لميس محمد > Recent Status Updates

ثم صمتا وهما يتأملان دمشق تنبسط تحتهما وديعةً كقطة وشرسةً كنمر...مدينة سبقت الدنيا كلها إلى سجل المدن التاريخية المأهولة بإستمرار.

الحب مسيرة رائعة على حبلٍ ممدود بين النجوم وما من شبكة واقية تحته. وعلى المرء أن يرضى أو لا يرضى بتلك المغامرة. أنا وجدتُ الأمر يستحق العناء، وخسرت، وسقطت ... وأحاول الآن تصحيح غلطتي فأنا بشر، ولن أدع أحدًا يسلبني حقّي في الحرية... وحقّي في الخطأ أيضًا. فالحب مغامرة، وما من بوليصة تأمين ضد الفشل ... وأنا فشلتُ.

خاب أملي بحبي وليس بالحب.

(الحبّ .. الحبّ يغلي حولها في وجوه الصديقات والقريبات والغريبات. الحب .. تلك الجرثومة الملونة المحفوفة بموسيقى بيتهوفن إلى إليز، وبدموع شوبان على البيانو وهو يعزف للقاسية جورج صاند دم قلبه، ويزعم أنه لها وتصدّقه.. ويصدّق النقّاد ذلك. أما أنا فلا أصدّقه. الإخلاص؟ ليس من طبع الإبداع الإخلاص إلا للفن لا للمعشوق وأعرف ذلك من تجربتي الجديدة الغضّة مع الكلمة).

ليس بوسع أحد ذاق ماء (نبع الفيجة) أن يمتلك مناعة ضد الحنين ... ذكريات التسكع بين باب الجابية وباب توما والصالحية والجسر الأبيض والشيخ محيي الدين والقصّاع والجامع الأموي وسوق الحميدية والمرجة وشارع بغداد والقنوات والشاغور ومأذنة الشحم وقبر عاتكة و..و...و... كلها لقاح ضد النسيان.

ثمة أشياء لا يستطيع المرء أن يتحدث عنها حتى مع أحب الناس إليه بالذات (ثمة منطقة من الأوجاع مكفنة بالظلمة والصمت والسرية ويستحيل اختراقها أو المشاركة فيها .. إنها محرق الروح كما مركز الدائرة)

انتشيت وأنا أكتب القصيدة الحزينة لحبي المكسور داخل رأسي.

لم أكن أريد أم أصدّق أن قصص الحب الكبيرة يمكن أن تنمو في أماكن غير رومانسية وفي ظروف أليفة وصغيرة ويومية وبلا مقدمات ولا قرع أبواق على مسارح أعدّت ديكوراتها النفسية مقدمًا.

يُخيّل إليها أحيانًا أنها لو بقيت في البيت الكبير لظلت صبية. كأنها تحن إلى شبابها في البيت الكبير وإلى زمانها، وليس إلى جدرانه وحدها بل إلى روحه.

لعن في سره الذين لا يعاملون الزقاق كامتداد لبيوتهم. كان يشعر بالزهو في تلك الأزقة التي لم يجرؤ جندي فرنسي يومًا على أن يطأها إلا نادرًا، وحيث كان يلجأ المناضلون للاختباء في رئة دمشق ( يريدون هدم بيتي لشق طريق وبناء مدينة عصرية! لن أقبض "ديّة" البيت. نقود العالم كله لا توازي حياته. كيف أشرح لهم أنه حي، البيت بأكمله شخص حي عمره عشرات القرون كجدي الأول يتنفس ليلًا ويتنهد ويضحك ويبكي ويغضب.

كان الفراق يحزنها كالموت. يرعبها ويزلزل عالمها الصغير فترشو نفسها بموسيقى الكلمات!

كوني طويلة النَفَس مثل الشام.

النهر مثل البشر يا زين.. لا تنسي ذلك.. إذا زعلت من عمتك بوران لا تقولي إنها شريرة. حاولي أن تفهمي مسار سلوكها من منبعه إلى مصبّه.. ثم إن منابع البشر غير محددة، ومصبّاتهم كذلك.

الاستقلال ليس فقط أن تلعبي دور الفراشة في عيد الجلاء. إنه بناء وطن.

اغمضي عينيك وتنفسي جيدًا.. دعي الهواء النقي يدخل عبر مساماتك حتى روحك.. تنفسي سوريا.. تنفسي رائحة بلدك.

الياسمين الذي توجعها رائحته ويذكّرها بأمها حين كانت تزيّن لها شعرها بعقد مضموم من أزهاره .. كم تكره الياسمين وتحبه! الياسمين مصيدة لا تخطئ قلبها!

قالت لي مرة: ثمة سحر شامي ناعم تسلل ببطء إلى رأسي ولكن باستمرار، سحر خدّرني فصرت أسيرة له. جبل قاسيون العاري من الأشجار ليس جميلًا للوهلة الأولى وليس كبيرًا، لكنه كبر في قلبي يومًا بعد آخر بسحره الخاص الاستثنائي، كما كبر نهر بردى.

كيف يغادر بيتًا من فسيفساء القلب، لا يُباع، ولا يُهجر؟

كأنما أيقظت العاصفة عبير النباتات الصيفية الخامدة، ففاحت رائحة الياسمين والريحان والورد البلدي الأبيض والزنبق والفلّ والشب الظريف وأشجار الليمون والنارنج والكبّاد المزروعة حول صحن الدار، تتخللها الخبيزة والأضاليا والطرخون "الخائن"

عن جمال ورعة وصف خيرات وجمالية البيت الدمشقيّ🥹🤍

وبدت مصر في تلك الليلة وهي أشرق ماتكون ضياءً.. وأبهى نورًا، وكأن قطرات الدم والعرق التي بذلتها الأجيال المكافحة في سبيل الحرية والكرامة.. قد صيغت في حبات من النور تكلل جبين مصر الحرة المكافحة الناهضة.

هل يعقل أن يحب الإنسان صورة ووصفًا؟
إن الحب دائمًا لا يكون إلا صورةً ووصفًا.. نظل نحملها في أذهاننا.. حتى نلتقي بأقرب الناس شبهًا بها وانطباقًا عليها.. فنرتمي في أحضانه.