A che serve un libro se non è capace di portarti ad un altro libro? La filosofia del martello

Foto@angallo

Questa celebre riflessione nietzschiana tocca il cuore stesso della natura del sapere e dell’esperienza intellettuale.

Nietzsche, con la sua consueta capacità di sintesi aforistica, coglie qui un principio fondamentale: un libro non è mai un universo autosufficiente, ma piuttosto un nodo in una rete infinita di connessioni testuali e concettuali.

Dal punto di vista di chi ha dedicato una vita all’insegnamento e allo studio dei testi, questa osservazione risuona con particolare profondità. Un libro autentico non chiude, ma apre; non conclude, ma inaugura percorsi di ricerca.

È generativo per sua natura. Quando leggiamo un’opera che ci lascia appagati e conclusi, forse abbiamo incontrato un prodotto di intrattenimento più che un vero libro nel senso nietzschiano. La metafora del libro come soglia è particolarmente eloquente per chi ha esperienza bibliofila.

Ogni volume nella propria biblioteca dialoga silenziosamente con gli altri, creando quelle che potremmo chiamare “costellazioni tematiche”, raggruppamenti spontanei che emergono dalla curiosità intellettuale piuttosto che dalla classificazione sistematica.

Nietzsche stesso incarnava questo principio: i suoi testi pullulano di rimandi, allusioni, provocazioni che spingono il lettore verso altri autori, altre epoche, altri problemi. La sua filosofia del martello non distrugge per annientare, ma per liberare energie che cercheranno nuove forme espressive, nuovi libri.

Per un linguista, questa concezione richiama l’intertestualità come condizione costitutiva del linguaggio stesso: ogni testo porta in sé le tracce di altri testi, ogni parola riecheggia infinite altre parole. Il libro diventa così un crocevia di linguaggi, di tradizioni, di possibilità semantiche.

La “filosofia del martello” rappresenta uno degli aspetti più caratteristici e fraintesi del pensiero nietzschiano. L’immagine del filosofo che “filosofa col martello” non evoca la distruzione bruta o il vandalismo intellettuale, ma piuttosto l’arte sapiente dell’orafo o dello scultore che sa dove e come colpire per rivelare la forma nascosta nella materia.

Nietzsche stesso chiarisce questa metafora nel sottotitolo del “Crepuscolo degli idoli”: “Come si filosofa col martello”. Il martello qui è strumento diagnostico prima che demolitorio.

Come il medico che percuote per ascoltare i suoni interni del corpo, il filosofo batte sui valori, sui concetti, sulle istituzioni per saggiarne la solidità, per distinguere ciò che è autentico da ciò che è vuoto, da ciò che risuona falso.

La dimensione linguistica di questa operazione è particolarmente significativa. Nietzsche applica il martello alle parole stesse, alle loro sedimentazioni semantiche, alle loro false evidenze etimologiche.

Pensiamo alla sua analisi genealogica di termini come “bene”, “male”, “colpa”, un vero e proprio scavo archeologico nel linguaggio che rivela come i nostri concetti morali più saldi poggino su fondamenta storicamente contingenti.

Il martello nietzschiano non è iconoclasta per principio. Non distrugge tout court, ma seleziona. Distingue tra ciò che è divenuto fragile, cristallizzato, decadente e ciò che conserva vitalità creatrice. È un’operazione di igiene culturale che mira a liberare energie vitali imprigionate in forme irrigidite.

Dal punto di vista pedagogico, questa prospettiva suggerisce un approccio critico all’insegnamento: non trasmettere passivamente il patrimonio culturale, ma sottoporlo continuamente al vaglio dell’interrogazione.

Il docente col martello sa che ogni tradizione, per rimanere viva, deve essere ripensata, rimessa in questione, “suonata” per verificarne la risonanza nel presente.

La filosofia del martello è dunque costruttiva attraverso la distruzione selettiva, un’arte della misura che sa quando conservare e quando demolire per edificare qualcosa di nuovo.

Una esperienza personale che ho saputo trasferire nella mia esperienza di letture, ricerche e riflessioni sin dai tempi di quando mio Padre mi insegnò a leggere e scrivere nella sua piccola tipografia.

Tutti i miei libri cartacei raccolti nel corso degli anni si sono trasformati come per magia in testi digitali, si susseguono “martellando” nella mia mente che non si stanca mai di abbattere e ricostruire creando ponti che si distendono in una terra sempre più incognita e spesso anche ostile.

Verso l’ineffabile mistero della conoscenza.

[image error]