Max Frei's Blog, page 214

чтобы не забыть - 2

Вспомнилось сегодня на проспекте Гедиминаса, как в прошлом году ещё с другом Р. придумали настоящих, правильных всадников Апокалипсиса: один на велосипеде, второй на роликах, третий на скейте, четвёртый на самокате. Фишка в том, что каждый впервые познакомился со своим транспортным средством максимум вчера, и едут они соответственно: с визгом и воплями, зажмурившись от ужаса, то и дело падают, поднимаются, нервно хохоча и кое-как преодолевают ещё несколько метров, до следующего падения, сметая всё живое на своём пути.

чтобы не забыть - 1

Сперва я что-то такое говорю - дескать, в идеале надо, чтобы хороший текст трогал, цеплял, задевал за живое как можно больше народу. "Кому надо?" - спрашивает Н., и я подскакиваю: "Ну не мне же! Конечно, тексту. Текст, - говорю я, - и вообще любое искусство это такая хрень, которая всегда хочет себе большую аудиторию. Ну, как бомба. Если бомба упадёт на какой-нибудь хутор, где живёт одинокий девяностолетний старик, она конечно всё равно взорвётся, не вопрос. Но как-то это будет... немножко не то. А вот если та же самая бомба упадёт на военный завод, где в это время работают десять тысяч человек! Ну класс же! Ну здорово! Эффективно! Не зря взрывалась! Вот и с искусством та же фигня".
По-моему, я - великий, очень великий гуманист.

черёмуховые не-холода

Зацвела черёмуха, и сразу стало тепло. Какие такие черёмуховые холода? Не знаем никаких холодов! Когда выбираешь идти по теневой стороне улицы, а не по солнечной, это означает, что пришло лето. И сегодня у нас было оно. И завтра будет. И послезавтра. Пока черёмуха не оцветёт. Потом опять можно будет включить колотун, всем народным приметам назло.

Весна в городе!

как бы про Бакста

Зашли вчера в Художественный музей на Диджои, где выставка - как бы, считается, условно говоря, что про Бакста, а на самом деле, конечно, очередная порция осколков Серебряного века, кроме Бакста (подозреваю, назначенного "главным" просто в силу происхождения из соседского Гродно) там Врубель, Волошин, Петров-Водкин, Кустодиев, Шагал, Нестеров и Коровин, и другие, чьи фамилии вылетают у меня из головы (а некоторые никогда и не влетали, я же не то чтобы хоть сколько-нибудь знаток). Принцип отбора, как я понимаю, такой: что удалось добыть из окрестных (белорусских, литовских, латвийских) корпоративных и частных коллекций, то и показали, особо не выпендриваясь. Ну и правильно сделали, что показали, молодцы. Выставка вышла сравнительно небольшая (две комнаты на первом этаже, две на втором, плюс лестничные пролёты), но разнообразная; если говорить об отдельно взятом зрителе мне, этот отдельно взятый, не шибко образованный зритель обрёл там три совершенно новых ярких впечатления: "Золотую комнату" Фердинанда Рущица, "Ветер" Александра Гауша и "Ужин Пьеро" Николая Сапунова. И ещё радостей по мелочам: там на редкость ржачный (в хорошем смысле) Шагал, очень мутный (опять же, в хорошем смысле) эскиз Врубелевского "Демона", простое, чёткое и необъяснимо сильное "Кафе вечером на Рижском взморье" Николая Кузнецова - всё это запомнилось, а специально подсматривать в каталог, чтобы вспомнить побольше, я не хочу.

После такого культурного происшествия впору неделю пить и плакать, потому что как же болит у меня весь этот Серебряный век, это несбывшееся обещание невиданного полёта, ликующее "всё можно", сопровождаемое (греческим) хором современников, удивлённо переспрашивающих: "Чо, правда, можно?" Можно-то можно, не вопрос. Но потом случилась первая мировая, потом - сами-знаете-что и ещё раз сами-знаете-что, и понеслось, и до сих пор несётся, куда-то совсем не туда.
Но мне, конечно, столько не выпить (тем более, не выплакать), нет смысла и начинать. Пусть Серебряный век болит у меня без анестезии. Кто-то должен болеть этим великим несбывшимся, возможно, таким образом оно всё-таки чуть-чуть сбывается, где-нибудь, по ту сторону нас.

