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Precisamente porque la literatura nos permite comprender la vida, nos deja fuera de ella.

Para Rosa solo existía la prosa y la poesía engañaba sólo a los necios, pues era en realidad prosa con ínfulas altivas. En cuanto veía a un poeta, sobre todo si era joven, hacía todo lo posible para humillarlo y a ser posible eliminarlo. En el mejor de los casos, lo devolvía sano y salvo al mundo de la prosa.

No hace mucho comenté que no era deseable que este diario fuera infinito como tampoco lo era que fuera mortal y tuviera un solo final. Ahora veo que lo realmente deseable tal vez sea desaparecer dentro de él.

Con Maugham comparto la creencia de que en el heroico valor con el cual el hombre se enfrenta a la irracionalidad del mundo hay mayor belleza que en la belleza del arte.

Otra kafkería en forma de incidente que todavía hoy me atormenta: recuerdo el día en que cumplo dieciocho años e insulto a mi madre cuando descubro que ha prestado mi ejemplar de El extranjero de Camus a la hija de una amiga suya. «¡Déjame mis libros! No tengo otra cosa» Eso le digo y también otras frases más agresivas y cargadas de verdadera furia. Sin saberlo, estoy empezando a tener el mal de Montano.

El peligro es el eje de la vida sublime

Fui a Chile con la idea de no leer ni escribir nada, tan sólo a ver por primera vez en mi vida el océano Pacífico, a ver su famoso color azul violento y a pensar en cualquier cosa que no pudiera relacionar con la literatura o con la muerte, que era en lo que más pensaba desde que me esforzaba en no pensar en la literatura.