Max Frei's Blog, page 332

вот голова дырявая, а

Какое-то время назад в сообществе txt_me a_str придумал и блестяще провел игру в "пятнашки", благодаря которой у разных людей появилось какое-то количество новых текстов, местами зашибительских.

Вот мои, немыслимо крутяцкие все как один (а кому кажется, будто аффтару следует проявлять кокетливую скромность, тот, в лучшем случае, бедный йорик):

Три вещи, которые хочется купить поздно вечером

Скорей всего, это была птица

Байба

Хава Шимали, Хава Джануби

Правильная одежда для каждого времени года

Вообще, рекомендую просмотреть все по соответствующему тэгу пятнашки. Там есть еще несколько гениальных и пара просто хороших текстов, конкретных рекомендаций давать не буду, патамушта у каждого своя голова.

Если вы хотите отблагодарить меня за эту гуманитарную помощь, пожалуйста НЕ ПЫТАЙТЕСЬ ЗАПИСАТЬСЯ В СООБЩЕСТВО, не ознакомившись с правилами.

Даже так:

НЕ ПЫТАЙТЕСЬ ЗАПИСАТЬСЯ В СООБЩЕСТВО, не ознакомившись с правилами.

Это сообщество - чтобы работать. А кто будет с нами работать, решают смотрители, предварительно почитав работы кандидата. Без предварительного экзамена принимаются только авторы покойного ФРАМа, но из них все кто хотел, уже, вроде, давно там.
А читать чужие тексты можно и без всякого членства.

А когда просто жмякают кнопочку, не прочитав правила, не прислав работы и не получив приглашения, лично я зверею.

УПД

Слушайте. Это поразительно. Население все равно тупо жмякает кнопочку, чтобы записаться в сообщество. По-моему, штука в том, что сколько-то лет назад большая партия сломанных табуреток выиграла в лотерею право на инкарнацию в человеческом теле.
АААЫЫЫЫЫЫЫЫУУУУУУ.

дддда, так вот

Соседка Мария испекла нам тыквенный пирог невиданной вкусноты. Это такая однородная пушистая масса под румяной корочкой, по вкусу похожая на очень нежный пасхальный кулич, в который добавили творог и тыкву. Половины пирога уже нет (и я, вероятно, буду отказываться от сладкого еще месяц, потому что налицо все признаки передоза, включая нездоровое обострение интеллекта, который и так всегда чешется). Но я ни о чем не жалею, и возможно, вторая половина пирога тоже будет моя. Не знаю пока. Как пойдет.

Когда меня угощают чем-то вкусным, я никогда не прошу рецепт, потому что твердо знаю: ничего подобного я готовить не буду никогда, ни при каких обстоятельствах. Я вообще никогда не готовлю сверх совершенно необходимого. Вот суп из курицы могу сварить, если организм вдруг резко потребует, а нету (т.е., раз в месяц примерно) - при условии, что курица уже разделана. Я, собственно, другой и не покупаю никогда, я ж не псих - к стенке себя припирать.
Но слушайте, так, оказывается, было не всегда. Это периодически вспоминается, а потом снова забывается, как дурной сон. В промежутке между шестнадцатью и (примерно) двадцатью пятью годами мне было под силу очень многое, начиная от торта "Наполеон" и заканчивая способностью почистить и приготовить разную жуткую требуху типа сердец и печенки, на которые я сейчас даже смотреть не могу - в магазине, в упаковке. Тогда это было единственным выходом - еды большую часть времени не наблюдалось вовсе, а когда она все-таки появлялась (и при этом отличалась от бублика), ее обычно надо было готовить. А переложить эту обязанность было не на кого (кроме папы, который гениальный повар, но он довольно редко оказывался поблизости).
Кстати, мой торт "Наполеон" был неебически прекрасен, невинные люди подсаживались на него как на наркотик и кружили по ночам под моими окнами, робко спрашивая, какие нужны ингридиенты, чтобы породить очередной шедевр. Меня, кстати, очень раздражало, что съедают "Наполеон" гораздо быстрее, чем я его готовлю; с тех пор приготовление еды кажется мне неразумным расходованием ресурсов. В конце концов, всегда можно пойти и купить бублик, это отнимет всего пять минут, а результат примерно тот же. А что "Наполеон" вкуснее - так подумешь. Во-первых, ненамного (да, я фанат бубликов), а во-вторых, кроме вкусовых оущений, при всем моем к ним уважении, в жизни есть и другие удовольствия. И на них тоже требуется время.

