Sajda M. AbdulMajeed

“From childhood's hour I have not been
As others were; I have not seen
As others saw; I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I loved, I loved alone.
Then- in my childhood, in the dawn
Of a most stormy life- was drawn
From every depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that round me rolled
In its autumn tint of gold,
From the lightning in the sky
As it passed me flying by,
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view.”
― Edgar Allan Poe, Alone

“كلام مضحك جداً،
هذا الذي يقوله الشعراء في العيون.

لو كانتا طبقي عسل
سيعيش الذباب فيهما.

لو نافذتان من الليل،
سترشحان دموع الأطفال،
المرعوبين من الأشباح
في الظلام.

لو بحيرتان زرقاوان،
ستعوم فيهما جثث الغرقى،
ويفقأهما الصيادون بصنانيرهم.

و شجيرتان خضراوان، سيتعشى بهما خروف صغير.

هكذا يمكن لأي شاعر مبتدئ، اليوم،

مسخرة هذه الرومانسية الزاعقة.

أنتِ عيناك قاذفتا قنابل، ورموشهما متاريس

حاربي لأجلنا
اصطادي بهما اللصوص والقتلة
وأقيمي العدل في العالم
ما عاد يجب أن نخجل، نحن الرجال، من أن نختبئ خلف امرأة.”
― عماد أبو صالح, جمال كافر

“أكره قوس قزح

أخاف منه . أخبئ عينيّ في المرات النادرة التي يلون فيها وجه السماء . أحمر . أزرق . أخضر . أصفر . برتقالي . بنفسجي .

كنت الطفل الوحيد في العالم الذي يكره قوس قزح.

ما السبب ؟

أبي كان يمسك دائماً خيزرانة . لم أره ابداً من دون خيزرانة . كأنها إصبع طويل نابت في يده.
وسيلة التفاهم مع الكلاب ، و البهائم ، و .......................... أمي .

تفك ملابسها لتستحم . تقف ، بجسمها السمين ، في الطشت ، و تريني آثار الضربات .أحمر . أزرق . أخضر . أصفر . برتقالي . بنفسجي

أقواس قزح صغيرة تملأ ظهرها و كتفيها.

أبي هو الآخر ، فنان كبير .
يرسم ، بعصاه ، رسوماً ملونة على لحم أمي

أكره قوس قزح.
أكره الأحمر . الأزرق . الأخضر . الأصفر . البرتقالي . البنفسجي.

أحب السواد”
― عماد أبو صالح, مهندس العالم

“Modern man thinks he loses something—time—when he does not do things quickly. Yet he does not know what to do with the time he gains—except kill it.”
― Erich Fromm, The Art of Loving