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—Muy bien, entonces, iré al infierno —y rompí el papel.
Eran pensamientos espantosos y palabras espantosas, pero ya estaban dichas. Y seguí dándolas por dichas; y no pensé nunca más en reformarme. Me quité todo el asunto de la cabeza, y dije que iba a regresar otra vez a la maldad, la cual era más de mi estilo, porque fui criado para ella, y no para el bien.

Bibiano visitó a su madre y pudo leer en un viejo cuaderno de caligrafía algunos poemas de Patricia. Eran malos, según Bibiano, en la línea del peor Pablo Neruda, una especie de revoltijo entre los "Veinte poemas de amor" e "Incitación al nixonicidio", pero leyendo entre líneas podía ver algo. Frescura, asombro, ganas de vivir.

Bueno, me dije a mí mismo por fin, voy a arriesgarlo; voy a decir la verdad esta vez, aunque parece como sentarse encima de un barril de pólvora y pegarle fuego a ver adónde vas a parar.

¡Oh! El mono es mi animal favorito. No sé. Pues se parece a nosotros, parece humano... Se ve en sus ojos. Mira cómo escarba. Y sigue escarbando mientras mira hacia otro lado... Ningún animal puede hacer eso. Es capaz de hacer algo y pensar en otra cosa... Como nosotros.

Ups!

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Cuenta Cide Hamete Benengeli...

MAX.—¡Don Latino de Hispalis, grotesco personaje, te inmortalizaré en una novela!
DON LATINO.—Una tragedia, Max.
MAX.—La tragedia nuestra no es tragedia.
DON LATINO.—¡Pues algo será!
MAX.—El Esperpento.