Но я, на самом деле, вовсе не хочу развязывать дискуссию о бессмысленности/осмысленности кулинарных искусств (каковая бессмысленность/осмысленность - просто вопрос любви к процессу). Я о другом совсем.

Штука в том, что на каком-то этапе у меня все эти кулинарные умения отрезало. Как не бывало вообще. То есть, какие-то простые вещи на уровне старшеклассника, у которого родители вечно на работе, я приготовить могу. Без удовольствия, но и без отвращения - надо так надо. Но редко! То есть, не каждый день. И желательно даже не раз в неделю, а еще реже. При этом, понятно, никаких вдохновенных чудес, никакого "из говна конфетку". Торт "Наполеон" я, может быть, испеку - если буду точно знать, что в противном случае меня расстреляют. Но вряд ли он удастся. Будет просто умеренно съедобный, в лучшем случае.
Штука не в том, что я не хочу готовить, желание - дело десятое. Мне и в те годы не шибко хотелось. Штука в том, что предыдущего опыта - как не бывало. Я реально не помню и даже не понимаю, как все это делается. Если бы мне вдруг захотелось снова готовить, пришлось бы начать с нуля.

И это далеко не единственное умение, которое у меня внезапно отрезало. Вот, к примеру, математику отрезало летом между пятым и шестым классом - сразу, напрочь. То есть, навык думать соответствующим образом отрезало, и все тут. И даже все выученное забылось за одно короткое лето, и больше уж не вспоминалось. А ведь как мне в детстве нравилась математика! Чуть ли не больше книжек про приключения.

Или, скажем, умение перешить любую тряпку так, чтобы она на мне отлично сидела. Понятно, что это умение было вызвано суровой необходимостью. Когда тебе не в чем выйти из дома (т.е., физически не в чем, а не полный шкаф разонравишихся вещей), а у тебя под рукой только старые папины штаны пятьдесят шестого размера (на твой сорок шестой) поневоле возьмешь в руки ножницы и иголку. И, кстати, отрезало это умение раньше, чем пропала насущная необходимость в нем. Вот буквально за одну ночь отрезало - раз и все. С тех пор пришить пуговицу - мой потолок. Да и то только если очень припечет, обычно мне проще перестать носить вещь. Но пуговицы - ладно, просто лень. Штука в том, что все остальные полезные умения куда-то подевались, как не было. Я даже шов этот аккуратный мелкий, имитирующий (и заменяющий) отсутствующую швейную машинку не помню.
Ну, такое-то лучше и не вспоминать.

Или - вот только что всплыло - пение. Меня же в школе даже в хор записали. Голос у меня всегда был почти никакой, зато то, что принято называть "слухом", т.е., умение петь, попадая в ноты - идеальное. Очень сложные партии удавалось схватывать и воспроизводить буквально с первого раза. Это было примерно с пятого по седьмой класс. Потом - хлоп, и все. Отрезало умение. Даже из хора пришлось уходить, хотя он был прекрасным поводом пропускать уроки и кататься в большом красивом автобусе, на котором нас возили выступать.
Главное, про этот хор - вообще провал в памяти был, только сейчас вдруг вспомнилось.

Еще отваливалось разное, в основном по мелочам. Из по-настоящему крутого - живопись. Тоже как-то внезапно. Лет двадцать назад. Мало того, что вдруг стало тошно и мутно от процесса, так и получаться перестало. Я сейчас вообще ни хрена не нарисую, хоть стреляй. Потому что не умею ничего. И как-то не хочу уметь, ну его.
Теоретически, это должно было стать драмой. Но не стало. Мне совершенно не было жалко дивным образом исчезнувшей способности живописать. Только странно немножко - как так могло выйти? И чего? Ну дела.

***

Людей, у которых тоже что-нибудь вот так напрочь отрезало, мне не приходилось встречать. То есть, понятно, что все в свое время утрачивали к чему-то интерес, или способости, в детстве казавшиеся большими, потом постепенно угасали. Или выученным языком десять лет не пользоваться, или водка-наркотики - тоже все понятно, никаких чудес.
Знаю нескольких художников, которые по разным причинам переставали быть художниками на годы и даже десятилетия, а потом возвращались обратно, причем всегда на новом, гораздо более высоком уровне. Но они просто бросали заниматься искусством, не разучившись при этом рисовать (лепить, снимать и т.п.).
А вот чтобы мгновенно отрезало не только желание-способности, но и годами наработанные навыки - такого мне больше встречать не доводилось.

А как с этим у вас? Есть еще такие?
Ужасно интересно.

