se lhe dás colo, se lhe exiges para não sermos nós a exigir, se lhe dizes para tomar cuidado, se o abraças, se és maternal e delicada, se te perfumas e o perfumas, se lhe dás sentido e tempo, corres o risco de ser tanto para nós como ele é.

Todas as pessoas boas são vítimas de uma solidão implacável quase desde o berço, porque essa bondade é uma pureza e uma inocência que são facilmente devoradas pelas multidões, mesmo que essas multidões sejam grupos de cinco ou seis estranhos ao núcleo sagrado da pequena família, que é a família sagrada, quando existe. Quando não existe, estás definitivamente por ti e só por ti. Por isso somos sozinhos na nossa intimidade, por isso nos deslumbramos e espantamos desde pequeninos, por isso temos medo de tudo, temos medo de dar aquele passo maior, de assumir aquele risco: porquê sair da concha, porquê sair do ovo, se aqui ninguém nos magoa e ali todos nos podem magoar? Eu respondo:

porque, se não saímos de vez em quando, não nos encontraremos.
E já viste a emoção de encontrar pessoas de bem, que amam quem nós amamos?

Deixa o pequeno risco ser a musculação do corpo para os embates da vida, mesmo que, de vez em quando, corra mal.

O que não corre mal, o que já é palpável, real, o que já aparece na minha mão quando a abro, é o teu amor pelo meu amor. Por isso te digo agora, pela primeira de muitas vezes, obrigado. Obrigado a ti e aos teus que tocam na mesma orquestra ou compõem a mesma sinfonia.

Finalmente, deixa-me acabar com a simplicidade que raras vezes sou capaz de atingir, e por isso é que sou bem pior do que tu:

sabes qual é, para mim, a característica principal deste amor incondicional - o amor é sempre incondicional - pelos que amam quem nós amamos? É ele ser livre e não exigir vínculo, compromisso, correspondência. É uma espécie de monólogo. Serás protegida e amada sem que isso dependa de ti.

Dar-te amor porque o amas e dar nome a isso nestas palavras é uma decisão apenas de quem ama, não de quem é amado.
É um imperativo de justiça nomeá-lo num determinado ponto do tempo.
Mas não depende de o teu amor por ele ser eterno ou passageiro, não te vincula, não admite interferências nossas, podia até já ter acabado, podia ser passado, e eu dir-te-ia que, se o amaste e cuidaste dele, nós passamos a amar quem amou quem nós amamos, porque nunca se passa por dentro dos outros incolumemente.

Basta o vosso amor ter acontecido. Pode acabar, pode aumentar, pode mudar, mas aconteceu.
Assim o nosso.

E, se eu sou pai, é tão paternal como o que lhe devoto.
E, se eu sou mãe, é tão maternal como o que lhe devoto.
E, se eu sou irmão, é tão fraternal como o lhe devoto.
E, se eu sou alguma coisa, é igual para ti, é tanto por ti.

Então eu digo outra vez:

Esta é uma oração de devoção a quem ama quem nos amamos. Se amas alguém que nós amamos, corres o risco de ser amada por nós. Se cuidas dele, se te preocupas, se o proteges, se lhe dás colo, se lhe exiges para não sermos nós a exigir, se lhe dizes para tomar cuidado, se o abraças, se és maternal e delicada, se te perfumas e o perfumas, se lhe dás sentido e tempo, corres o risco de ser tanto para nós como ele é.

Hoje é o dia perfeito para te dizer isto e te agradecer pela primeira vez.

Obrigado, menina.


PG-M 2016, dedicado a (e disponível para) todos os que amam quem nos amamos

Falta-me o ar (Filho)

