Soldiers, Wounded Tunes, Elusive Moons, by Scott Wannberg

Скотт Уаннберг
солдаты, и музыка ранена, и луна затуманена

Когда эта твоя суббота размозжила себе черепушку,
какой способ жизни вытек под дождь?
Эскалатор пообещал, что на нем мы придем к небесам,
хотя нам врачи запретили любые приходы.
Солдаты, чья музыка ранена,
жарко спорят под кровавые сводки по радио,
делать нечего, пора перебазировать наш карнавал
подальше, на затуманенную луну, где еще живы
друзья детства; исследуй, сколько пространства
в сердце, по головам посчитай всех, кто там обитает;
И дождя толком не было, а у размозженного черепа
был брат-близнец, только что откинулся откуда-то с хрен-произнесешь.
Независимые агенты окунули бошки во взрывоопасные реки.
Ничего не объясняй дороге у себя в голове,
тачки, что припаркованы там, будут довольны
А теперь на сцену выходят всепонимающие.
Они тщательно изучили наши медкарты.
Что-то молодо выглядят и такие ужасно опрятные.
Стоит им верить?
Или спрятать последний бычок?
Псы туда-сюда мечутся — видимо, жди беды.
Человек, сочинивший план, лишился зубов.
Я, пожалуй, еще позанимаю тут место,
нормально, сказало место и отчалило бунтовать
с развеселым вечерним часом.
Против чего бунтовать? Ну у вас и вопросы.
Я похож на Марлона Брандо в черной кожаной куртке?
Будь любовью моей, хотя до февраля далеко.
А петь ты умеешь? А терпеть, улыбаясь?
А в целом терпеть?
Вот входят солдаты, чья музыка
ранена. Отойди, отступи, открой вон ту дверь пошире.
Псы задумали что-то пронзительное.
Не подпускают меня, чтоб повилять хвостами.