Max Frei's Blog, page 247
March 20, 2015
Город в огне
В смысле, в огнях.
Во-первых, у нас тут всегда устраивают огненную мистерию в честь равноденствия. Мне удалось подготовиться к событию наилучшим образом: напрочь забыть о том, какое сегодня число, и чего в связи с этим следует ожидать, случайно оказаться на Кафедральной площади и охренеть от моря тёплых свечных огней и движущихся в темноте фигур, а потом узнать, что это были живые люди, изображающие мёртвых королей. Потом они пошли на гору разжигать первый весенний огонь, такие дела.
Во-вторых, на улице Швенто Казимиро второй день снимают кино про старые времена с телегами, рыцарями и пожарами. Вчера у нас на глазах специальный мастер по дыму делал дым, а в окне арки (в том самом окне той самой арки) полыхали лучи пламени, улицу перегородил наряд полиции (один автомобиль + один приветливый полицейский), съёмки были в разгаре. Сегодня же мне удалось застать момент подготовки. То есть, языки пламени уже плясали в синих сумерках, гигантские тени отбрасывались на каменные стены, ездить по улице уже было нельзя, а ходить ещё можно. Из одной подворотни сногсшибательно пахло кофе. И неудивительно: там пило кофе целое войско! Хочется соврать, что в котлах его варили, но не совру. Если и варили, то мне никаких котлов углядеть не удалось.
В-третьих, окружающая среда, посмотрев на человеческое огнепоклонничество, решила, что раз так, завтра будет зима. Настоящая, с метелью и прочим пиздецом. В понедельник зима закончится, во вторник весна уже будет в разгаре, а к середине недели, если верить прогнозам, она сделает попытку прикинуться прохладным летом.
Хорошо бы в предстоящие нам полтора дня зимы втиснуть какое-нибудь дополнительное Рождество, но пожалуй уже не успеем.
Но! Можно успеть сварить глинтвейн.
P.S.
Меж тем,
мне тут нарисовали ещё одно ретабло:
Во-первых, у нас тут всегда устраивают огненную мистерию в честь равноденствия. Мне удалось подготовиться к событию наилучшим образом: напрочь забыть о том, какое сегодня число, и чего в связи с этим следует ожидать, случайно оказаться на Кафедральной площади и охренеть от моря тёплых свечных огней и движущихся в темноте фигур, а потом узнать, что это были живые люди, изображающие мёртвых королей. Потом они пошли на гору разжигать первый весенний огонь, такие дела.
Во-вторых, на улице Швенто Казимиро второй день снимают кино про старые времена с телегами, рыцарями и пожарами. Вчера у нас на глазах специальный мастер по дыму делал дым, а в окне арки (в том самом окне той самой арки) полыхали лучи пламени, улицу перегородил наряд полиции (один автомобиль + один приветливый полицейский), съёмки были в разгаре. Сегодня же мне удалось застать момент подготовки. То есть, языки пламени уже плясали в синих сумерках, гигантские тени отбрасывались на каменные стены, ездить по улице уже было нельзя, а ходить ещё можно. Из одной подворотни сногсшибательно пахло кофе. И неудивительно: там пило кофе целое войско! Хочется соврать, что в котлах его варили, но не совру. Если и варили, то мне никаких котлов углядеть не удалось.
В-третьих, окружающая среда, посмотрев на человеческое огнепоклонничество, решила, что раз так, завтра будет зима. Настоящая, с метелью и прочим пиздецом. В понедельник зима закончится, во вторник весна уже будет в разгаре, а к середине недели, если верить прогнозам, она сделает попытку прикинуться прохладным летом.
Хорошо бы в предстоящие нам полтора дня зимы втиснуть какое-нибудь дополнительное Рождество, но пожалуй уже не успеем.
Но! Можно успеть сварить глинтвейн.
P.S.
Меж тем,
мне тут нарисовали ещё одно ретабло:
March 19, 2015
по следам
В советской прессе была рубрика "По следам наших выступлений" - ну типа покритиковали плохую работу и аморальный облик дворника Степана, и вот Степан прочитал критическую статью, внезапно устыдился, расчесал бороду, пропылесосил снег, поймал американского шпиона, и всем вокруг стало хорошо.
Мне же (и вообще любому человеку) можно заводить рубрику "По следам нашего существования", потому что любой наш поступок имеет последствия. Иногда - внезапно! - отличные.
К примеру, по следам моего отчёта о дне Святого Патрика уже нарисовали четыре ретабло (ретаблы? ретаблосы? ольхи!)
