Rita’s Reviews > Dano e Virtude > Status Update

O sábado é um pássaro brumoso. (...)
Quando saí para beber café já as pessoas do sábado tinham voltado a casa com os sacos cheios de compras e de alfaces. Havia por isso um belo silêncio. Pude olhar demorada para os agapantos na praceta sem que ruído ou conversa me distraíssem da contemplação. O pássaro do sábado pousou é ficou.

Tenho pequenos deslumbramentos à sexta-feira de tarde. Tudo o que eu possa escrever sobre o tempo durante a semana carece de fundamento. O tempo é agora respirá-lo.

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Estive a varrer a cozinha. Depois vi o meu reflexo no vidro da janela assim de vassoura numa sexta-feira à noite e sorri de tanta simbologia. Nem me atrevi a abrir a janela. Talvez eu voasse – quem sabe –mas os símbolos convém trazê-los à rédea curta.

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Quando me estou a arranjar de manhã e me olho no espelho tomo consciência de que todos os dias o meu rosto cai mais um bocado. E dentro do meu rosto eu vejo o rosto da minha mãe e dentro do rosto dela o que foi da minha avó. E o que é engraçado é que não me pareço nada com elas. Depois ponho batôn e vou à minha vida com um traço colorido no rosto caído.

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Se eu um dia perder a memória hei-de sentir-me uma casa vazia.

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Sou uma pagã adoçada: caminho pelas ruas com um anjo ao colo e um lobo pela trela. Compro fruta madura e caminho sempre em direcção ao silêncio.

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(...)
Liguei a televisão já não sei para quê e estava a dar um episódio do Poirot com aquela personagem fabulosa que é a Mrs. Ariadne Olivier, a escritora de policiais com o seu detective nórdico, vegetariano e virgem, Sven Hjerson. Sei de cor as histórias mas continuo a sorrir-lhes.
🖤

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Como é sabido não se deve divagar sobre a efemeridade antes de ter bebido café.
☕️

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(...)
Ontem colhi umas hastes de lavada de um tufo que se estende no caminho da tarde. À solapa e rápida para não ser apanhada em flagrante e depois deixei-as junto ao relógio da mesa da Entrada. QuNf2passo esfrego-as nas mãos e fico a cheirar a armários de roupa branca.

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Fui para a cozinha fazer gaspacho para guardar no frigorífico e me defender destes dias de calor. Pensei que a poesia não deve andar longe disto: as cores vivas nas minhas mãos, a metáfora de um anjo no pombo pousado no rebordo da janela.

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(...)Dá-me um ramo de orégãos: gosta de orégãos, não gosta, filha?
Se gosto. Gosto de orégãos e de tomilho. De alecrim e do cheiro do mundo ao sábado de manhã.