نورة اليوسف

“لقد أحببت امرأة كلفتها أن تقرأ ديوان إليليا أبو ماضي عليك في فجر الرياض الماطر , تُمدد قدميها في باحة المنزل حتى تصل أطراف أقدامها زاوية الحديقة , برفقتها كوب حليبٍ تخلخل أصابعها فيه علّه تدفأ وهي تُطالبك بصوتٍ يدفأ بردها الذي يخرق عظامها هل يعني أنك اجتزت الحب بتقدير مُمتاز؟”
― نورة اليوسف, الغياب حمام لا يطير

“كنت أجد في جسدي رائحة العفن منذ أول وهلة بكيت فيها ليخف ألمي , رأيت بداية اللوعة في وجه أخوتي وهم يضعون أصواتهم على جبيني مثل الأصفاد فيحبسون صداع متلبك فوق أنفي من شدة البكاء , بعدك يا أبي صارت الحياة صمّاء وكأنها فخ لأخطائي , أصبح كل شيء مُزعجًا وبشعًا وباهتًا , كنت تقول : " الوقت كفيل بالنسيان , ضعي هذه العبارة وأحكميّ إغلاقها قبل أن ينوي جسدك الرحيل , لأن الوقت صيّر نفسه ليقُص من تلك الذاكرة , ويدفنها في مقبرة بداخلك كل يوم تلقين السلام عليها " , أذكر أنك قلتها بصوت مجروح ومكتوم ومحزون جدًا , وفي كل يوم يا أبي هيّ تلوح للمرضى الموجوعين من أمراضهم , كانوا يعلمون أني أتمنى اللعب بأوراق القدر و ألواح السهر والكدر بعدك , وإن كان القدر سيُخسرني عمرًا أو حتى ورقةً تحملني حتى أتخلخل بين أسراب الحياة إليك يا أبي .”
― نورة اليوسف, الغياب حمام لا يطير

“تمرين سريعًا يا إيمان , تمنيتُ أن تطيلين المكوث في قلبي أكثر , تبقين في رجلٍ يريدك مدينة بحسناتك وسيئاتك , تهلكين كل حواسه , تضعينه في يومك , فلا شيء يستحق العيش بعدك.”
― نورة اليوسف, الغياب حمام لا يطير

“بدأت أكتب
بدأت بين السطور أتعثر , أنزلق ثم أتربص بوجنتيك وأتشعب رئتيك البعيدة حقًا عن غرفتي , غرفتي التي تقطن في آخر المنزل تفوح كُل يوم منها رائحة صوتك من تحت الباب قبل أن يتبخر رغيف خُبز أمي وقهوتها الصباحية , قبل أن يفيق أبي وينفض معطفه الشتوي بعدما يغسل لحيته ثم يمضي للمسجد , الباب هذا مغلق دائمًا , كقلبي الذي لا يعرف سوى مشاريع الحُب البعيدة”
― نورة اليوسف, الغياب حمام لا يطير