чорный валенок де люкс

У нас стали продавать идеальную обувь для лютой зимы - элегантные валенки, пожизненно вмонтированные в калоши из геномодифицированной резины каких-то новейших матералов. Черные и серые с черными калошами, белые - с коричневыми. Высокие и короткие. Голенища высоких расписаны лосями, иероглифами и еще чем-то высокохудожественным, зато короткие гораздо удобней.
Еще недавно мне было смешно. Но после внимательного изучения прогноза погоды пришлось пойти и купить означенный девайс по цене чуть ли не мильён за штуку. На экологически бумажном пакете, в который бережно уложили покупку, написано: Valenki de Luxe. Честное слово, вот прям так и написано, не вру.
Короткие валенки моего размера были только черные. Теперь я - ходячая страшная сказка. Девочка, девочка, чорный валенок де люкс приближается к твоему дому. Многим предстоит вздрогнуть.
Трипищити.

***

Продолжаем выпуск стенгазеты "За передовой консьюмеризм". Долго думали, чем заткнуть аццкие щели в мансардных окнах. Заклеивать их нельзя, потому что я каждый день проветриваю. А оставить как есть - все ветры Арктики мои.
В кои-то веки всеобщее помешательство на зверских символах грядущего года принесло пользу. Щели в мансардных окнах прекрасно затыкаются фиолетовыми плюшевыми змеями. Вот просто идеальная форма и толщина.
Штука в том, что у плюшевой змеи есть голова, в... эээ... дизайн которой была вложена вся неукротимая творческая энергия... эээ... дизайнера. У этих змей удивительные лица, скажем так.
Теперь в доме отовсюду свисают фиолетовые змеиные головы, добродушные, косоглазые, с высунутыми розовыми языками.
Да здравствует полная и окончательная материализация персональных галлюцинаций. Победа будет за нами. Теперь - определенно за.

освЕщение традиций

Ясно, что жесткое неприятие (любой) традиции равнозначно слепому следованию ей.

Не менее ясно, что традиции, существующие сейчас в окружающей нас культуре, по большей части совершенно бессмысленны, а то и откровенно вредны; впрочем, встречаются приятные исключения и их больше, чем кажется - взять хотя бы ту же подготовку к рождественским-новогодним праздникам, которая превращает самый темный и безнадежный месяц зимы в непрерывный праздник, расцвеченный огнями (что интересно, сама праздничная ночь при этом особой смысловой нагрузки не несет и может быть проведена вообще как угодно лишь бы без телевизора с оливье).

Что с этим можно сделать в домашних условиях? На самом деле, сделать можно довольно много.
Всякая традиция должна быть выделена, очищена от личного отношения, основанного на личном же опыте (ну, типа "в Новый Год мама и папа всегда ссорились, с тех пор я его ненавижу", или "однажды в день рождения собралась лучшая компания в моей жизни, и с тех пор я каждый год праздную и жду того же самого", или "моя бабушка-православная была очень злая, поэтому религия говно", - и так далее; надеюсь, дебильная примитивность примеров сделает смысл очевидным, а не позволит читателю решить: "ну, я-то не такой идиот", - и расслабиться навек).
Да, так вот. Традиция должна быть очищена от личного отношения и внимательно осмотрена со всех сторон. После чего следует спокойно решить, насколько эта традиция удобна и полезна лично мне, вот прямо сейчас (а не десять лет назад и не в будущем). После чего можно следовать традиции, а можно ее игнорировать - желательно, принимая меры, чтобы игнорирование не стало разрушительным для нашей жизни, хотя это далеко не всегда просто.

Что важно знать (и не забывать) об игнорировании.
1. Оно не равно неприятию. Неприятие - это следование традиции, это настолько просто, что было сказано уже в первом предложении :)
2. Оно должно быть искренним. Человек, декларирующий отказ от следования той или иной традиции (празднования праздников, заключения браков и т.п.), но втайне страдающий от того, что его не пригласили, традицию не игнорирует, а насильственно выключен из нее. Не стоит усугублять эту (временную) неприятность самообманом.

Самообман - это вообще состояние сознания, в котором невозможно ничего. Кроме продолжения самообмана.
А это утомительно и не очень увлекательно.

дверь в стене

В центре всюду расклеены самодельные, распечатанные на принтере объявления - пропал человек тридцати двух лет, вышел в пять утра из такого-то клуба, в последний раз его видели в пять десять на такой-то улице.
Такая-то улица - наша. И, кстати, я могу прикинуть расстояние до указанного клуба - как раз десять минут очень быстрым шагом. То есть, на ногах пропавший держался твердо, если что.
Объявление снабжено двумя фотографиями ужасного качества. Ну как ужасного. Любительское цыфрофото на домашнем принтере, по уши влюбленном в свои красные чернила, бывает и хуже. С фотографий смотрит печальное лицо оборотня, давно забывшего, из кого и на кой черт он превратился в человека. Но смутно понимающего, что было еще что-то - когда-то, давно.