А выставка как бы про Бакста до 26 июня; кто в Вильнюсе, я, великий нелюбитель хождения по музеям и выставкам, очень советую зайти.

воистину каштан

Дней десять назад, возвращаясь домой глубокой ночью, нашли на траве у подъезда отломанную ветку каштана с характерной крупной почкой, забрали домой, сунули в бутылку с водой и только на следующий день увидели, что почка раздавлена, почти в лепёшку сплющена чьим-то тяжёлым ботинком, ну или не ботинком, но больше всего похоже, что на неё наступил крупный взрослый человек.

Хотели выкинуть ветку, но не стали, заметив пару совсем мелких, даже не начавших набухать почек внизу - вдруг они распустятся. На самом деле, просто из упрямства оставили. Не хотелось чувствовать себя подслеповатыми дураками, которые приволокли в дом негодную мёртвую ветку. А напротив, хотелось торжества жизни вопреки всему.

Несколько дней ветка молча стояла в воде, обдумывая ситуацию. А потом раздавленная в лепёшку почка снова обрела объём и принялась распускаться. Теперь из бутылки с водой задорно торчит растопыренная каштановая пятерня, а те мелкие почки, которые стали формальным поводом дать ветке шанс, понемногу набухают и зеленеют.

В моей жизни было великое множество добрых знаков (как и в жизни любого человека, дающего себе труд обращать внимание на диалог, который постоянно ведёт с нами реальность). Но этот каштановый, наверное, один из самых желанных, потому что он - о торжестве жизни из одного только упрямства, иными словами, о создиательной воле, которая превыше веры, надежды и их вечного антагониста здравого смысла, то есть, превыше вообще всего.

фхтагн!

Ортодоксальное возвращение джедая в этом году пришлось ровно на Вальпургиеву ночь, по-моему, ужасно смешно.
Впрочем, днём из бывшей зелёной, а ныне златоглавой православной церкви на Басанавичюс массово выходили женщины с перебинованными косынками головами и с таким интересным обречённым выражением лиц, словно у них не Христос вот-вот воскреснет, а Ктулху проснётся. Впрочем, может быть, и правда проснётся? А их по секрету заранее предупредили, чтобы успели выпить водки. Всё-таки духовность, не хрен собачий. Совсем не собачий хрен!

Если Ктулху всё-таки проснётся, я ему даже завидую, потому что это наверное такое немыслимое счастье - проснуться и внезапно, без предварительной подготовки, которой мы, например, подвергаемся с конца января, увидеть вокруг всю эту нашу буйную запоздалую весну, насквозь пропитанную каминным дымом, что один только Ктулху и способен его пережить без единого микроинфаркта. (Вопрос знатокам: микроинфаркт ЧЕГО мог бы теоретически случиться у Ктулху? Микроинфаркт фхтагн!)

Одурев от всего вышеописанного (а также от собственной бездуховности), обсуждали сегодня с другом Р. "Собачье сердце". Говорили, что Шариков, на самом деле, мог бы получиться только из обезьяны, а из собаки - совсем другой чувак. И с ним были бы совсем другие проблемы. Бесконечная преданность, помноженная на готовность (и даже потребность) выполнять команды, плюс неукротимое желание спать в хозяйской постели, или хотя бы на коврике возле неё и прилюдно совокупляться со всем, что шевелится. Крупные неприятности, вероятно, начались бы с попытки дружеского изнасилования Швондера прям в парадной. И уж тогда - держись, профессор! Распоясался тут со своими экспериментами, ишь.
Такой отличный был бы порно-водевиль!

