Sara R. Gallardo's Blog, page 10

La caja de Paul McCarthy

Me acerqué ayer por la mañana a la Neue Nationalgalerie de Berlín para ver, además de la exposición permanente, esta obra de Paul McCarthy llama The Box y explicada (en alemán) aquí.
La Neue Nationalgalerie es un edificio raro. Es de arquitectura (pos)moderna, como suelen ser los edificios de arte contemporáneo, asemejándose en esta planta baja a un aeropuerto vacío. Un espacio liso y acristalado que contiene hasta el 4 de noviembre una caja. Una enorme caja de madera que, al principio, n...

Pero no os diré adónde

Hace unos cuantos años tenía dos obsesiones. Una es mentira, pero no os voy a decir cuál.

De niña leía muchos libros infantiles, como del Barco de Vapor y esas mierdas. Los libros me gustaban, claro, pero lo que hacía durante horas era mirar fijamente la foto del autor en la solapa. Leía el libro por completo, eso quiere decir que después de un par de meses me sabía de memoria la biografía de los autores, que también formaban parte de aquel objeto lleno de letras que me pertenecía. Filología h...

Sobrevivir al nosotros

9. La ciudad

  ¿A quién o a qué cantarán los trovadores? Alguien quedará, para recordarlo así:

  Había quienes morían de frío en los portales de las iglesias o en las canteras del parque, frente a la playa; había quienes aparecían abandonados entre las rocas, con los huesos rotos y la carne reventada por el plomo. Un hombre atado escuchaba los aullidos de su hija, mientras la partían por la mitad en el cuarto de al lado. Los presos reconocían a los verdugos por las voces y los olores...

Diálogo (im)posible

- Me habías dicho cosas horribles. Antes.
- No.
- Me habías acusado de necesitarte.
- No. No.
- Me habías dicho que...
Ella echa una bocanada, persigue una mosca con el humo.
- Tendrás mucho que contar -dice.
- Y vos.
- ¿Yo? No mucho.
- Supongo que te habrán pasado cosas -dice, explora, pregunta Mariano -. En todo este tiempo...
- Me aguanté -contesta, elude, se encierra Clara-.
No me morí en tu ausencia. Para mí era fácil, ¿no? ¿Te acordás? Me decías que yo tenía piel de tela impermeable y que todo me...

Sobrevivir al aire

No juzgo los elementos caídos, son los restos de un atardecer que no trae noticias ya de tierra. Pretendo desatar las vocales de la alegría, devolverles su sentido de bolo alimenticio, de granujada estomacal. Desato los nudos de la locura e invoco, en nombre de todos los nudos ciegos, un recuerdo que ancle a tierra a los suicidas.
Rocío Cerón,Apuntes para sobrevivir al aire (2005, Editorial Urania, México)

Llamar por teléfono a horas oscuras, sin luz, apenas sin respiración. No dormir.Esperar u...

Como lo que comienza, comienza

Vivo en una casa vacíaen la que casi chocan los pájarospero no los escucho quebrarse.Mi estado es mineral. Anterior a la carne.
Lolita Bosch,Ahora, escribo

Oscuro por una vez

Mentiría si pudiera. Mentiría como el viento, cambiante. No quedarme en un lugar, no quedarme en nadie.

¿Esta luz también miente? Miente el color del cielo, el color de los objetos, que no es una cualidad inherente, que es, qué es. Miente el cuarto de luna, la luna menguante, la luna nueva que debería ser luna ausente.

Todo oscuro. Oscuro por una vez.

Un lugar que pese, no como la luna, como el viento, como los paquetes que enviamos a casa cuando nos mudamos. Una piedra, una palabra, un astro qu...

Los recuerdos de una

Pi.
Pi.

Los recuerdos de una sola.

Noche

vez

despedida.


Los recuerdos amontonados.

Pi Pi pi-pi-pi

pipipipipippíiiiiii.


6:30

Llevo bebiendo vino desde el miércoles pasado y aun así y por eso tengo pesadillas.

Imagino gentes que conozco que se transforman en seres extraños de bocas enormes de dientes afilados y pieles de escamas si me concentro y los miro fijamente

Y luego sueño, dios, y cuánto prefiero los recuerdos,
como los de esta noche

cuando un chico me invitaba a fumar, aunque yo, aunque ambos sabíamo...

Y todo lo ya dicho sobre mí ellas vosotras.

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Mujeres

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tiene...

Infancia (II: Por fin decir todo)

Todo viene de la infancia y qué fácil es decir "todo". Lo bueno de los cambios es que lleva menos tiempo acostumbrarse a estar sola. Lo aprendí en la infancia.
Todo tiene que ver con la infancia. Como por ejemplo: yo. 
También no abrazarme ya a tu cuerpo. También querer escapar de mi cuerpo. También que te hayas ido, porque decidí no matar a mi padre y a cambio me casé con un niño. ¿Qué niño? 
No querer ser adulto, no saber ser adulto, que viene a ser lo mismo.
¿Por qué vuelvo a la...