Обычно история о пропавшем человеке - скверная история. Но я говорю себе, что на этот раз она хорошая. Потому что я так хочу. И еще потому что в последний раз пропавшего человека видели на нашей улице.
Штука в том, что на нашей улице есть наш дом, а в нем - наш подъезд. А в нашем подъезде - невидимая дверь на втором этаже. То есть, никакой двери в том месте, конечно, нет, но некоторые люди иногда ее видят. Например сосед-аутист, который топчется перед невидимой дверью часами. Уж он-то точно видит ее всегда. Но его туда не пускают.

Мне удалось увидеть эту дверь всего два раза. В первый раз туда вошли две девушки-художницы. Ну, по крайней мере, одна несла холсты на подрамниках, а другая - очень большую картонную папку для графики, уж не знаю, пустую, или полную.
Мы тогда только-только сюда переехали, и мне еще не было известно, что никакой двери на втором этаже нет. Была сделана отметка в памяти - ага, да у нас тут соседки-художницы, на втором, под тринадцатой (на нашей лестничной клетке на соответствующем месте как раз есть совершенно настоящая дверь квартиры номер тринадцать, на других этажах ее нет). И только на следующий день, когда нам в почтовый ящик бросили чужое письмо, при попытке выяснить, какой номер квартиры у художниц, обнаружилось, что двери в том месте нет. И мне стало понятно, что все не так просто. И совершенно непонятно все остальное.

Еще какое-то время спустя выяснилось, что перед дверью (т.е., перед белой стеной) часто топчется странный сосед. Постепенно до меня дошло, что он-то, в отличие от нас, дверь видит. Однажды мне пришло в голову, что надо смотреть на стену его глазами, а не своими, и тогда дверь снова была явлена мне.
Нет, не зеленая. Темно-коричевая. Обычная такая старая входная дверь.

С тех пор сосед-аутист от меня прячется, вернее, просто резко отворачивается от стены, заслышав мои шаги, и у меня нет его глаз, чтобы увидеть дверь.
Впрочем, мне не то чтобы вот прям печет.

Наш подъезд запирается на замок, но замок довольно часто не защелкивается, особенно зимой. Тогда в подъезд может войти кто угодно.

И вот я смотрю на лицо затосковавшего оборотня с самодельных объявлений о пропавшем человеке. Я прекрасно знаю, что в большинстве случаев такие объявления рассказывают о смерти. Иногда - просто о продолжении загула. Я вообще много чего знаю. Моим здравым смыслом стены можно крушить.
Но кроме всего вышеперечисленного я знаю священный принцип: "как скажешь, так и будет". Еще я помню формулу из Кастанеды "выбирать верить" - одну из самых мощных у него с точки зрения повседневного практического смысла. Поэтому по вечерам я вхожу в свой внутренний храм, такой же невидимый, как эта темно-коричневая дверь на втором этаже, ставлю свечу перед иконой святого Лионеля Уоллеса, покровителя странников, и говорю ему: "Позаботься".

И будет по слову моему.
Даже если не будет.

одной тайной меньше

Котёнок Котовская по мере роста становится все более широкой и приземистой. У нее очень короткие, очень толстые лапы, крупное тело взрослой кошки (даже скорее кота), хвост толщиной чуть ли не в туловище и сравнительно небольшая голова с совершенно детским лицом трехмесячного котёнка.
Но главное - это, конечно лапы. Невероятной мощи, в полтора раза толще, чем у старшей кошки (которая тоже вполне толстолапа) и при этом настолько непропорционально короткие, что это бросается в глаза и удивляет.
Мы все думали, где уже видели кота подобного сложения. И наконец вспомнили:



Нам подбросили котёнка Котобуса. С чем я нас всех и поздравляю. Вырастет - покатаю.

не пройдет

Чтобы пустить в дело формулу: "да не убоюсь я зла", - вовсе не обязательно ждать, пока черти с рогатками в ад потащут. Она прекрасно работает в обычных условиях, когда "зло" - это просто что-то недостаточно комфортное для наших нежных задниц. Например, зима в северных краях, или лето в южных. (Или пьяный сосед, или экзамен на курсах вождения, или - ну сами подставьте что-нибудь.)
Выходить из дома с заклинанием наперевес, как минимум, смешно. А это значит, что мы уже победили.

