ʟᴏɢɪᴄᴀ.

ʟᴏɢɪᴄᴀ.

- Chi non muore, si rivede.
Mi siedo compita sul treppiede e il giardino d'inverno mi circonda. Un piccolo spazio, neppure troppo curato. S'affollano i ficus, stretti. E una pianta di sterlizia soffoca accanto al tiglio africano.
La Vita mi guarda, ed alza le spalle. E molle si accomoda.
Occhieggia l'omero bianchissimo dal peplo a casaccio. Quel tocco decadente, drammatico. Insopportabile.
- È il mio ruolo esserci. E mi risponde dal suo scranno. Querula. Alito di rosa, e zucchero filato e filo spinato.
- Mi stai regalando dannazione, almeno te ne rendi conto?
- Hai scelto di vivermi. Puntualizza. Lei.
- Non ho scelto un bel cazzo di niente. Puntualizzo. Io.
Ma la Vita sbatte le palpebre. Piena, come l'estate.
- Beh, sei nata.
- Beh, non ho scelto di nascere.
- L'hai fatto, l'hai fatto eccome, signorinella! Avresti potuto non respirare e, adesso, non saresti qui ad espiare. E però hai dilatato gli alveoli con un urlo disperato. Ed hai gonfiato i polmoni con così tanta foga da esplodere in lacrime. E che cosa mai ci si può aspettare di amabile da un'alba che si compie nel pianto?

Vita 1 - Vera Q. 0

ᴠᴇʀᴀ ʀᴀᴄᴄᴏɴᴛɪ ᴅ'ᴀᴜᴛᴜɴɴᴏ ǫ.

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