Sara R. Gallardo's Blog, page 20

Versión 1

 

Quizás "el resto de su vida" sea una simple expresión.
                                  
                                                  Solo salvajismo puro.
                                     Aprender a despertar ausente
                                              buscando caminos de piedras
                                                                  dentro de lugares profundos u océanos.
                                          

Ha anochecido sobre el aeropuerto

Los subtítulos son infames, pero no me dejaba insertar ningún otro videoclip de esta canción.


 (...)

Ha anochecido sobre el aeropuerto
y no sé de qué tarde
estábamos hablando.


Y entonces, por sopresa,
tú me preguntas si me acuerdo de ella.


"De cada viaje he regresado ileso,
no me he ganado
una vida más alta:
nunca he estado a la altura de mis sueños.


Volviendo a tu pregunta: no me acuerdo de nada".

José Luis Piquero

 

El verano más frío desde 2002

Idéntica a mí misma. Eso es lo que dice Ester Folgueral que soy. Leeré con ella a Chantal Maillard. Mañana, en la tetería Kokoro (C/ República Argentina, 1, Ponferrada) a las 21.00 horas. En cierto modo, nunca me he parecido más a todo lo que soy que ahora mismo. Escribir, escribir, escribir.
Sin embargo, hoy eres un buen momento para morirme. Lo pienso, de verdad. Me lo preguntan. Eso dice F. F. Casanova en su último poema antes de, efectivamente, morir. Algo de (co)razón tenía. Aquí lo...

(...)

El cuerpo huye.El cuer( )o que no duerme huye de su casa.El cuerpo, que no duerme, huye de la casa habitada por un padre que lo llama inútil.El cuerpo que no huye resulta tan inútil.El cuerpo que no huye de la vigilia despierta agujereado. Los insectos se ríen del cuerpo y se alimentan de él cuando duerme.El cuerpo huye y una mano del cuerpo sostiene un móvil. El cuerpo es como un domingo de agosto.El mes de agosto parece domingo: un lugar desagradable de descanso. El cuerpo es un lugar...

Horas Muertas

Sueño las horas muertas.
                  Curo las horas difuntas como se curan los niños huérfanos que preguntan de noche desconsolados cuándo volverá su madre.
Mi vida está ardiendo en esas horas muertas, las horas que se refugian en el espacio estrecho de otras horas más felices.
Sueño las horas muertas.Un anciano loco lleva un libro abierto y cruza un puente. Me mira a los ojos y me pregunta si tengo hora. Señala mi reloj de pulsera, con la esfera partida por una esquina.
Un anciano loco...

Y¡

 
¿Sales del negro abismo o bajas de los astros?C. Baudelaire
I
Todo lo que ignoro es bello.
Lo sufrido, sin embargo, está infectado
de esquirla y bilis, de asideros grasientos de autobús
en hora punta.


II Las palabras son nietas pretéritas de la soledad.
III Mi mejor poema nació muerto -etcétera

ser relativo

En la práctica, igual que en la Antigüedad había una línea vertical absoluta con respecto a la cual se definía la oblicua, existe un tipo humano absoluto que es el tipo masculino. La mujer tiene ovarios, útero; son condiciones singulares que la encierran en su subjetividad; se suele decir que piensa con las glándulas. El hombre olvida olímpicamente que su anatomía también incluye hormonas, testículos. Percibe su cuerpo como una relación directa y normal con el mundo, que cree aprehender en...

Nada tiene que ver pero al final todo tiene sentido en la locura

aunque se vuelvan locos estarán cuerdos,
aunque se hundan en los mares se volverán a levantar;
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,
y la muerte no tendrá dominio.
Dylan Thomas."Y la muerte no tendrá dominio"
Los durmientes, de Lucian Freud
Mueren los poetas y las cantantes contemporáneas de soul. Sus cuerpos dejan un rastro de psicoanálisis y coca por la alfombra del salón. Mueren jóvenes socialdemócratas en una isla y mueren niños de inanición en el cuerno de África. Solo dejan...

Perder la calma

Sacada de aquí.

Barcas pequeñasen el rompeolas.

Y fueron felices

 love of lesbian, 1999
Si me quedara aquí, con las sandalias rotas de caminar, en un mediodía cualquiera de julio, sentada bajo el balcón de un cuartel abandonado...Si me quedara aquí, en la quietud de mi vida, en mi vida, en esta ciudad... 
Si mi móvil estuviera apagado...
No sabrías nunca que estoy perdida. Y que mis zapatos se han roto.
Cuando tenía pesadillas, me quedaba siempre despierta, me acercaba y te ronroneaba al oído. Tú seguías dormido y me abrazabas con la inercia de tu cuerpo...