محمد عبد السلام

“اللقاءات بين الناس تبدو لي في الغالب شبيهةً بتقاطع قطاراتٍ تندفع مسرعة، لا شعورياً، في أشدّ الليالي حلكة. نُلقي بنظراتٍ عابرة ومحمومة على الآخرين الجالسين داخلها، خلف نافذة ضبابية، في ضوء خافت، الآخرين الذين يختفون فوراً من أمام أنظارنا بمجرد أن يتسنى لنا الوقت لرؤيتهم”
― باسكال مرسييه

“ابحث دائمًا عن جذور الأشياء تعرف أصولَها، ولكن احذر، فالتنقيب في الأعماقِ كما قد ‏يكشف لك عن الجوهرِ المدفونِ، فقد يُعميِكَ ترابُ الرديمِ عن الواضحِ المكشوفِ”
― محمد السنوسي, لا شيء يحدث يوم الجمعة

“كنت وجلال نسير على حواف الأشياء بذات الخفة التي يسير بها البهلوان على الحبل الممدود في سماء خيمة السيرك، نضع أصابعنا على الأطراف، أطراف الأسئلة، أطراف الأجوبة، وأحيانًا أطراف الصمت الذي يقول ما تعجز عنه الكلمات، كنّا نعرف دون شك إلى أن سيصل بنا القفز على الحبل، كنّا ندرك أن زلة القدم إلى الهاوية محتومة، والمسألة تتعلق – فقط – بالوقت، ومع ذلك استمرت المحادثات، واستمر السير على الأطراف، كما استمر القفز على الحبل‘‘.
’’لا يمكنك أن تسير على الحواف طوال الوقت، لا يمكنك أن ترقص عمرك كلّه فوق حبل ممدود في الفراغ، كان لا بد أن يجذبنا المركز يومًا، أن ينقطع الحبل فنهوي إلى الأرض”
― محمد السنوسي, لا شيء يحدث يوم الجمعة

“وعندما رحلت رحل معها كلّ شيء، لم تترك في البيت ذكرى واحدة لها أو لعمر، أخذت جميع الصور، الملابس، الكتب التي اعتدنا قراءتها معًا، ألعاب الأطفال، زجاجات عطرها الفارغة. جَرَّدت المنزل كريحٍ غاضبة، فصار أشبه بإنسانٍ فقد ذاكرته فجأة”
― محمد السنوسي, لا شيء يحدث يوم الجمعة