***

Собственно у зимы (т.е., температуры ниже нуля по цельсию) есть ровно один настоящий недостаток: человеческое тело точно знает, что в этих условиях ему голым и беззащитным не выжить. И включает разные дополнительные системы безопасности. Толстеет, ленивеет, требует семейных ценностёв, физических удовольствий, социалистической экономики и прочих гарантий выживания. И его можно понять. Но слепо идти на поводу - не то чтобы совсем разумно. Все же не звери лесные мы.

***

Важное правило для зимы - надо бегать, прыгать и скакать. От неубояния зла прыгучесть и скакучесть в организме резко повышаются.

***

Город сейчас заполнен рекламой духов "шанель номер пять" с Брэдпиттом. Выражение лица у него при этом такое, словно чувак собирается выпить эту шанель при первом же случае. То есть, уже попробовал, ему понравилось. И планирует допить.
Сразу ясно, в чем смысл рекламы: дарите своим бабам нашу вкусную и полезную шанель номер пять. Когда она уснет, вам будет чем догнаться. Потому что от Армани (например) у всех (например) изжога, а, скажем, сержлютана этого вашего вообще в рот взять невозможно, хуже настойки календулы, тьфу.

***

Возле "Кофеина" стояла стайка девочек-подростков, щебетала невесть что, как и положено в этом статусе. Из кафе вышла стайка мальчиков-подростков; один громко говорил что-то вроде: "Тусуемся до восьми, потом мне надо..."
Прервал речь на полуслове, громко и строго сказал одной из девочек: "Лера, я тебя люблю!"
Девочки, всполошились, захихикали, защебетали еще громче. Самая маленькая, с длинными темными волосами (видимо Лера) выкрикнула с преувеличенной небрежностью: "Ничего, пройдет!"
"Нет, - все так же строго ответил мальчик. - Не пройдет". И вдруг побежал, перепрыгивая сугробы, восхищенно выкрикивая: "Не пройдет! Не пройдет! Не пройдет!"

Чего и вам желаю.

снег идет

Кошки ушли гулять на балкон, через десять минут в дом прибежали два сугроба на ножках.

Мы же варили кофе в камине. Это, на самом деле, не очень вкусно, появляется привкус пережаренных зерен. Но, честно говоря, кого в такой ситуации волнует вкус.

По улице шел большой человек-дяденька, похожий на поросенка Наф-Нафа после двадцати лет армейской службы. Прижимал к уху огромный кулак с зажатым в нем телефоном. Говорил: "Не знаю, чего звоню. Просто твой голос долго не слышал. Уже почти три часа".

По другой улице шла женщина с зонтом. Зонт она не держала над головой, а несла перед собой перевернутым - как миску. Зонт был примерно наполовину заполнен снегом (а наполовину, надо полагать, пуст).

По третьей улице шли друг за другом большая желтая собака, маленькая черная собака и человек в пальто. Из-под пальто выглядывала посаженная за пазуху полосатая кошка. Человек чистил мандарин и кидал на снег оранжевые шкурки. Это выглядело, как новая версия сказки про белые камешки и хлебные крошки - компания явно рассчитывала вернуться обратно по ярким мандариновым следам.

Раньше меня всегда изумляли люди, чьи штаны в любую погоду остаются сухими и чистыми - как они это делают? Слякоть же чуть ли не по пояс! Который день с изумлением разглядываю собственные штаны, идеально сухие и чистые, даже в самом низу. А ведь я иногда перехожу дорогу и, хуже того, паркую машину возле большого супермаркета, там вообще болото. Но штанам (это не какие-то одни чудесные заговоренные штаны, а разные) все равно хоть бы хны.
А я по-прежнему не понимаю, как мы это делаем. Мистика какая-то.

маленький Моцарт

Кошкам строго запрещено лезть к компьютеру, отвлекать меня от работы и всяко вредительствовать. Обычно они не нарушают запрет. Но только что котёнок Котовская, воспользовавшись моим временным отсутствием, залезла на стул, стукнула лапой по клавиатуре и написала:
ёй!
Новый мастер внятного и лаконичного высказывания родился.

концепция сменилась

Котёнок Котовская неслась за игрушкой, промахнулась, разогналась на скользком полу, со всей дури врезалась башкой в миску с кормом и тут же начала его есть - ровно с тем же азартом, с каким только что гналась за подвешенной на удочку синтетической лиловой марсианской чудо-мышью.

Это, вероятно, и есть настоящая покорность судьбе, она же пластичность и текучесть, она же небесная кротость, она же умение ловить удачу за хвост. Нам всем учиться и учиться :)