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יש לו עברית כל כך יפה

Enjoyed this book.

Poging 2

(...) și dintr-odată, spre uimirea dușmanilor mei, începeam să mă lovesc singur, să mă zgârii isteric și să-mi mușc brațul atât de rău, încât apărea un contur ca de ceas însângerat. Așa cum a făcut mama în prezența mea de două sau de trei ori, când era copleșită.”

Nella vita degli individui e anche dei popoli, i conflitti più tremendi sono non di rado quelli che scoppiano fra due perseguitati. Solo nella pia illusione di alcuni cenacoli romantici, i perseguitati e gli oppressi da ogni sorta si uniscono spinti da un moto di solidarietà e procedono schierati insieme per combattere contro il crudele tiranno.

Finché un giorno,magari alle tre di notte, hai improvvisamente bisogno di uno di loro, e anche se magari l'hai abbandonato, quasi cancellato dalla tua mente, per anni e anni, lui non ti delude, scende dal suo posto e ti sta accanto, nel momento del bisogno. Senza sussiego, senza inventarsi delle scuse, senza domandare a sé stesso se gli conviene e lo meriti e se gli vai ancora bene, viene a te non appena lo chiami.

Tu sicuramente li abbandoni di tanto in tanto, i libri, magari li tradisci anche, loro invece non ti voltano mai le spalle: nel più completo silenzio e con immensa umiltà, loro ti aspettano sullo scaffale. Aspettano financo decenni. Senza lamentarsi.

mamma mi disse che i libri erano capaci di cambiare, con gli anni, proprio come cambiano le persone, ma con la differenza che le persone, quasi tutte, prima o poi finisce che ti abbandonano, quando arriva il giorno in cui non ricavano da te più nessun profitto o piacere o interesse o quanto meno un buon sentimento, mentre i libri, loro non ti abbandonano mai.

"Și erau tufe de trandafiri, rozociki, făceam din petalele lor un fel de konfitura, o dulceață atât de dulce și de aromată, că îți închipuiai că probabil se linge singură când n-o vede nimeni."

l'unico viaggio da cui non si torna mai a mani vuote è quello dentro noi stessi. Dentro non ci sono confini né dazi, si può arrivare fino alle stelle più remote. O visitare posti che ormai non ci sono più, andare a trovare persone scomparse. Persino entrare in luoghi che non sono mai esistiti, e forse non potrebbero esistere, ma lì sto bene. O almeno, non male.

C’era un soldato ebreo che voleva soltanto chiudere la faccenda e tornarsene a casa, e così è morta quella bambina (araba) e i suoi occhi dovrebbero bucarci l'anima e non farci dormire la notte, anche se io non li ho visti perché sul giornale mettono solo le foto delle nostre vittime e mai gli occhi delle vittime loro.

Forse tu lo sai, chi era il cardinal Richelieu? Non importa. Me lo racconti un'altra volta, o forse nemmeno. Alla mia età, non me ne importa più gran che di finire la vita senza il grande onore di sapere chi era e che faceva il cardinal Richelieu. Di cardinali non ne sentiamo affatto la mancanza, e quasi tutti odiano il nostro popolo.

Invece di mangiare dall'albero della vita e della conoscenza, evidentemente abbiamo preso dal serpente velenoso il frutto dell'albero della cattiveria e lo abbiamo mangiato con appetito. Così è finito il giardino dell’Eden ed è cominciato quest’inferno.

… Comunque, penso che ci siano molti più colori e profumi che parole per dirli.

se solo avesse potuto ricominciare daccapo la vita, assecondando le sue preferenze e l'autentica sua inclinazione, avrebbe sicuramente scelto di amare le donne, innamorarsi, capire il loro cuore, passare con loro la villeggiatura in seno alla natura, navigare su una barchetta sopra laghi ai piedi di cime innevate, comporre poesie pregnanti, essere bello, riccioluto e delicato eppure virile, essere amato dalle folle

Un uomo capace di generare una parola nuova e di innestarla nella normalità della lingua mi pareva non troppo distante da colui che aveva creato luce e tenebra: scrivendo un libro, si può avere la fortuna che qualcuno lo legga per un certo tempo, ma poi ne verranno altri nuovi e migliori di quello, e prenderanno il suo posto; mentre mettere al mondo una parola nuova è un po' come sfiorare l'eternità.