Filho, acho que é a primeira vez que fazes anos, 17, e não te tenho comigo. Escrevo-te em público porque eu podia ser reduzido a nada e existiria em ti. O meu mundo és tu, esgota-se em ti, não é nada sem ti, é tudo contigo. Deixa-me ser assim mais uns anos, até deixares a nossa casa e seres a tua. A tua mãe, ao meu lado, sente o mesmo. O resto vem a seguir, mas com o resto podemos morrer. Espero morrer com o resto e tu ficares para sempre e então todo eu ficar. A vida voltou a ser dura nos últimos dias, mas perante a notícia de ti nada dói. É a primeira vez que passo a meia-noite do teu dia e tu não estás aqui, é a primeira vez que nasce o teu dia e tu não estás aqui. É uma preparação para o futuro. Por isso é que eu já sei o que quero de prenda de anos, eu que os faço dentro de poucos dias. Se não te for insuportável, quando voltares a fazer anos, sempre que voltares a fazer anos, dá-me um abraço às primeiras horas do dia. Estou em crer que cura tudo. Assim talvez não sinta este embargo no peito nem abismos nos passos, como se o corpo evoluísse sem membros ou não evoluísse de todo. É uma sensação de afogamento. Falta-me o ar. Por isso esse abraço, para ficar à tona. Para respirar e seguir em frente. É tudo o que te peço, se estiveres perto. Podes até dizer à menina, ou então não digas, à meia noite de cada 5 de Julho, olha, vou ali à porta abraçar o meu pai; mas ele ligou-te?; não, mas vou ali à porta abraçar o meu pai, demora só uns segundos, ele está velho e chato, mas nestes dias fica em silêncio, dá-me o abraço e vai-se embora e depois é um dia normal e começa tudo de novo. Se puder ser, meu filho. Se puder ser. É uma sensação de afogamento, este amor. O amor que sempre foi maior do que os homens onde mora.
PG-M 2016Foto de Paulo Almeida

55 anos de Voleibol (Pedrosas Moreiras)

 A vida pode dar muitas voltas, mas esta noite não vai desaparecer. 28-06-2016: três gerações de Pedrosas Moreira jogam lado a lado pela primeira vez. Emocionante. O avô começou tarde a jogar, tinha uns 17 anos, mais ou menos a idade dos mais novos nesta fotografia. Mas deu aí início a 55 anos ininterruptos de voleibol nesta família. Três gerações de internacionais. Agradeço aos meus companheiros de treino do CAM, Flávio, Eduardo, Marco, Pitrez, Lucas e Pedro Vasco, terem proporcionado esta noite tão especial, como adversários (e amigos, claro). Jogar ao lado do meu filho em pavilhão pela primeira vez foi a cereja. Houve momentos em que olhei para o lado e pensei como era maravilhoso estar ali e ter o privilégio de ver o avô de 72 anos passar para os netos de 16 e 18. Na foto que abre este post, que é de Paulo Lucas, da esquerda para a direita de quem vê: em cima, Marco 41, Pedro 46, Guilherme 72, Paulo 46; em baixo, Guilherme 16, Simão 18, António 16  Foto de Paulo Almeida  Foto de Paulo Almeida  Foto de Pedro Guilherme-Moreira   Foto de Paulo Almeida
 Foto de Paulo Almeida

(Não é o Voleibol, nem somos nós) São os trapos

No meio da literatura, o que é melhor do que ela: Voleibol, claro. Para uma equipa quase de geração espontânea, chegar ao pódio na Taça Masters AVP não esteve nada mal. Mas, acima de tudo, foi uma experiência incrível de regresso à competição oficial e federada, quando à maioria de nós, eu incluído, isso nunca passaria pela cabeça; creio que nem sempre jogámos voleibol do reumático e houve excelentes jogos(lembro o CAM-Ginásio de Santo Tirso), embora o público não seja o forte neste escalão tardio; é por isso que merece um destaque especial o Desportivo da Aves, que foi a equipa que conseguiu arrastar mais público consigo, quer em casa, quer fora. Quanto ao CAM (Clube Atlântico da Madalena) e aos meus companheiros de aventura, valeu cada ponto. Obrigado pelas várias ressurreições e viva o voleibol! Para o ano há mais, que até aos 90 ainda falta. 

PS: para provar que ainda se fazem coisas inovadoras nos Masters, no primeiro jogo, com o ALA, fiz mais de uma dezena de serviços seguidos (recuperámos dos 13-19 para os 24-19, coisa que nunca houvera feito enquanto mancebo. Ora toma, PG-M, e depois queixa-te da anca! :)Anexa-se prova de avistamento do superman - o número 3, claro :)

Braço Armado

Talvez o meu regresso à fotografia amadora a fingir que é a sério, mas sem levar a coisa muito a sério, sendo que este é o primeiro do resto dessa vida, depois de abandonar estas lides lá pelo princípio do milénio, quando ainda fotografava analógico. O meu álbum público de fotografias (têm de ser meus seguidores) pode ser seguido no Flickr.
 Braço Armado
   Americana

Íntimo Carcereiro