Чтобы вам не искать их в комментариях, публикую прям здесь (без указания имён авторов, имена как раз в комментариях можно поискать, это знание должно быть добыто тяжёлым трудом):
***
Ещё по следам нашего существования
a_str
накатал отличную телегу как бы про "Властелина Морморы", а на самом деле - про хороший вкус. С очень неожиданной (для меня) стороны. Мне кажется, очень важный разговор получился:
Если исходить из самой тяжелой и самой насущной задачи, которую необходимо решить человеку в течение своей жизни, то воспитание вкуса - как раз и будет тем самым универсальным инструментом, который для этого отлично приспособлен.
А задача эта очень проста: проживая все травмы жизни, пережить травму смерти.
Ну и у меня появился повод подумать о разных непростых штуках; карочи, и статья, и мои ответы на вопросы - там.
УПД
Мне же (и вообще любому человеку) можно заводить рубрику "По следам нашего существования", потому что любой наш поступок имеет последствия. Иногда - внезапно! - отличные.
К примеру, по следам моего отчёта о дне Святого Патрика уже нарисовали четыре ретабло (ретаблы? ретаблосы? ольхи!)
Чтобы вам не искать их в комментариях, публикую прям здесь (без указания имён авторов, имена как раз в комментариях можно поискать, это знание должно быть добыто тяжёлым трудом):
***
Ещё по следам нашего существования
a_str
накатал отличную телегу как бы про "Властелина Морморы", а на самом деле - про хороший вкус. С очень неожиданной (для меня) стороны. Мне кажется, очень важный разговор получился:Если исходить из самой тяжелой и самой насущной задачи, которую необходимо решить человеку в течение своей жизни, то воспитание вкуса - как раз и будет тем самым универсальным инструментом, который для этого отлично приспособлен.
А задача эта очень проста: проживая все травмы жизни, пережить травму смерти.
Ну и у меня появился повод подумать о разных непростых штуках; карочи, и статья, и мои ответы на вопросы - там.
УПД
March 18, 2015
March 17, 2015
пол-литра ни о чём
Это друг Р. говорила, с жалостью глядя на мои попытки одолеть банку сидра: "Всего 4 градуса, это же вообще ни о чём". "Да, но целых пол-литра! Пол-литра ни о чём. Какое хорошее название, не знаю только, для чего именно".
Ну, пусть тут останется.
Сидр был куплен по случаю дня Святого Патрика. С сидром мы поехали в Бельмонтас - по случаю факта существования Бельмонтаса. Туда, если по уму, каждый день надо ездить. Или даже пешком ходить, от моего дома, думаю, не больше получаса неспешным шагом; впрочем, надо проверить. И в первую очередь, разъяснить пешеходную дорогу через (вроде бы) лес, которая есть на карте.
В Бельмонтасе хорошо, там чёрные лебеди прячутся под мостом, толстые утки повсеместны и заинтересованы в близких контактах третьего вида. Да хоть четвёртого, лишь бы в процессе участвовала еда, для подношения которой уткам создан милосердным Господом человек.
Ещё в Бельмонтасе маленькая Вильняле грохочет водопадами почти как взрослая, из ресторана вынесли на улицу столы, качающийся мост качается, как летом, цветут ольхи (множественное число от "ольха" как вообще будет?!) и храбрый весенний цветок селезёночник, а весь остальной мир изрыт кротами-мутантами. Вы бы видели те кротовины! Происхождение лунных кратеров внезапно прояснено.
Кроме кротов-мутантов в Бельмонтасе водятся бобры, о чём свидетельствуют тщательно погрызенные деревья. Ещё о бобрах свидетельствую я, они мне там сто раз на глаза попадались. Но не сегодня! Мне было неловко - это надо же, расхвастаться перед Р. изобилием бобров и ни одного не увидеть.
От горя и стыда пришлось предаться пьянству. Тем более, что сидр был у нас с собой, а день Святого Патрика никто не отменял.
Святой Патрик оказался добрейшим чуваком. Он сразу понял, как невыносимо мы страдаем от нехватки бобров и заметался в поисках выхода. Тревожить засевших по домам бобров постеснялся, поэтому вместо них послал нам много хороших боброзаменителей. Например, тугого бело-чёрного щенка, самой природой созданного для дружественного тисканья, и утиную пару, где уточка была маленькая, серая и деловитая, зато селезень кудряв, как будто провёл ночь и ещё пол-дня в бигуди. Напоследок добрый Святой Патрик послал нам подростка чёрного пуделя, отчаянно косящего под Мефистофеля, в алом ошейнике, ррррвав! Но сделка не удалась, к этому моменту мы уже были настолько утешены, что не стали бы менять бессмертные души на какого-то дурацкого бобра. Подумаешь - бобр!
