“يتزايد الترابُ يومًا بعد يومٍ، ويصبح السوق مثل المقبرة، مظلمًا أسود كوجه الزبائن التي سحقتهم قسوةُ الحياة فقلَّ شراؤهم وقلَّ معه رزقُنا. تبحثُ أمي جاهدةً في كل زبونٍ عن عريسٍ محتملٍ، قائلةً لي: "يا بت اخلصي خلينا نعدي الأيام اللي زي الخرا دي".
يتزايد التراب، حتى أظن أننا دُفنَّا فعلًا، لولا طاقة النور التي يصنعها باب السوق، والتي أنظر لها دومًا منتظرةً أن يجيء الملك وابنه.”