Status Updates From Dias úteis

"porque hoje é sábado

Que significamos nós para os sonhos?
Herberto Helder

(...)
Fazemos sentido porque podemos cair, não porque podemos voar.
Escrevemos porque somos limitados pelo hardware da imaginação, conscientes de que nada é indescritível através de palavras, mas alguns pensamentos tornam-se insuportáveis com facilidade quando escritos.
A gravidade é o que nos torna humanos e graciosos."

"sexta-feira

(...)
Sou uma Vénus prenha de muitos Nilos, sem braços nem propósitos, que quando fala ri, sem mudar de expressão. Nunca trago as fronteiras no mesmo sítio, não faço ginástica, não toco piano, nem sequer falo por toda a partefrancês, mas mudo regularmente de estação, e de hora, e de dia, e os meus amantes não gostam disso."

"É aí que perco a coragem.
Para não me deixar cair, sento-me. Lembro-me que tudo começou quando desatei a correr contra o vento. E o vento desatou de novo a correr contra mim. E alterou o cheiro da terra. E eu fiquei ali parada. A confundir-me com o chão.(.)Se calhar o tempo também é terra, também é um país maior do que todos os outros (.)Como pode a terra ser feita de uma só palavra quando nela cabem tantas outras?"

"A identidade também é um país. Temporário, mas um país. Não é um corpo, não é terra, não é mar, e pode até não ser a nossa, mas é um país."

"quinta-feira

...
Nem meia dúzia de quilómetros percorro e deparo com um muro.
Que divide uma cidade.
Que divide um país.
Que divide um mundo inteiro ao meio."

"Fecho os olhos porque doem mais se abertos.
Mesmo antes de me perder para sempre, tudo para.
Não há tempo para voltar para trás mas ainda me lembro do caminho.
Regresso sem som, recolhendo os pedaços mas ainda não estou recomposta por inteiro quando passo pela casa que ainda tem a porta fechada mas já não tem mais nada. Nem paredes, nem janelas, nem bons sentimentos.
(..)
O alívio que preenche o espaço oco faz eco."

"Desprende-se o livro que ainda agarrava a minha mão à minha cabeça e que se desfolha como um outono sem árvores. A mala que trago comigo abre-se, riscam-se as faixas dos discos preferidos, rasgam-se as fotografias dos dias memoráveis, (...) cospem-se os esgares e os restos dos almoços desencontrados, rebate-se a conversa que não podia ter sido a última, dissolve-se o prazer(..)Ficam só as palavras. As por dizer."

"quarta-feira

Não quero faca, nem queijo. Quero fome.
Adélia Prado

A porta fecha-se.
Perdida do lado de fora, trago uma mala cheia de apetrechos inúteis recolhidos à pressa para não sair de mãos vazias.
Destacada de mim vejo-me.
Não reconheço nada do que penso. As palavras que não se dizem, poluem os orgãos. Todos.
Retorcida pelo tempo, eu já não sou eu."

"terça-feira

...escrevo esta carta só para a guardar
no peito como se fosse uma carta que o senhor
me escrevesse em vez de eu a escrever a si.
Maria José

Estou mesmo a precisar de férias... Há sete anos que não saio do país, que não passo um fim de semana fora de casa, sempre o trabalho, sempre o trabalho...nunca tenho tempo para nada...O ano passado quase fui à Escócia. Ia comemorar os meus quarenta anos (...)"

"Lembro-me de uma conversa que ouvi hoje no autocarro a caminho do centro da cidade. Um filho pergunta ao pai:
- Pai, quando é que tudo melhora?
- Quando te habituares a isto, filho."

"Somos todos zombies, nem carne, nem peixe, nem vivos, nem mortos, e não há plano de contingência para tamanha catástrofe natural."

"segunda-feira

"não sou profundo, espero que me desculpe", respondeu Erico Veríssimo a Clarice Lispector

Levo uma vida habitual de segunda a sexta.
Saio de casa com alguma facilidade à procura de uma resposta clara para o complexo princípio do Universo, resposta essa que, sei, não conseguirei alcançar através de um acelerador de partículas, de uma bíblia nem com qualquer teoria fascinante. Nem com um amante."

"Mantém uns óculos escuros sempre à mão. O regresso à realidade é sempre um choque demasiado iluminado e nem sempre mais construtivo, ainda que se diga por aí, e de forma leviana, que de toda a desgraça se pode tirar uma qualquer lição.
Ignoremo-nos mutuamente. Eu, como obra, agradeço-te e repenso-me (mas não notarás ao folheares-me), e tu, como coisa que pensa, mentes-me, mas o teu corpo não sabe e assim incorpora."