“КЛЕН

В лесу этом листья клена слетают наземь —
алые длани бога с вестью свыше.
Человек идет по тропе, опираясь на посох,
его обгоняет повозка: несколько душ
из края мертвых отправились в бесконечность,
но чем шире путь, тем уже полоска света.
Пожилой человек ковыляет по скользкой тропе,
стоит, озирается. Вот он дошел до дерева,
что грезит о зимней ночи, о лунной сини.
Время ушло, словно и не бывало,
только часы стрекочут. Белки скачут,
их лица тревожны, шкурки их — быстролетность.
Старый человек силится что-то вспомнить,
но память его уже там, позади, за лесом, —
лиловое облако в вечности, текучий покой.
Он смотрит через плечо — что там, чего я не видел,
где они, кукушки, певшие летом?
Посох ударил в ливень листвы. Душа взбегает по веткам.
Клен бормочет шепотом забытых лет.”