Status Updates From Cartesian Sonata and Other ...

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red rows the clapboard shells her reading eye slid swallowing solemnly as if she'd just been told of someone's love, not for her, no, for the sea nearby in Bishop's poems, a slow wash of words on a beach hissing like fat in the flame, brief flare-up before final smoke

Yea

Tendría que marcharse como si fuera a trabajar y permanecer un buen rato ilocalizable para que pareciera que era una persona de enjundia y tenía trabajo que hacer.
(...)
Él, Walter Riffaterre, solo tenía que aprender a comportarse, integrarse y cantar al unísono.

Libros que en su día se abrieron ante los ojos de alguien. Que descansaron un tiempo en la mesita de noche de alguien. Quizás junto a una flor. Y que sostuvieron nanos consideradas, apoyadas en una barriga acogedora. Luego acabaron sin duda en una balda con otros. Y finalmente al desván. Pero la muerte había dispersado la colección. O los dieron a la beneficiencia.

Todo vendehumos, engañabobos, estafador, mentiroso, jaranero, político, gran Satanás y sus diablillos necesita alguien a quien vender, con quién endiablar, oídos ilusos y cabezas vacías y corazones codiciosos ávidos de los susurros del dador...ávidos del amor de Lucifer...que barra sus miedos privados, estimule sus lujurias.