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Sexta-feira, sábado, domingo. Um fim de semana. Foi só isso. Uma vida espremida em três dias.

Segunda-feira, terça, quarta, quinta, sexta e um beijo no sábado, tudo isso lhes foi roubado.

Aubrey se pergunta se vai morrer neste país antes de ter a chance de morrer pelo país dele.

Aubrey Edwards se apaixonou naquela noite. Não pelo piano; ele sempre o amou. Ele se encantou por apresentações. Por plateias. Se pudesse fazer um desejo, escolheria tocar para multidões todas as noites, para sempre.

Eu escutei o desejo dele e o atendi.

Aubrey Edwards teria seu desejo realizado, mas pagaria um preço: […], tocando até chegar aos portões do inferno, nos campos de batalha na França.

Não é fácil supervisionar o amor em seu estágio inicial. Ele é uma criaturinha barulhenta, tagarela e atrapalhada. Ouvir com atenção me tornaria velha e grisalha, só que eu não fico velha e grisalha.

Qual era o problema dele?

Era a guerra. A guerra o estava deixando confuso. A guerra tinha feito o mundo inteiro questionar a própria sanidade. Casamentos de guerra apressados, bebês de guerra sem pais, amores de última hora. Todo o espetáculo banal e frívolo da guerra.

Música. Cílios. Cabelo com cheiro de lavanda. A aderência sua ame dos lábios dela em um beijo rápido na bochecha.

E, novamente, a música.

O que ele deveria fazer, decidiu James, e o que ele iria fazer não tinham diferença nenhuma entre si.

“Deusa?”, incentiva Hefesto.
“Hmm?”
“Não omita nada”, pede o deus do fogo. “Conte-nos uma longa história.”

Beijos acontecem aos montes todos os dias, mesmo em um mundo solitário como o nosso.

Mas este é um beijo para ficar na história. Como a colisão de uma batalha e uma amálgama corpórea deliciosa, embrulhadas juntas e incendiadas.

Eles ficam absortos por um tempo.

Até que uma rede gelada de metal cai sobre eles, e as luzes se acendem.

“Boa noite, Afrodite”, cumprimenta o carregador de malas.