Max Frei's Blog, page 145

Лето по понедельникам

Понедельник заканчивается, а у меня ещё про лето ничего не написано. Это потому что я - деловая колбаса.

Деловитость моя отягощена постоянным присутствием в доме бритой Котовской, котёнка, которая и с виду-то совершенно невыносима, а наощупь - вообще... nejasno. Ну, то есть, по-нашему, по-старообрядчески, лютый, неодолимый пиздец.

Маленькая Белая Кошка фраппирована всем происходящим. Во-первых, из котёнка Котовской в случае локального конфликта больше нельзя выдрать клок пуха в воспитательных целях. А во-вторых, всё внимание - этому лысому существу. Я провожу с Маленькой Белой Кошкой дружеские беседы, говорю: "Котёнке сейчас трудно, она у нас маленькая и бритая, мы с тобой старшие, должны её опекать". Маленькая Белая Кошка слушает, вздыхает и отворачивается, на её мудром печальном лице написано: "Да-да, я помню, что вы, люди, психи, а ты даже среди людей главный псих".

Остальное - потом. А то ночь на дворе, а у меня ещё лисы не жарены. Целая коробка рыжих, упругих лис (впрочем, с точки зрения местного населения, они - белочки. Но жарить и лопать белочек не соглашается мой консервативный ум).

Ни дня без котика

Илья Кабаков, хороший художник с очень интересно устроенной головой, когда-то практически путеводная звезда для начинающих «наивных концептуалистов» вроде меня (определение моё, по крайней мере, гугл на словосочетание «наивный концептуализм» статьями не фонтанирует), после кончины сэсэсэр ставший главной официальной фигурой неофициального позднесоветского авангарда /обречённо: гуглите/, оказывается когда-то иллюстрации к сказке «Кот в сапогах» рисовал.

Благая весть

Пиздец, конечно, существует и неизбежен, это общеизвестный факт. Но он не так велик, как человечество до сих пор думало. Диаметр пиздеца всего 9.5 сантиметров, объём пиздеца - какие-то несчастные 250 миллилитров. Не о чем говорить.
Душераздирающие духоподъёмные подробности (с картинкой) тут.

Ни дня без котика

Эдвард Боуден (Edward Bawden)

я из Одессы, здрасьте

Чудесная женщина, торгующая божественными пирогами на нашем оупенкитчене (в частности, штрудель с лососем - бессмертный шедевр), которая почему-то очень меня любит и всякий раз так радуется, увидев, что я даже теряюсь - за что, почему? - так вот, вчера она наконец решилась спросить, откуда я родом. Из Одессы, - говорю.
Она просияла. Точно, как же я сама не догадалась! Так вот откуда у вас этот дух радости и свободы, вы же, одесситы, такие все!

Мне хватило выдержки не разразиться сардоническим хохотом ей в лицо: чудесная женщина не виновата, что про нас, одесситов, бытуют такие стереотипы. Ну и потом, мне ещё у неё пироги покупать. Поэтому мой сардонический хохот так и не был явлен миру. Но до сих пор звучит в моём злорадном нутре.

Ну одесситы, ну вы попали! Чоткие пацанчики, сладкие фертильные тёлочки, брутальные отцы семейств, внушающие потомству: "Хочешь жить, умей вертеться", - матери, грузные и тревожные, даже во сне бормочущие: "кушать-покушать", - лоснящиеся, ухоженные, одетые во всё "фирменное" (современный синоним, наверное, "лакшери"?) владыки материального мира, витальные, прагматичные, плутоватые, хозяйственные - вот вы живёте, стараясь подобающим образом побольше подгрести под себя, чтоб соседи завидовали и ангелы ликовали на специально оборудованных для такой разновидности ликования небесах, и всё тщетно! Потому что приличные люди во всём остальном мире (ладно, в той небольшой части мира, где вообще знают о существовании какой-то Одессы) думают, будто вы - такая же несолидная босота, как я.

Новости языкознания

Вот прямо сейчас за соседним столом кафе юный литовский хипстер рассказывает подружке о новой для него работе в сфере IT. В чистой литовской речи периодически звучит русское слово nejasno - ровно в тех местах, где любой из нас употребил бы слово "пиздец". Вроде: "В среду дедлайн, а у нас в документах пока... nejasno. Никто ни за что не отвечает, говорят: тебе надо, ты и делай. Ну, в общем, совсем nejasno".

"Неясно" - новый, продвинутый молодёжный синоним слова "пиздец".

Ни дня без котика

А чо это мы без Пикассо сидим, как наказанные? Он котиков тоже умел.

И так:




и вот так:




и с голобабой:




и с другой голобабой:




И даже с психованной голобабой (Crazy Woman and Cat):

будущее, которое - вот оно

Можно рассказать секрет.

Глеб Дивов с командой воспитывают (настоящее продолженное время, это важно, процесс только начался и, как всё хорошее, потенциально бесконечен) искусственного интеллекта (интеллектика даже, он юный совсем пока), который умеет переделывать в музыку всё. То есть даже так: ВСЁ. То есть, тексты, картинки, видеозаписи, схемы, алгоритмы и чертежи. Что ему скормишь - всё переделает в музыку и не поморщится, а попросит ещё.
Можно (будет, когда интеллектик получше обучится, и игрушка станет общедоступной) сделать музыку из вашего портрета (лучше из нескольких, чтобы интеллектику было где разгуляться), а можно с разворота вашего паспорта, где имя, фамилия, фотография, и всё, что ещё там должно быть - получится музыкальный паспорт, у каждого уникальный, свой. Можно сфотографировать улицу (или сразу весь город с высоты), искусственный маленький моцарт переделает её в музыку улицы (города). И по мере внесения изменения в облик городских улиц, мелодия будет меняться (если не полениться скормить интеллектику фотографии, сделанные сколько-то дней, месяцев, лет и веков спустя). И так вообще с любыми объектами. Всё может своей (логически обоснованной, а не просто навеянной) музыкой зазвучать.

Ну и тексты, конечно. Переделывать тексты в музыку юный искусственный интеллект очень любит. И вот переделал в музыку мой рассказ из первого тома "Сказок Старого Вильнюса", "Улица Диджои. Испорченный телефон". Можно послушать, что у него получилось, прямо сейчас. Вот здесь.

И это, как понимаем мы, только самое-самое начало. Вообще всего :)

Вот официальный сайт проекта. Там ещё несколько разных мелодий - например Jabberwocky и Мунковский "Крик".

А вот его фейсбук.

Всё по-английски, но вряд ли это кого-то сильно смутит.

Ни дня без котика

коКошка же! То есть Oskar Kokoschka.

Такой поэт

Меня редко по-настоящему трогают стихи, потому что я им не разрешаю, не впускаю в себя - я нежное кысо, для меня любая ритмически организованная речь - заклинание, от которого, по ощущениям, можно во что-нибудь превратиться (в подавляющем большинстве случаев - в какую-нибудь хуйню. А тут вдруг меня поймали, вот прям как малька в сачок, и это так круто, как Тарковский в 17 лет, в чужой, на пару дней под честное слово выданной книжке, когда чужой ритм уводит тебя нехоженной тропой, и зачем возвращаться. Такой невероятный, совершенно забытый кайф, заново обретённый рай. Уже наверное неделю каждый день возвращаюсь и перечитываю. Как же так, а?

Не хочу у себя выкладывать, ни целиком, ни, упаси боже, кусками. Если кому интересно, читайте тут.