Так Святой Патрик спас целых две души и две полулитровые банки сидра, к тому моменту уже безвозвратно залитые в души. Он удивительный молодец. Если по уму, надо бы нарисовать по этому поводу ретаблос. Но мне лень.
Впрочем, всякому, кто нарисует ретаблос по вышеизложенному сюжету и покажет мне, я пришлю что-нибудь очень хорошее и нахер никому не нужное. Например, открытку с ангелом.
Ну или не всякому, а только первой дюжине, дальше я пас :)
Ну, пусть тут останется.
Сидр был куплен по случаю дня Святого Патрика. С сидром мы поехали в Бельмонтас - по случаю факта существования Бельмонтаса. Туда, если по уму, каждый день надо ездить. Или даже пешком ходить, от моего дома, думаю, не больше получаса неспешным шагом; впрочем, надо проверить. И в первую очередь, разъяснить пешеходную дорогу через (вроде бы) лес, которая есть на карте.
В Бельмонтасе хорошо, там чёрные лебеди прячутся под мостом, толстые утки повсеместны и заинтересованы в близких контактах третьего вида. Да хоть четвёртого, лишь бы в процессе участвовала еда, для подношения которой уткам создан милосердным Господом человек.
Ещё в Бельмонтасе маленькая Вильняле грохочет водопадами почти как взрослая, из ресторана вынесли на улицу столы, качающийся мост качается, как летом, цветут ольхи (множественное число от "ольха" как вообще будет?!) и храбрый весенний цветок селезёночник, а весь остальной мир изрыт кротами-мутантами. Вы бы видели те кротовины! Происхождение лунных кратеров внезапно прояснено.
Кроме кротов-мутантов в Бельмонтасе водятся бобры, о чём свидетельствуют тщательно погрызенные деревья. Ещё о бобрах свидетельствую я, они мне там сто раз на глаза попадались. Но не сегодня! Мне было неловко - это надо же, расхвастаться перед Р. изобилием бобров и ни одного не увидеть.
От горя и стыда пришлось предаться пьянству. Тем более, что сидр был у нас с собой, а день Святого Патрика никто не отменял.
Святой Патрик оказался добрейшим чуваком. Он сразу понял, как невыносимо мы страдаем от нехватки бобров и заметался в поисках выхода. Тревожить засевших по домам бобров постеснялся, поэтому вместо них послал нам много хороших боброзаменителей. Например, тугого бело-чёрного щенка, самой природой созданного для дружественного тисканья, и утиную пару, где уточка была маленькая, серая и деловитая, зато селезень кудряв, как будто провёл ночь и ещё пол-дня в бигуди. Напоследок добрый Святой Патрик послал нам подростка чёрного пуделя, отчаянно косящего под Мефистофеля, в алом ошейнике, ррррвав! Но сделка не удалась, к этому моменту мы уже были настолько утешены, что не стали бы менять бессмертные души на какого-то дурацкого бобра. Подумаешь - бобр!
Так Святой Патрик спас целых две души и две полулитровые банки сидра, к тому моменту уже безвозвратно залитые в души. Он удивительный молодец. Если по уму, надо бы нарисовать по этому поводу ретаблос. Но мне лень.
Впрочем, всякому, кто нарисует ретаблос по вышеизложенному сюжету и покажет мне, я пришлю что-нибудь очень хорошее и нахер никому не нужное. Например, открытку с ангелом.
Ну или не всякому, а только первой дюжине, дальше я пас :)
March 16, 2015
мы думаем
Я думаю: "Боже мой, кошечка так меня любит, так любит. Спит каждую ночь со мной, прижавшись к боку тёплым животом, не встаёт, пока я не проснусь, а потом, наевшись и наигравшись, снова ложится на мою кровать, только там теперь и дрыхнет, словно других мест в доме нет".
"Блин, - думает Маленькая Белая Кошка, - ну когда ты уже поймёшь, балда, что это теперь МОЯ КРОВАТЬ! И найдёшь себе какое-нибудь другое спальное место".
И вытягивается, как колбаса, и раскидывает в стороны все четыре лапы, чтобы занять как можно большую площадь и наглядно показать глупому человеку, что больше ни для кого места в этой кровати нет.
