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Cuando una persona es demasiado hombre o demasiado mujer, en general, no tiene demasiado sentido común.

Elegir leer es elegir elegir. Y ser lector es ser elector. Deseamos que ocurra algo distinto, diferente. Quizás, en definitiva, que se nos ofrezca una ocasión, una oportunidad de ser, de pensar de otra manera, de ser otros. Y esta es ya una necesidad bien distinta, la que brota de la voluntad de un vivir que no se sostenga en el puro durar de lo igual, esto es, en el aburrimiento.

Este «Réquiem», además de una "sonata", es también un sueño en el que mi personaje va a encontrarse con vivos y muertos en un mismo plano: personas, cosas y lugares a los que tal vez les hacía falta una plegaria, plegaria que mi personaje sólo ha sabido hacer a su modo, por medio de una novela.

Pero como él sigue lamentándose, le hace observar que, aunque ya no pueda crear nada, su obra sigue ahí. Su obra ya la ha realizado, le repite ella, es abundante y magnífica. Ravel no le deja acabar la frase: Pero ¿cómo puede decir eso?, la interrumpe desesperado. No he escrito nada, no dejo nada, no he dicho nada de lo que quería decir.

En vez de encararse con la obra e interpretarla lo mejor posible, de pronto se pone a hacer malabarismos, añadiendo arpegios por aquí, compases por allá, adornándola con trinos, contoneos rítmicos y otros aderezos que no le pedía nadie (...), disparando los dedos por el teclado hacia los agudos para que se vea lo hábil y listo que es, lo ágil que se mantiene y lo mucho que os podéis ir todos a la mierda.