Un poema

Al fondo del vacío,

un vaivén de azarosos cataclismos

preludia cada lengua y cada ruina.

Detrás del corazón —el canto trémulo

del tiempo al desgajarse

y este yo que contempla su oquedad:

el nombre impronunciable

que a los días precede,

el eco de esta muerte ya trazada

en el no instante, cuando nada es

ni ha sido.

Ahí, donde se oculta el vendaval

ya agotado y la calma esculpe ocasos

ígneos, se disipan la memoria,

los espejos, las aves, el añil

y la plata que al cosmos encendieron.

Es un cuarto nocturno,

una cruel catacumba, este recinto

que solo me contiene.

Quisiera, si es posible,

un momento de asfixia, un fervor

irrefrenable, una tragedia humana,

conocer el temblor desesperado

ante la finitud,

la zozobra del hombre que navega

el mar de su extinción

y vuelve a su silencio.

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