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Sim, eu não sabia direito se o que escrevia podia ser considerado como um romance. Isso era verdade. Mas, ainda assim,tinha certeza de que o que eu escrevia era um romance. Sentia isso em meu ser. Para os outros, o que eu fazia talvez não tivesse significado. Por mais que escrevesse, talvez não fizesse nenhuma diferença para as demais pessoas. Mas eu sabia que não deveria ter chamado o que fazia de hobby.

Talvez não houvesse necessidade de arranjar algo para fazer até a hora do jantar. Talvez não precisasse me preocupar. Cada uma fazendo o que bem entendia, sem se preocupar com as outras, sem tentar fazer algo juntas para passar o tempo —— pensando bem, isso era algo normal. Não, não era exatamente normal, mas era algo confortável.

Se você quisesse saber o quanto uma pessoa já foi pobre, poderia perguntar o número de janelas que tinha na casa onde ela morava quando criança. Sim, pobreza equivalia ao número de janelas. Se não havia janelas, ou se eram poucas, geralmente podemos inferir quão pobre ela era.