“أنا موسمُ الموتِ حينَ تهُبُّ الرياحُ
وَطعنُ الرِّماحِ بِظهرِ حِصانٍ يروحُ إِلى موطنِ الضَّوءِ عدوًا
يَجودُ بِغيثِ الدماءِ على كلِّ شبرٍ يمرُّ عليهِ
تُنَادي عليَّ السّماءُ .. فأنظرُ.. تُعميْ عيونِي البروْقُ
أنـا..
طاردٌ نفسيَ الآن من حَضرةِ الشعراءِ/ منَ البلغاءِ/ منَ الفُصحَاءِ؛
لأنَّ الكلامَ يضيقُ بِفهميْ
ولا مفرَداتٌ تلائمُ ما بيْ..
وَمـَا بِيْ؟!”