“В ПУТИ

Иду, спокойный, без воспоминаний,
плечами опершись о пустоту,
шквал звуков городских вскипает глухо,
как пена разбиваясь на лету.
Среди немых вещей бреду по грани
безгранного — ни страха, ни тревог:
я не был никогда так безмятежен
и никогда так не был одинок.

Нет больше ничего. Лишь стол протертый
со стопкой неподвижною бумаг —
жизнь чуть дохнет — и спрячется в чернилах,
в словах, что не припомнятся никак.
И это не страданье и не радость —
огня, и слез, и снега выплеск смелый,—
лишь новой пустоты предвосхищены?,
что в жилах разлилась вселенной целой.

Стихотворений стопка. Острый холод.
Скамейки мерзлые. Резною тьмой
деревья жесткие в звенящий вечер,
зеленых звезд трамвайных свет немой.
Миры вокруг меня длиною в милю:
чужая комната и чемоданы,
земля, катящаяся вместе с ними.
В затылке шум пространства непрестанный.”