“قد يحدث أي شيء بغتة. زيارة غريب، موت صديق، قشعريرة مفاجئة لرجل يمشي في الشارع. هكذا بمحض الصدفة. وحينئذٍ لن يتغير شيء. قد أخرج إلى الشرفة، أُلقي نظرة على حوض الزهور وأدخل من جديد. قد أبتسم وقد لا يتبدّل ملمحٌ في وجهي. وجهي مستدير وجامدٌ كشيء أخذ شكله نهائياً، وأنفي مستدّق قليلاً كمنقادِ طير مقصوص. عيناي سوداوان. وحين أفتح فمي يخرجُ منه لهاثٌ بسيط. ربما أيضاً كلمات قليلة. قليلة وخافتة حتى أنني أحياناً لا أسمعها أنا نفسي. في الواقع ليس عندي أبداً ما أقوله.”