Sara R. Gallardo's Blog, page 18

antes de acostarme a las 4 de la tarde, mientras anochece

El Centro es un lugar desierto. El centro es un espejodonde busco mi rostro sin poder  encontrarlo. ¿Para eso has venido hasta aquí? ¿Con quién era la cita? ElCentro es como un círculo, como un tiovivo de pinta-dos caballos. Entre las crines verdes y amarillas, el vien-to hace volar tu infancia. -Detenla, dices.  Nadie puedeescucharte. Música y banderas. El centro se ha borrado.Estaba aquí, en donde tú estuviste. Veloz el dardo haceblanco en su centro. Queda la vibración. ¿La sientes...

Vuelta al centro de la tierra

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Me voy de Alemania.

El próximo viernes estaré en Madrid en la presentación de la antología junto a Luna Miguel, Constantino Bértolo, Carolina León y un puñado de mis compañeros de antología. Va a ser un encuentro emotivo, porque a muchos de ellos todavía no los conozco en persona.

Será, como dice la invitación, en La Central, a las 19.30 h. Si queréis ir, no tenéis ni que decirlo.

El sábado iré a Valladolid, la ciudad en la que he vivido los últimos cuatro años, a volver a hablar español, ese id...

Cómo dormir en camas ajenas o traducir artículos de teoría de la comunicación a tu lengua materna

Cómo explorar Berlín usando la punta de la lengua.
              Cómo volver a encontrar órganos eróticos o corazones no demasiado ametrallados.

                                         O cómo disimular nuestro acento. nuestras marcas de guerra o sexo. nuestro miedo.
O cómo disfrutar de nuestro acento, de nuestras marcas, de nuestro miedo.

Cómo ser otros en otros lugares.
                                                     Cómo ser explícitamente extranjeros.
                Ser completamente otro...

Epidermia

Mañana mi corazón pequeñito y arrítmico entra en imprenta. Me siento como una de las Madonnas de Munch o como uno de los desnudos de Modigliani.

El Gaviero lo anunciaba ayer en su blog.

Finalmente:  Epidermia
                                 como una enfermedad o como una tira de fina piel que deja todo manchado de sangre.
No puedo hacer otra cosa más que dar las gracias a todos los que os habéis interesado por el libro y por su proceso de creación, los que me habéis ayudado con mis dudas u os...

yo soy una extraña para mí

o una foto desde mi nueva ventana.
                     aquí el atardecer es violeta y
por una vez.

Memorial

Doch uns ist gegeben,auf keiner Stätte zu ruhn,es schwinden, es fallendie leidenden Menschenblindlings von einerStunde zur andern,wie Wasser von Klippezu Klippe geworfen,Jahr lang ins Ungewisse hinab.---Pero a nosotros no se nos otorgael reposar en parte alguna;se precipitan y desaparacenlos hombres llenos de dolor,ciegamente, desde unahora a la que le sigue,como agua de peñascoen peñasco arrojada,a través de los años, a lo incierto.
Friedrich Hölderlin

Vivo en la habitación 22. Las marcas de l...

Siamesas necesarias

Retrato y montaje de Ángel García Arribas
Los bebés lloran y ríen en un idioma que pocos comprenden. Aprendemos desde entonces un idioma que crece con los árboles, el idioma silencioso de la culpa y los helechos. Aprendemos a esquivarnos en los ojos y en los gestos despistados. A huir perdiendo pelo. A encontrar hojas sueltas. Discos descatalogados y conexiones fallidas. Sms.
Quizá todas las personas dentro de mí son tan parecidas entre sí que me dan miedo. Me da miedo vivir en una calle que e...

aire

El Viajero 
Allí de donde vengo nadie me deteníaSé que nadie me espera donde voy.Por la ventana inmóviles desfilan los paisajesSería hermoso no llegar a ningún sitio.Permanecer así:viajando de un lugar que ya no existea otro que jamás existirá.
Juan Bonilla 
 En 3 horas parto hacia Madrid.Madrid - Berlín. Quiero escribir algo memorable.El momento lo requiere. Pero no hay nada memorable.Tampoco tengo sueño. Solo 3 horas, las palabras de otros,todo una inmensa zona sucia
y un avión partirá llevánd...

Solo la sed

 
3sólo la sedel silencioningún encuentrocuídate de mí amor míocuídate de la silenciosa en el desiertode la viajera con el vaso vacíoy de la sombra de su sombra
"Árbol de Diana", A. Pizarnik.

Mejor morir de sed que morir de lenguas nómadas.



→ Estaban locos.

El ático

Foto de Diana Cretu
Había decidido irme al año siguiente. Sabía, antes de contárselo a nadie, que aquellas íban a ser nuestras últimas reuniones, y que iba a registrar cada una de las palabras que salieran de sus bocas en un lugar recóndito para tener en qué pensar cuando cogiera un tren unos meses después. Había decidido dejar a mi novio y volar hacia Madrid, donde, tal vez, pudiera terminar la carrera con serenidad.
Antes de comer, había quedado con ellos para tomar unos vermús en el bar...