Потом с другом Р. обсуждали, почему у Ляо Чжая и в других "историях о необычайном" даосы часто такие неприятные типы. Да потому что всякое честное до безобразия дао через них херачит, а дао - это обычно довольно неудобно для окружающих. И для тех читателей волшебных историй, которые представляют, что рядом с ними внезапно живёт воттакоэвот.
По дороге домой до меня запоздало дошло, что я наверное тоже даос. По этому конкретному отдельно взятому параметру. Хо-хо. Крррасота!
Пойду есть камни.

Лиза

Приснилось странное. Девушка Лиза, которую я лично не знаю, она девушка приятеля, но тоже такого, не близкого, из старой какой-то жизни, но мы "дружим", как это принято говорить, в жж (нет, обычно мне не снится жж и вообще интернет, но тут вот так вышло).
И вот я из любопытства смотрю журнал его девушки Лизы, а там всякий прости господи духовный рост и личностное саморазвитие: то она от кого-то там сепарируется, то в сари фоткается (такая кудрявая мелкая тонкокостная брюнетка с очень чувственным ртом, распространённый тип), то разрешает себе сердиться, то прощает всех, то намывает дом к "чистому четвергу", то ласкает "внутреннего ребёнка", всё вот это вот. Ну и я выкидываю Лизу из головы.
Потом мой приятель (во сне, наяву я его не знаю) пишет: "Ну вот и всё, теперь живём без Лизки". И отвечает всем в комментариях, дескать, я ничего, держусь, мы с Лизкой давно знали, что она умирает, успели это принять.
И я из любопытства (свойственного мне, впрочем, и наяву) открываю жж этой Лизы (тёмно-зелёный фон) и читаю последнюю запись. Помню её слово в слово, записываю, чтобы выкинуть из головы:
Привет! Вы как? Я - ничё. Сегодня умру. Но пока я жива - wow! А вот теперь

А предпоследней записью было видео, на котором много-много прозрачных, подсвеченных жёлтым кубиков, в каждом заключено что-нибудь, вероятно, ценное для хозяйки: тушь для ресниц, игрушечный медведь, флакон с лаком, сандалия - отползают к горизонту и проваливаются куда-то за пределы видимости, пока не заканчиваются. Какое-то время на экране нет ничего, а потом всё начинается сначала.
Дальше мне смотреть не захотелось, пришлось просыпаться.

Собственно, это всё.

на белом катере

У меня с давних пор есть почтовый ящик на рамблере; я им почти не пользуюсь, но не убиваю, пусть будет, к тому же, этот адрес всегда можно оставлять в анкетах для скидочных карт. Время от времени я захожу в рамблер-почту и удаляю все скопившиеся там письма, почти не глядя, но немножко всё-таки глядя, и не потому, что я надеюсь обнаружить там что-то полезное, а потому что пока ставишь галочки "удалить", довольно сложно не прочитать заголовки сообщений.

Сегодня было:
КОРРЕКЦИЯ ФИГУРЫ НА ТЕПЛОХОДЕ 9 МАЯ

Жить стало лучше, жить стало веселее!

бес в ребро

Чёрт меня сегодня дёрнул зайти в магазин фототехники и взять там в руки камеру, да не простую, а новую гэшечку, Canon G9-X. К каноновским гэшечкам у меня вообще роковое влечение, а эта ещё помещается у меня в руке и ничего не весит. То есть, вообще ничего.
Теперь я буду стонать во сне, бормоча её имя.
С другой стороны, это тот самый редкий случай, когда любовь можно купить за деньги. И вопреки хозяйственному здравому смыслу, подсказывающему, что мы с ним ещё олимпус не сносили. А то какая же это любовь.

Вот йолки же ж.

Сакура на закате

Вот так не надо фотографировать сакуру на закате:



и так не надо:



И даже так:



Хотя красивинька конешно, кто ж спорит. Но так любой дурак может и без нас.



А надо вот так:

































(и не потому конечно, что настоящий художник с большой буквы Хэ должен выёбываться - это как раз опционально. а потому, что все знают, как выглядит сакура с человеческой точки зрения; интересно не это, а то, как она выглядит в потоке времени, несущем её со скоростью одна секунда в секунду, и нас вместе с ней, и нас. но! если высунуть из потока времени руку с камерой, можно его поймать.)