"Блин, - думает Маленькая Белая Кошка, - ну когда ты уже поймёшь, балда, что это теперь МОЯ КРОВАТЬ! И найдёшь себе какое-нибудь другое спальное место".
И вытягивается, как колбаса, и раскидывает в стороны все четыре лапы, чтобы занять как можно большую площадь и наглядно показать глупому человеку, что больше ни для кого места в этой кровати нет.
March 15, 2015
Встаёт второй раз (патамушта производственная гимнастика)
сегодня
Видели каштановые почки. ВООООТТАКЕННЫЕ. Как в середине, а то и в конце апреля обычно.
+++
Сформулировали отличный лозунг для Монстрации: "Каждому дону Хуану - по Каменному Гостю!"
Жаль, выйти с ним тут особо некуда. Передайте им!
+++
- Смотри, на этом кусте уже листики! Смотри какие!
- Совсем маленькие. А у меня возле подъезда куст, там сегодня появился один листочек. Но сразу такой большой!
- Послушай. По-моему, мы сейчас меряемся листиками.
+++
Попытавшись сесть в кресло, каким-то образом промахиваюсь и усаживаюсь мимо (не табурета какого-нибудь, целого КРЕСЛА!) на ковёр.
- У меня, - говорю восхищённо - даже задница из жопы растёт!"
+++
Сформулировали отличный лозунг для Монстрации: "Каждому дону Хуану - по Каменному Гостю!"
Жаль, выйти с ним тут особо некуда. Передайте им!
+++
- Смотри, на этом кусте уже листики! Смотри какие!
- Совсем маленькие. А у меня возле подъезда куст, там сегодня появился один листочек. Но сразу такой большой!
- Послушай. По-моему, мы сейчас меряемся листиками.
+++
Попытавшись сесть в кресло, каким-то образом промахиваюсь и усаживаюсь мимо (не табурета какого-нибудь, целого КРЕСЛА!) на ковёр.
- У меня, - говорю восхищённо - даже задница из жопы растёт!"
March 12, 2015
iki
Писатели, как подсказывает мне тут Кэп, изменяют мир.
Ну, то есть, ясно, что вообще все люди его изменяют, как могут, каждый - на свой йоктометр, или какая у нас нынче минимальная единица измерения в ходу. Просто у писателей КПД немножко выше, потому что чтение книжек - это опыт, формирующий сознание читателя не в меньшей (а иногде и в большей) степени, чем т.н. реальные события. Ну и каждый мало-мальски толковый писатель снабжает сходным опытом целую толпу народу, после чего означенная толпа, размахивая свежеизменёнными сознаниями, бежит изменять свой ближний мир. Причём не как попало, а в совершенно конкретном направлении. Ну, в общем, механизм понятен, да?
Вот почему - продолжает подсказывать мне неутомимый Кэп - писать книжки, в идеале, должны добрые, умные и храбрые люди. Которые при этом ясно понимают, что делают. Понятно (в том числе, и Кэпу), что от идеала наша текущая реальность пока далека, но всё же случается, что всё чудесным образом совпадает, и книжки начинает писать добрый, умный и храбрый человек. И у него при этом здорово получается, так что читатели охотно делают его книги частью своего опыта, и всё идёт как по маслу. В смысле, мир делается немножко лучше. Иногда даже ощутимо лучше - на целый микрон, к примеру. Или даже на полтора. Это не сарказм, микрон в масштабах целого мира - это довольно много. Всего какая-то тысяча микронов - это уже целый миллиметр, а его невооружённым глазом разглядеть можно, прикиньте.
Так вот. Только что оставивший нас всех скучать тут без него Терри Пратчетт был добрый, умный и храбрый. И как здорово, что именно ему удалось изменить мир - не на микрон даже, а, как минимум, на несколько сантиметров. Потому что он здорово рассказывал истории, и читателей у него было дофигища. Нас действительно очень много - читателей Пратчетта, объединённых общим опытом. Инструментов, при помощи которых изменялся (и продолжает изменяться) мир. В правильном направлении, конечно. С добрым, умным и храбрым писателем в этом смысле не пропадешь.
И, кстати, одно из этих измененений состоит в том, что люди (то есть, конечно, не все люди Земли, а читатели Пратчетта, но лиха беда начало) стали немножко меньше бояться смерти. Очень уж он обаятельный чувак получился. Можно сколько угодно считать художественную литературу фантазией и не принимать всерьёз, это совершенно не важно, потому что некоторая потаённая (и самая живая) часть нашего сознания принимает всерьёз вообще всё. И всё мотает на ус. И ей такая информация совершенно точно на пользу.
