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Infine, all’inizio di agosto del '66, Mercedes e io andammo all’ufficio postale di Città del Messico per spedire a Buenos Aires la stesura finale, un pacco di 590 pagine dattiloscritte. L’impiegato delle poste mise il pacco sulla bilancia, fece i suoi conti a mente, e sentenziò: Sono 82 pesos. Mercedes contò i biglietti e le monetine che le rimanevano nel portafogli e dovette affrontare la realtà: Ne abbiamo solo 53.

Non so esattamente quando è successo tutto: so soltanto che da quando avevo diciassette anni fino a stamattina non ho fatto altro che alzarmi tutti i giorni di buon’ora e sedermi davanti a una tastiera per riempire un foglio bianco o una schermata vuota di computer, con la sola missione di scrivere una storia che nessuno abbia mai raccontato e che possa rendere più felice la vita a un lettore inesistente.

"È stata una follia. Scrivo dalle nove di mattina alle quattro del pomeriggio; pranzo, dormo un’ora e poi correggo i capitoli iniziali, a volte fino alle due o alle tre di notte. Non mi sono mai sentito meglio: mi esce tutto a fiumi. È così da quando sono tornato dalla Colombia. Non sono mai uscito di casa una volta. Mercedes sopporta da uomo, ma dice che se poi il romanzo non funziona mi manda a fare in culo."