“وكان يوم من أيام الصيف، وقفتُ في وجهه كما يليق بمن كان أبوه بعثياً. لقد انتظرتُ حتى الخامسة عشرة من عمري كي أفعل ذلك: يد صغيرة ألوّح بها في وجه رجل ضخم، ودموعي على "عرض خدودي"، صائحاً به، محدقاً في يده التي رفعها لضرب أمي: "سأكسرها لك".
كنت أظنها اللحظة الأخيرة في حياتي. كنت أظن أن أبي سيصرعني في ضربة واحدة. كنت أظن أنه لن يرحمني أبداً. وأغمضتُ عينيّ في انتظار وصول يده. لحظة تمرّ، واليد لا تصل. لحظة ثانية، واليد بعيدة. ثالثة... أفتح عينيّ: تمثال رجل أسمر له شاربان ليسا كثيفين جداً، لكن لمعانهما الفولاذي مخيف، يده الكبيرة في الهواء تستعدّ للإنقضاض على إمرأة حَمَتْ وجهها بيديها، وحمت بطنها بأن طوتْ رجليها. شعر صدره وإبطيه واضح لأنه كان في ثيابه الداخلية. عيناه موجهتان صوبي ولا تلمعان.
إذاً، يده مصوّبة نحو أمي، وعيناه نحوي: هكذا انهزم أبي.”