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Kindle Notes & Highlights
Dignam,
Um rim
o último.
Par de braços fortes. Batendo um tapete no varal. E como bate, meu santo. O jeito que balança a saia torta a cada golpe.
O senhor Bloom apontou ligeiro. Para alcançá-la e andar atrás se ela fosse devagar, atrás daquele lombo semovente.
Ele suspirou pelo nariz: nunca entendem.
Não, não é assim. Uma terra estéril, vazio baldio. Lago vulcânico, o mar morto: sem peixe, nem alga, fundo afundado na terra. Vento algum ia ser capaz de erguer aquelas ondas, metal cinza, águas turvas venenosas. Enxofre invocaram chovendo: as cidades da planície: Sodoma, Gomorra, Edom. Todos nomes mortos. Um mar morto em uma terra morta, cinza e velha. Velha agora. Gerou a mais antiga, a primeira raça.
Ficar perto da carne dela, ampla, quente da cama.
Sim, sim.
Entrando no quarto ele semicerrou os olhos e seguiu por um quente crepúsculo amarelo até a cabeça desgrenhada dela. — Pra quem é que são as cartas? Ele olhou. Mullingar. Milly. — Uma carta pra mim da Milly, ele disse com cuidado, e um cartão pra você. E uma carta pra você. Ele depôs o cartão e a carta dela na colcha de sarja perto da curva dos joelhos dela. — Quer que levante a persiana? Deixando a persiana subir com puxões suaves até a metade seu olho retaguardado viu que ela espiava a carta e a enfiava debaixo do travesseiro. — Bom assim? ele perguntou, virando-se. Ela estava lendo o cartão,
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Obra-prima do discurso indireto livre. O maior valor reside justamente no que não é dito.
Ex.
1) Molly pergunta PARA QUEM as cartas são endereçadas, quando gostaria de saber DE QUEM SÃO.
2) Bloom atrasa a saída do quarto, que deixa Molly desconfortável. Ele quer que ela leia a carta, de Rojão, na sua frente.
Rojão Boylan.
Uma tira de envelope rasgado apontava debaixo do travesseiro amarfanhado.
com as pernas de uma cegonha espaventada.
Bannon
Rojão Boylan)
Ele ia estar com onze anos agora se tivesse sobrevivido.
e então veio um doce relaxamento do intestino.
Um jornal. Ele gostava de ler na latrina.
Cobertura de bosta.
Acocorado no tamborete ele desdobrou seu jornal virando as páginas em cima dos joelhos nus. Alguma coisa nova e fácil. Sem grandes pressas. Segurar um pouquinho. Nosso pitéu especial. O golpe de mestre de Matcham. Escrita pelo senhor Philip Beaufoy, do Playgoers’ Club, Londres. Um pagamento à razão de um guinéu por coluna foi feito ao autor. Três e meia. Três libras e três. Três libras treze e seis.
ele deixou o intestino se aliviar tranquilamente enquanto lia,
Espero que não seja grande demais fazer voltar as hemorroidas.
Ele continuou lendo, sentado calmo sobre seu próprio odor que se elevava.
L. M. Bloom.
Esse Boylan é bem de vida?
Ele rasgou metade da estória especial bruscamente e se limpou com ela.
Podia ter dado esse endereço também.
Dizer que se ele fumar não vai crescer. Ah, que fume! A vida dele não lá é um mar de rosas!
Corny Kelleher
Enquanto ainda liam inertes seus olhos ele tirou o chapéu calmamente aspirando a loção capilar e enviou com graça lenta a mão direita sobre testa e cabelo.