whimpering winds, by Scott Wannberg

Скотт Уаннберг
скулящие сквозняки

разбираюсь, что такое я слышу, когда хор взял разгон,
превратившись в мой личный ушной Вавилон
расшифровываю кровоточащий камень
а он множится, лупя меня то и дело
по, так сказать, рассудку из головы, которую
в школе я заполнял пространствами
где якобы атмосфера в искусстве своем искусна,
впрочем, новые флаги предпочитают ползти на дно
дабы выгуливать там на краю
что меня на сквозняках скулящих нащупает и привезет к источнику
разума — он, говорят, утоляет любую жажду. Сегодня
посадочные огни загорятся, когда им придет охота,
а тетрадка с уроком теряет талант
адаптироваться к переменам погоды. Взбирайся по лестнице, пусть
спина и мозги тренируются. Я не уходил, все ждал слова.
Говорят, если нету слова, куда ни ступи, земля
засосет целиком. Я стоял в тумане, а слово
не появилось. Не терпит, когда его слышат.
Стесняется. Но уже ничего не стесняет. Пошли
выйдем. Пора выползать за рамки. Я за рамками и родился.
Вот и наша попутка. Скоро мы поползем
к тебе, душа бритвой, объяты пламенем, и
сочувствием, и равно страхом. У меня в овсянке Скулят
Сквозняки. Воздушный тебе поцелуй от них.

(слушая Стива Эрла)