Diego

“Yo quiero que ese niño nazca muerto, María,
Poco me importa ser el padre de un salvador
O el santo que acompañe tu vientre
Tocado por las manos ásperas
De un dios egoísta.”
― Cecilia Podestá, La primera anunciación

“Mi biblioteca es el atlas de mis lecturas, la memoria de mi caligrafía y el itinerario de mis conocimientos.”
― Fernando Iwasaki

“Yo no puedo consentir que la Sinfonía pastoral valga más que mi pequeño sobrino de 5 años llamado Helí. Yo no puedo tolerar que Los hermanos Karamazov valgan más que el portero de mi casa, viejo, pobre y bruto. Yo no puedo tolerar que los arlequines de Picasso valgan más que el dedo meñique del más malvado de los criminales de la tierra. Antes que el arte, la vida. Esto debe repetirse hoy mejor que nunca, hoy que los escritores, músicos y pintores se las arreglan para evadir la vida a todo trance. Conozco a más de un poeta moderno que suele encerrarse en su gabinete y sacar de allí versos desconcertantes de ingeniosidad, ritmos habilísimos, frases en las que la fantasía llega a espasmos formidables. ¿Su vida? La vida de este poeta se reduce a dormir hasta las 2 de la tarde; levantarse sin la menor preocupación, o, a lo más, bostezando de tranquilidad y aburrimiento, y ponerse a almorzar con buenos cigarros hasta las 4 de la tarde; leer luego sus versos ultramodernos, hasta que vuelve a tener hambre a las 8 de la noche. A las 10 de la noche está en un café de artistas, comentando regocijadamente los dichos y hechos de los amigos y colegas y a la una de la mañana torna a su cuarto, a forjar nuevos versos, hasta las 6 de la mañana, en que se queda dormido. De una existencia tal sale, como he dicho, una obra plena de imaginación, rebosante de técnica, deslumbrante de metáforas e imágenes. Pero, de esa misma suerte de existencia no sale más, de allí no puede salir más que una gran técnica en el verso y una suma y sutil habilidad de composición. En cuanto al contenido vital, nada…”
― César Vallejo, Camino hacia una tierra socialista: escritos de viaje

“«Les voy diciendo que a las mujeres que no hemos nacido con la rajita, vaya lo que nos ha tocado vivir. Hace poco nomás, he venido huyendo de una matanza horrible, donde han dinamitado a la Roberta, solo por el hecho de ser maricona. Ay, la pobre había vendido dos hectáreas de su terreno por Atumpampa para ponerse las tetas y le vienen con esto. Primero los cupos, Roberta, paga a los terrucos, Roberta, pero que no te agarren de cojuda, maricona, vieja, huye lo más rápido que puedas, vete a la costa, a Chiclayo o Lima, y luego te operas y consigues otro marido. No hiciste caso, amiga, estoy que lloro y lloro porque veo tu cuerpo desperdigado por todas partes, ¿tanto odio, amiga, para matarnos como perras?, porque las mariconas, las que nos sentimos mujeres, no tenemos vida en este mundo ni en el otro»”
― Manuel Nieves, El último color