L'odore dell'immensa biblioteca dello zio mi accompagnerà per tutta la vita: l'aroma impolverato e accattivante delle sette discipline segrete, il profumo della taciturna vita intellettuale, una esistenza monastica e riservata, un silenzio spettrale che alitava da abissi di pensiero e dottrina, mormorio di sillabe morte, litania di pensieri segreti di autori defunti, gelida carezza di antiche autorità.

Quand'ero piccolo, da grande volevo diventare un libro. Non uno scrittore, un libro: perché le persone le si può uccidere come formiche. Anche uno scrittore, non è difficile ucciderlo. Mentre un libro, quand'anche lo si distrugga con metodo, è probabile che un esemplare comunque si salvi e preservi la sua vita di scaffale, una vita eterna, muta, su un ripiano dimenticato in qualche sperduta biblioteca…

״ירושלים היא נימפומנית זקנה הסוחטת עד כלות לפני שהיא מנערת מעליה בפיהוק רחב מאהב אחר מאהב! עכבישית הטורפת את בועליה בעודם נוברים בה״

Ik voel nu al dat dit een moeilijke bevalling gaat worden… ware het niet dat dit boek op die vermaledijde 25e plaats van mijn to read lijst stond en ik het wel moet lezen… #verbeeldingreadingchallenge

Divno djelo! Oz genijalno tka pricu , sa mnogo topline i ljubavi koja se osjeca na svakoj stranici ..500 strana apsolutnog uzivanja!

Sicherlich eine Schatzkammer voller Lebenswahr- und Weisheiten. Mir bleibt aufgrund meines mangelnden Grundwissens der Zutritt jedoch verwährt :(
So fühlt es sich zumindest an.
+ Ständig werden Namen von Personen genannt, bei denen man nicht weiß ob sie relevant sind, was die Lese-experience ein bisschen Wirr macht. (Dass meine Mutter mir das Buch mitsamt riesigem gezeichnetem Stammbaum gegeben hat ist bezeichnent)

Excellent

12 more chapters to go.

...ca de o boală,care te asaltează ca o nenorocire.Asadar,ce anume alegem?Intre ce si ce trebuie sa aleagă oamenii in fiecare minut al zilei?Generozitate sau meschinărie.Orice copil o stie,si totusi răutatea nu se mai isprăvește.Cum se poate explica asta?Se pare ca ni se trage de la mărul pe care l-am mâncat atunci:am mâncat un măr otrăvit. (Jean-Paul Sartre) p.172-173

Iubirea tuturor pentru toți-poate că ar trebui să lăsăm asta in seama lui Isus.Iubirea e cu totul altceva. Nu are nimic de-a face cu generozitatea cu îndurarea.Dimpotrivă.Iubirea este un amestec ciudat de contrarii,o îmbinare de egoism extrem și dăruire deplină.Un paradox! In plus,iubirea,toată lumea vorbește intotdeauna de iubire,iubire, dar iubirea nu e ceva ce alegi,ci ceva de care te molipsești...

,,Dar ce e iadul?Ce e raiul?Cu siguranță că totul e inauntru.In casele noastre. Poti gasi iad si rai in fiecare odaie.In spatele fiecărei uși.Sub fiecare pătură conjugală.Asa este.Un strop de răutate,si oamenii sunt unul pentru celălalt iadul.Un strop de îndurare,și oamenii gasesc unul in celălalt raiul.
Am zis un strop de îndurare și generozitate,n-am zis iubire:nu prea cred in iubirea universală.

🐌

Tata avea o relație senzuală cu cărțile sale.Ii placea sa le pipăie,să le mangaie,să le amușine.
Casa era plină-ochi cu carti...Ceea ce aveam din belșug erau cărțile.Se gaseau peste tot...mii de carti,in toate ungherele apartamentului.
Tata putea citi in șaisprezece sau șaptesprezece limbi si vorbea unsprezece...Mama vorbea patru sau cinci limbi si citea in sapte sau opt.

C’est tellement tellement triste