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A vida e a memória podem ser tão... quixotescas, não acham?

(O que é que T.S. Eliot disse sobre a memória? Que, por mais que se embrulhe em cânfora, as traças vão entrar.)

Os nossos cérebros têm mais poder sobre nós do que nós sobre eles: sabem tudo o que nós sabemos, enquanto nós sabemos apenas uma parte daquilo que eles sabem.

Alguns amam, e outros tentam amar e sofrem por não terem tido alguma coisa - na verdade, sofrem especificamente por terem fracassado em viver uma vida que nos anos futuros poderia levar à dor total e absoluta. Isto faz sentido?

(.)nem a felicidade nem a infelicidade são controláveis.Alegria, prazer, paixão, (.) tristeza, dor e tédio chegam-nos em ondas. Podemos tomar medidas preventivas, procurando prolongar os primeiros e atrasar os últimos, mas elas apenas fazem uma diferença ínfima. Pelo menos, parece-me que é este o caso, presumindo que se quer aprender e admitir a verdade da vida, e a verdade que diz respeito a nós próprios.

(...)os escritores, à medida que envelhecem, ou se tornam egoisticamente expansivos ou pensam: contém-te e vai direito ao assunto. Verdi observou uma vez que, em velho, «aprendeu a escrever menos música». E não, não me estou a comparar a Verdi.

[Eu não ficava ofendida :D]

Podemos e devemos confiar nos romancistas quando nos contam as belas mentiras das suas ficções, mas estamos autorizados a ser céticos, com a devida cordialidade, quando falam sobre os seus métodos de trabalho (aquela pesada carga horária que reivindicam dedicar ao seu trabalho) e revelam «onde vão buscar as suas ideias».

Depois há a tarefa quotidiana da profissão médica de remover objetos inesperados q foram engolidos - como sacos de pregos - ou enfiados no reto à força. (Nos velhos tempos, os autoimplantes anais mais populares eram bustos em miniatura de Napoleão, um hábito q juntava patriotismo ao prazer.)

[Foi à parte do patriotismo q não resisti :D
Suponho q, chegados aos 80 anos, não sobre muito assunto novo em q pensar...]