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somos sempre um pouco menos do que pensávamos

e o meu caminho começa nessa franja solitária, no limite sem vestígio, na translúcida muralha que opõem o sonho vivido e a vida apenas sonhada.

De que são feitos os dias?
De pequenos desejos,
vagarosas saudades,
silenciosas lembranças.

por mais que seja querida, há menos felicidade na volta do que na ida

Sem podridão nenhuma, jazerá um afogado nos canais de Amsterdão

vivemos do que perdura
não do que fomos.

Há doçura e beleza na amargura atravessada e eu quero memória acesa depois da angústia apagada. Com afeição me remiro!