Уменьшить в других страх смерти - это вообще самое крутое, что может сделать человек. То есть, на самом деле, человек вообще такого сделать не может! Но получается, иногда может всё равно.
Это была очень красивая игра, коллега. Спасибо, учитель. Хорошей дороги, друг. Очень тебя люблю.
Ну, то есть, ясно, что вообще все люди его изменяют, как могут, каждый - на свой йоктометр, или какая у нас нынче минимальная единица измерения в ходу. Просто у писателей КПД немножко выше, потому что чтение книжек - это опыт, формирующий сознание читателя не в меньшей (а иногде и в большей) степени, чем т.н. реальные события. Ну и каждый мало-мальски толковый писатель снабжает сходным опытом целую толпу народу, после чего означенная толпа, размахивая свежеизменёнными сознаниями, бежит изменять свой ближний мир. Причём не как попало, а в совершенно конкретном направлении. Ну, в общем, механизм понятен, да?
Вот почему - продолжает подсказывать мне неутомимый Кэп - писать книжки, в идеале, должны добрые, умные и храбрые люди. Которые при этом ясно понимают, что делают. Понятно (в том числе, и Кэпу), что от идеала наша текущая реальность пока далека, но всё же случается, что всё чудесным образом совпадает, и книжки начинает писать добрый, умный и храбрый человек. И у него при этом здорово получается, так что читатели охотно делают его книги частью своего опыта, и всё идёт как по маслу. В смысле, мир делается немножко лучше. Иногда даже ощутимо лучше - на целый микрон, к примеру. Или даже на полтора. Это не сарказм, микрон в масштабах целого мира - это довольно много. Всего какая-то тысяча микронов - это уже целый миллиметр, а его невооружённым глазом разглядеть можно, прикиньте.
Так вот. Только что оставивший нас всех скучать тут без него Терри Пратчетт был добрый, умный и храбрый. И как здорово, что именно ему удалось изменить мир - не на микрон даже, а, как минимум, на несколько сантиметров. Потому что он здорово рассказывал истории, и читателей у него было дофигища. Нас действительно очень много - читателей Пратчетта, объединённых общим опытом. Инструментов, при помощи которых изменялся (и продолжает изменяться) мир. В правильном направлении, конечно. С добрым, умным и храбрым писателем в этом смысле не пропадешь.
И, кстати, одно из этих измененений состоит в том, что люди (то есть, конечно, не все люди Земли, а читатели Пратчетта, но лиха беда начало) стали немножко меньше бояться смерти. Очень уж он обаятельный чувак получился. Можно сколько угодно считать художественную литературу фантазией и не принимать всерьёз, это совершенно не важно, потому что некоторая потаённая (и самая живая) часть нашего сознания принимает всерьёз вообще всё. И всё мотает на ус. И ей такая информация совершенно точно на пользу.
Уменьшить в других страх смерти - это вообще самое крутое, что может сделать человек. То есть, на самом деле, человек вообще такого сделать не может! Но получается, иногда может всё равно.
Это была очень красивая игра, коллега. Спасибо, учитель. Хорошей дороги, друг. Очень тебя люблю.
March 11, 2015
Как бы праздник
Эти плакатики были расклеены по всему городу; по крайней мере, то и дело попадались нам на глаза
Мы три дня гуляли по Казюкасу, и настроение было, как положено, ярмарочное. И, вроде, не только у нас. Но лица, случайно выхваченные из праздничной толпы, получились совсем про другое.
P.S. Я до сих пор помню (так велик был эффект неожиданности), что в комментариях к фотографиям про осеннюю ярмарку мне какое-то бедное зайко написало: "Как же можно так не любить людей" (или что-то в таком роде).
Ха. Ха. Ха.
*Уходит примерять маску Дарта Вейдера*
Мы три дня гуляли по Казюкасу, и настроение было, как положено, ярмарочное. И, вроде, не только у нас. Но лица, случайно выхваченные из праздничной толпы, получились совсем про другое.
P.S. Я до сих пор помню (так велик был эффект неожиданности), что в комментариях к фотографиям про осеннюю ярмарку мне какое-то бедное зайко написало: "Как же можно так не любить людей" (или что-то в таком роде).
Ха. Ха. Ха.
*Уходит примерять маску Дарта Вейдера*
