Vítor Leal’s Reviews > O Esplendor De Portugal > Status Update

"os ministros de Lisboa querem ficar-nos com Angola, o meu algodão, a minha fazenda, a minha casa para a venderem aos americanos ou alugarem aos russos enriquecendo de uma vez connosco, os pretos deles, explicava o meu pai, da mesma maneira que os pretos possuem os seus pretos e estes os seus pretos ainda em sucessivos degraus até ao fundo da doença e da miséria"

10 de Abril de 1993

Quando um dia lhe perguntei no escritório a razão de ter vindo para Angola respondeu que se ficasse em Portugal continuava a bater autos na máquina numa esquadra qualquer e a perseguir vendedores ambulantes nas travessas do Castelo ao passo que em Malanje comandava o bando de brancos e cíprios a que chamavam polícia sem ninguém pedir contas

Devia ter desconfiado que Angola acabou para mim quando mataram as pessoas duas fazendas a norte da nossa, o homem de pescoço para baixo nos degraus, isto é pregado aos degraus por um varão de reposteiro que lhe atravessava a barriga

“as amoreiras da Ajuda ciciavam pardais, os pardais iam-se embora e as copas emudeciam porque os ramos eram feitos de bicos e de asas e um barulhinho teimoso de gargantas, iam-se embora e a gente dava conta que nem uma só filha cantava, as amoreiras são muitos pássaros juntos a imitarem árvores que os funcionários da Câmara varrem no outono para dentro de baldes
adeus”;

(a coisa que me faz sentir mais culpada na vida é uma boneca num caixote)
a Maria da Boa Morte sem dar por isso, a avó sem dar por isso, o cipaio que gostaria de ter sido soldadinho de chumbo sem dar por isso, acocorados em torno do peixe seco e do funje, a Rosarinho ofendidíssima comigo
- Mamã

Compreendi que a casa estava morta quando os mortos principiaram a morrer. O meu filho Carlos, em criança, julgava que o relógio de parede era o coração do mundo e tive vontade de sorrir por saber há muito que o coração do mundo, o verdadeiro coração do mundo não estava ali connosco mas além do pátio e do bosque de sequóias, no cemitério onde no tempo do meu pai enterravam lado a lado os pretos e os bra

“quando um amigo aparecia morto no jipe, de rasgão no peito, o meu pai, no regresso dos funerais, perguntava a ninguém o que vale a vida aqui expliquem-me o que vale a vida aqui, e julgo que morreu sem o saber, no girassol, com a lâmina de uma das nossas enxadas nos rins”

"Mesmo que os Correios trabalhassem por milagre as acusações e as queixas não alcançariam a Baixa do Cassanje, perdidas de vila em vila numa viagem sem fim, a encherem-se de poeira e de carimbos até um funcionário numa cubata desconjuntada que intitulavam repartição a deitar por cansaço num vazadouro de entulho ou no rio onde flutuavam os destroços de uma guerra sem nexo, bezerros, adolescentes, cestos"