Promemoria.

Cadrò, lo so.
In punta di piedi su me stessa, ho deciso di respirare.
Dritta. Un fuso.
Le mani al cielo.
Pronta.
Ed è primitivo. Ed è odore di bucato.
Ma il vento soffia dove vuole.
E mi riempierà la bocca di sabbia.

Vera Q.