Max Frei's Blog, page 238

успокоительное

В последнее время в машине почти всегда слушаю фрагменты флойдовской "Стены", причём 9 раз из 10 - The Trial (лень возиться с файлами, но по ссылке можно обслушаться).

Мало что умиротворяет меня так, как эта песенка, а всё происходящее вокруг (то есть, вообще всё, без сбоев) кажется идеальным клипом к ней. Так я примиряюсь с человеческим миром.

(Похоже, я просто очень люблю точность. Богу душу за точность продам.)

ААААААААА!

Крысечка где-то выискала и запостила плакат:



По-моему, это про наши "Пятнашки" (и txt_me в целом). Ржу вслух, пугая летучих мышей за окном. То думаю, что в белых колготках - это я. То, что это всё-таки Ананасик.

служебная инструкция

Одно из самых поразительных открытий последнего времени - что когда находишься на границе, разборчивость и непримиримость становятся долгом. Не удовольствием, как кажется тем, кто пока втайне от себя мечтает о праве на высокомерие (и чем более страстно мечтает, тем больше негодует, увидев его у других), а тяжёлой обязанностью.

Так происходит на любой границе, чем бы она ни была. От пограничного состояния сознания до просто жизни в Восточной Европе (думаю, есть и другие территории, где граница столь явственна, но могу говорить только о том, что знаю).

Потому что, пока ты на границе, ты - страж, хочешь ты того или нет. Дополнительного согласия не требуется, зарплата - бесценным опытом.

Времена меняются

Это вообще самая сложная штука в мире - объяснить, как я чувствую, что "меняются времена", а на самом деле никакие, конечно, не времена, а направления (и намерения) несущих нас потоков. И ещё сила нашего сопротивления этим потокам, и качество электричества, которое вырабатывается в процессе. И вообще всё :)

Самое досадное, что мало кто такие штуки чувствует, а без сходного опыта понять, о чём речь, вообще невозможно! Только что-нибудь своё придумать взамен - такая подмена вообще худшая разновидность лжи, поскольку неразоблачаема. Даже вопрос таким образом никогда не будет поставлен - всё же ясно, чего.

Но времена всё равно меняются, и меняются порядки в этом журнале.
Теперь будет так:

- Подписка мне больше не нужна. В смысле, факт наличия подписчиков меня больше не мотивирует. А факт их отсутствия - не демотивирует. Я просто вообще об этом не вспоминаю. И изумлённо лупаю очами, получив очередные сторублей на яндекс-деньги. Потом вспоминаю - аааа, так вот оно что.
Поэтому подписку - долой. Спасибо всем, кто принимал в ней участие. Это было очень важно для меня, потому что деньги (а в ещё большей степени возня с заполнением всяких дурацких форм) - это очень честная благодарность. Очень настоящая. Сто рублей, отправленные переводом, перевешивают тысячу словесных "спасиб", которые я наверное никогда не научусь воспринимать как нечто существенное.
Мне такая наглядная благодарность была нужна, чтобы устоять в те непростые моменты, когда трагическое восприятие мира перевешивало здоровую концепцию "А меня не ебёт".
С тех пор концепция окрепла и вошла в силу, хрен её теперь перевесишь.
(Однако свои обязательства я помню, и, как минимум, до конца 2015 года этот журнал просуществует, если его не прихлопнут не зависящие от меня обстоятельства. Хотя с чего бы им вдруг.)

- На самом деле, этот журнал, скорее всего, просуществует гораздо дольше, чем до конца 2015 года, потому что меня как-то незаметно втянуло в тайную систему равновесия, где долг всего живого - как можно дольше и явственней быть. Потому что каждая дополнительная минута подлинного бытия может уравновесить вечность небытия (вечность только кажется чем-то большим, а на самом деле, она почти невесома).
Наглядные свидетельства подлинности бытия очень нужны, потому что человек слаб и нуждается во внешней опоре. Я - тоже человек и тоже (иногда) нуждаюсь, факт.

- У нас тут натурально партизанская война, и я сейчас вовсе не о политике. А о внутреннем противостоянии каждого индивидуального сознания скотоморфирующим факторам повседневного бытия. Эта война вообще всегда идёт, на самом деле, просто с появлением социальных сетей она стала очень очевидной, и всякое наступление врага как на ладони, и вагоны его под откос пускать легче, ну или просто кажется, что легче. И куда послать воз с консервами знанием о нашем звёздном наследиии тоже иногда сразу понятно. Ну или не сразу, а хоть когда-нибудь.
Всё стало как на ладони.

- Когда дойдут руки, перепишу верхний пост. Сегодня, или на днях. Как пойдёт.

Рассказ

Повадки духов Нижнего Мира - на Дожде.

