Status Updates From زندگی جنگ و دیگر هیچ

Vieni qua, Elisabetta, sorellina mia. Un giorno mi chiedesti cos'è la vita: vuoi ancora saperlo?
«Sì, la vita, cos'é? »
« E una cosa da riempire bene, senza perdere tempo. Anche
se a riempirla bene si rompe. »
« E quando è rotta? »
« Non serve più a niente. Niente e così sia.»

E proprio perché siamo condannati a morte bisogna attraversarla bene, riempirla senza sprecare un passo, senza addormentarci un secondo, senza temer di sbagliare, di romperci, noi che siamo uomini, né angeli né bestie ma uomini.

E preferisco questa palla verde e bianca e azzurra e brulicante di bene di male di vita che chiamano Terra. E una palla avvelenata, lo so, e a toccarla a starci si muore, lo so: la vita, François, è una condanna a morte.
Però hai ragione a non dirmelo.

Ho amato molto la luna, ho invidiato molto chi ci sarebbe andato. Ma ora che la guardo, così grigia e vuota e priva di bene, di male, di vita, già sfruttata per farci dimenticare le colpe, le infamie di qui, per distrarci da noi stessi, ricordo una frase che tu mi dicesti, François: « La Luna è un sogno per chi non ha sogni ».

Il vento dell'inverno gela di nuovo i boschi della mia Toscana ed Elisabetta m'è venuta accanto nel letto, minuscola indifesa contenta. «La luna, guarda la luna!» Una nave spaziale con tre uomini a bordo sta orbitando la luna, presto altri vi sbarcheranno ad allargare i confini della nostra perfidia e del nostro dolore: guardala, eccola sullo schermo della TV.

«François, rammenti i quaderni che riempivo a Saigon? »
«Quei dannati quaderni, sì.»
«Credo che li userò, che il libro lo scriverò.»
«Bene. E se sbagli, pazienza.»
Così l'ho scritto, e te lo do. E se ho sbagliato, se sbaglio, se sbaglierò, pazienza. Tieni. E un anno della mia vita, è passato un anno da quando lo incominciai.

E quei meravigliosi imbecilli che hanno ammazzato Ezcurra e Cantwell e Piggot e Laramy e Birch e tante creature che non avrebbero dovuto ammazzare... Sono davvero meravigliosi immensi imbecilli. Ed io parto così incerta, così confusa.

Questi ricchi che non muoiono mai, perché coi soldi a volte si sfugge perfino alla morte: ma sì François, non si viene al mondo solo per fabbricare formaggio, cioccolata, orologi. Si viene per vivere orgogliosamente il miracolo d'essere nati, e per ribellarsi ai privilegi, alle ingiustizie, alle schiavitù.

E all'alba, quando avranno finito loro, cominceranno i mortai dei vietcong. Dice che l'altra notte un razzo ha scelto l'ospedale dei bambini ed è esploso nel reparto neonati: tre morti e dodici feriti. (…)

E se mi dici che l'alternativa è la Svizzera io ti rispondo che non c'è nulla di male nel fabbricar buon formaggio, ottima cioccolata, e orologi che funzionano. Ecco i dannati bengala, calano nel cielo nero come macabre stelle filanti. Fra poco ci sarà un'esplosione, e poi un'altra, e poi un'altra ancora: i B52 faranno un buon lavoro stanotte.

Non si può? Non sono d'accordo. O non più, François. Fui ammalata di eroismo per una lunga stagione della mia vita, fui colta da un nuovo attacco qui in Vietnam, ma ora ho giurato a me stessa di rifiutarlo. Perché se ammetti l'eroismo, devi ammetter la guerra. E io non devo non posso non voglio ammetter la guerra.

Certo che mi mancherà il Vietnam: è l'arena di combattimento più eroica di tutti i tempi, il Vietnam, e non si può vivere senza eroismo.»

questo piccolo popolo ti fa quasi accettare la guerra. Perché è il solo popolo al mondo che oggi si batte per la libertà. E quando quei meravigliosi imbecilli vanno scalzi contro i carri armati, e la notte non dormono per tornare all'attacco, e muoiono soli perché non c'è mai un fotografo che li immortali quando vanno a morire, li ritraggono sempre quando sono morti…

«(…) difendere un uomo non significa solo impedire il suo macello fisico. Significa aiutarlo ad essere un uomo e, per essere un uomo, a volte bisogna morire.»
«No, questo no! »
«Sì invece, sì! E questo piccolo popolo che si è battuto e batte contro gli eserciti più forti del mondo, e da anni si lascia rovesciare addosso M16 e bombe da mille chili e napalm, senza cedere,

In fondo non me ne importa proprio nulla di andare in Brasile. Ogni volta che guarderò il mare del Brasile, lo so, penserò al mare del Vietnam. Ogni volta che mi scalderò al sole del Brasile penserò al sole del Vietnam. Ci ha dato troppo questo piccolo paese: ci ha dato la coscienza d'essere uomini. Ricordi cosa dice Pascal sulla guerra?

Mia madre, ad esempio. Crede che morire in guerra sia eroico. Maledetto il primo che parlò di eroismo.

Alla guerra la morte è sudicia, sola, ed è piena di sangue. Chi la conosce la morte sudicia, a casa? Tutt'al più la vedi alla televisione: in bianco e nero e glorificata come in un film western. Lo schermo inquadra una sparatoria e poi un cadavere senza sangue perché il rosso del sangue non appare alla televisione. Dio voglia che venga presto la televisione a colori. Servirà a rendersi conto.

کتاب تلخ و تکان‌دهنده‌ای هست، حالا احساس می‌کنم بهتر این حرف‌ها رو درک می‌کنم با از سرگذاشتن جنگ و سوگواری و سرکوب و... چه داستان طولانی‌ای مردم‌ها طی می‌کنند و رنج می‌کشند و فراموش می‌شوند. گاهی حرف‌های فالاچی برام بی‌معنی یا زیادی احساسی به نظر می‌رسه ولی این رو هم می‌دونم حق باهاشه، تمام جنگ‌ها احمقانه‌ست، علت‌هاش، پیامدهاش و دستگاه‌هاش و مردن‌مون و...

Vorrei fare qualcosa che mi tolga di dosso questa vergogna. L'idea di appartenere al genere umano mi dà come una vergogna.
Quando penso che mi esaltavo perché andremo sulla Luna.
Ma che senso ha andar sulla Luna quando sulla Terra facciamo quello che ho visto oggi a Hué?