Michela’s Reviews > La guardia, il poeta e l'investigatore > Status Update

Sul registro del materiale sequestrato erano indicati in minuti caratteri stampatello il numero di matricola del prigioniero, i titoli dei libri e la data.
I libri al pari dei detenuti finivano in gattabuia ma lo spirito di autori come Hugo, Tolstoj, Stendhal, Cervantes continuava a vivere in quelle pagine.
La carta era la loro pelle, l'inchiostro il loro sangue, la rilegatura i loro legamenti.

I suoi occhi mi ricordarono quelli dei coreani che avevo incontrato a Kyoto quando ero ragazzino. (…) Avrei scoperto solo più tardi il perché di quello sguardo smarrito ma astioso. Ciò che avevano perso e cercavano di ritrovare era la loro esistenza, la loro stessa ragione di essere.

I libri erano città che non avevo mai visitato, i cui pilastri erano le grandi idee, e le strade erano le frasi, e dedali in cui perdersi i periodi di difficile costruzione sintattica. Lì le parole assomigliavano a negozi che esponevano gli oggetti più vari e la punteggiatura luccicava come un vecchio stemma di famiglia, e si sentiva il respiro della costruzione della frase e il bisbiglio delle parole.

Fuori stava nevischiando. Sottili cristalli di ghiaccio cadevano fitti nell'oscurità. L'aria della sera imprigionava in sé molte cose: l'umidità, il ghiaccio, il freddo, la crudeltà, le cospirazioni, i segreti, tutto ciò che non si doveva sapere fuori da quel luogo.

Conoscevo bene il potere delle parole, il loro significato, quello che esprimono e quello che possono celare, e il modo in cui mescolandosi o contrapponendosi le parole creano una suggestione, danno corpo a pensieri e sentimenti. (…)
Se le parole potevano spiegare la vita, perché non potevano far luce sulla morte?