Bartleby, o escrivão

by Herman Melville

Nunca come um almoço de fato. Deve ser vegetariano, mas não, nem sequer vegetais ele come, só se alimenta de bolinhos de gengibre.

Apesar da palidez e da magreza, nunca reclamava da saúde. E, mais do que tudo, lembrei-me de um certo ar inconsciente de pálida, como posso dizer?, pálida soberba, talvez, ou uma reserva austera nele, que me impressionou de verdade, a ponto de aceitar com calma as suas excentricidades, receando pedir o menor dos favores, embora soubesse, com base na sua imobilidade contínua, que, por trás do biombo, ele devia estar parado num dos seus devaneios, encarando a parede de tijolos.

Para um ser sensível, a piedade muitas vezes vira dor.

Poderia oferecer esmolas ao seu corpo, mas ele não sente dor ali; é a sua alma que sofre, e essa eu não conseguia alcançar.

Na minha mente, porém, imaginei que toda a Broadway compartilhava o meu entusiasmo e debatia a mesma questão comigo.

Não o perseguirei mais, você é inofensivo, não emite um ruído, como essas cadeiras antigas; em resumo, nunca senti tanta privacidade como quando sei que você está aqui. Enfim sou capaz de ver e sentir: adentro o propósito predestinado de minha vida.

que a consciência diz que eu devo fazer com esse homem, ou melhor, com esse fantasma?

Mas ele deixou cair e, que estranho dizer isso, a custo me afastei de quem, por muito tempo, quis me livrar.

“Prefiro não jantar hoje”, disse Bartleby, afastando-se. “Não seria agradável para mim. Não estou acostumado com jantares.” Ao dizer isso, ele se moveu lentamente para o outro lado da cerca, encarando a parede vazia.