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Pfanner
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Los siglos ruedan en la embriaguez; para mí todo es primavera. Una nube se apoya en las cumbres del monte del oeste. ¿Indignarse? ¿Verdadero? ¿Falso? ¿Bueno? ¿Malo? Borrar el polvo de su propio rostro, limpiarlo hasta desaparecer. Hoy como ayer —sin límites— los hombres.
— Jan 15, 2012 11:57AM
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