Bartleby, o escrivão

by Herman Melville

Pensando bem, nada mais humano do que a procrastinação. Pensando melhor, nada mais demonizado também. Ninguém se atreve a elogiá-la, já que quem procrastina não produz, mas também não descansa.

Ah, a alegria corteja a luz, e pensamos que o mundo é feliz; mas a tristeza se esconde, distante, e achamos que não há infelicidade.

vi naquela manhã me convenceu de que o escrivão era vítima de uma enfermidade inata e incurável. Poderia oferecer esmolas ao seu corpo, mas ele não sente dor ali; é a sua alma que sofre, e essa eu não conseguia alcançar.

O que é a vida de uma pessoa? Ela come, dorme, defeca. Algumas se reproduzem. Para ter alguma forma de subsistência, a pessoa trabalha. É a única espécie animal que precisa pagar para viver na Terra, costuma-se dizer. Com o trabalho ocupando uma parcela cada vez maior da vida do indivíduo, assim que fica perceptível que o emprego é absurdo em sua inutilidade, o vazio de sentido se adensa e se dissemina. E, sem uma existência significativa, logo esse vazio tipicamente capitalista coloniza todas as outras áreas da vida. E aí que surge e se espalha — com a agressividade de um câncer metastático — a depressão.

Uma pessoa enlutada pode cair no pranto; o deprimido é mais provável que fique estático, contemplando o vazio, e pouco a pouco vá se alienando de toda a vida em sociedade.

Estamos cercados de Bartlebys.