Во-первых, это красиво

финиталя

Друг А. вчера дошёл до улицы Малуну, посмотрел таки выставку, сказал сурово: "Ну, кое-что получилось".
Это типа Нобелевской премии, только без денег, если кто не понял. Потому что друг А. в фотографии крут. Большой мастер, ухитрившийся остаться (вернее даже каждый день заново становиться) панком и авангардистом, все бы так.

Потом пришла друг М., сказала, глядя на все эти лица (а на выставке были сплошь лица-лица-лица, чтобы прохожие спотыкались об их взгляды): "Беспокойно теперь наверное по ночам на этой улице, столько дУхов тут собралось!"
"Фигня, - говорю, - улица же, открытое пространство, а вот бы всё это повесить в маленькой комнате и запереть на полгодика, а потом кааак войти!"
"А там мечутся дУхи?" - тревожно спросила друг М.
"А там - ТАКОЙ НАРРАТИВ!"

+++

Однако нынче днём мы разогнали духов мятежного нарратива, в смысле сняли всю эту выставку долой. Пришли разные прекрасные люди и сняли всё за несколько секунд. И унесли с собой, оставив в траве штук пять картинок. С... эээ... особо непростыми выражениями лиц. Я, в общем, понимаю, почему никто такое домой не хочет нести. Я тоже не хочу! Такова сила искусства.
Впрочем, в последний момент пришли две совершенно чудесные девочки, сказали, что опоздали и хотят картинок.
"Остались самые ужасные", - честно сказали мы.
"Какая прелесть!" - обрадовались девочки, схватили лица с непростыми выражениями и уволокли в свою прекрасную жизнь.
Так последние мятежные духи улицы Малуну обрели успокоение.

+++

А потом на улице Малуну вроде бы повесили каких-то студентов, но это уже совсем другая история. Её я пока не знаю.

+++

Ещё раз спасибо всем, кто пришёл помогать!

иногда - то, чем кажется

Объявление про фейсбук

Которое наверное, если по уму, надо раз в несколько месяцев повторять.

1. У меня как бы есть фейсбук. Вот он.
2. Я там НИКОГДА НЕ БЫВАЮ. То есть, вообще. Я этот ваш фейсбук нимагу. У меня от него сознание портится и внимание рассеивается.
3. Туда просто дублируются записи из этого журнала, чтобы тем, кто по какой-то загадочной для меня причине сидит в фейсбуке, было удобно читать. И даже это делаю НЕ Я! А другие люди.
4. Поэтому я там никому не ставлю эти ваши аццкие лайки, никого не заношу в друзья и не читаю сообщения, присланные в личку. Этого просто некому делать! Меня там нет. Но всё, что я тут пишу - есть :)

Ночь длинных ножей

Нынче ночью Котовской, котёнку, не спалось. То есть, спалось, но с перерывами на злодейства.

Для разминки она просто залезла на шкаф, где стоят две коробки, полная и пустая. Полную коробку Котовская, разумный котёнок, проигнорировала. Она сразу залезла в пустую и принялась там скакать, пока коробка, плотно набитая толстым котёнком, не упала со шкафа на пол.
Думаю, бабушка с четвёртого этажа, которая однажды встретила меня в подъезде, ухватила за рукав и обещала за нас молиться, потому что, в отличие от предыдущих жильцов, мы не слушаем по ночам громкую музыку и не блюём со своего балкона на её телеантенну, больше молиться за нас не будет. По крайней мере, какое-то время. Её можно понять.

Зато Котовской, котёнку, очень понравился новый вид спорта - прыжки со шкафа в коробке. Боюсь, она планирует тренироваться. Каждую ночь! Она очень старательная.

Потом коробки на шкафу закончились, и Котовской, котёнку, пришлось поискать себе другое достойное занятие. Она поискала и нашла - ещё одну коробку! Заполненную пакетами для всяких хозяйственных нужд.

Поутру (в смысле, в полдень) нашим взорам предстала дивная картина: прихожая, плотно покрытая толстым слоем пакетов, разложенных со вкусом и фантазией, достойными опытного дизайнера интерьеров. Удивительно, впрочем, не это, а то, что среди пакетов на полу лежал очень большой, длиной с 3/4 самой Котовской, чорный (из чернёного металла) нож в чорных же тряпичных ножнах. У нас в хозяйстве такого не было никогда. Хозяева квартиры, допрошенные по телефону, тоже не признают имущество. Видимо, нож - просто личное оружие разбойницы Котовской, которое ей как-то удалось пронести в дом. Иных версий у нас нет.

Удивительное мистическое оружие аккуратно водворено в чулан, а наш человеческий разум - в пучину недоумения, где ему, будем честны, самое место.